Честно говоря, в голове такая картина:
Мне пятнадцать. Маленькая хрупкая девочка с каштановыми волосами и вишневыми глазами. Наивная. Ребенок. Открытая, доверчивая. И чья-то рука с размаха бьет этого ребенка по лицу. Сильно. Я вижу, как удар практически отбрасывает меня в сторону, как бессильно метнулась вправо голова, как водопад волос закутывает искаженное болью детское лицо...
И я вижу, как из этого всего вырастает совершенно другой человек. Я вижу, как открытые карие глаза с затаившейся на дне янтаринкой становятся безнадежными карими вишнями...
Хорошо, что после этого всего я поняла, что будущее вообще есть.
И когда меня выписывали из больницы, я проснулась утром и увидела, что привезли новую девушку. 17 лет, лицо в синяках. Заплаканная. То же самое.
Она стрельнула у меня зажигалку и пошла курить.
Наверное, ощущение замкнутого круга появилось у меня именно тогда.
Ну, ничего. Ладно, тебе-то это совсем ни к чему.
Будем жить.
"Крестами, гороскопами, стихами.
Отсутствием стекла в оконной раме".