думаю, что на хуй мне это не надо - думать.


пойду домой, на друзей посмотрю, себя покажу, по дороге буду читать чужие гениальные стихи и грустить. светлой такое грустью.
потом если повезет (а может не повезет - это только там, выше скажут точно), уйду гулять в ночь холодную. ага, с муШчиной. бля, сама удивляюсь.
а там - как карты лягут.
может захочется утопиться. а может просто спать. а может сходить к психиатру... "пора, брат, пора!"

хочется распотрошить подушку и швырять перья из окна.
диагноз.

это я так творческий кризис переживаю. не пишется мне. хочется высказаться, а не можется. да и хуй сним.