понедельник.
работа двигается с переменным успехом.
количество выпитого кофе и выкуренных сигарет неумолимо стремится к бесконечности.
настойчиво чешется кончик носа - завтра на работе праздник. опять выпаду из графика.

смотрю на оранжевую обложку книги и мечтаю о лете. солнечно-оранжевом, теплом лете, горячем песке и воздухе, пахнущем спелой дыней.

кстати, не обьясните ли вы мне, почему малознакомые мужчины считают своим долгом потребовать мой номер телефона? у меня на лбу огрооомными буквами написано, что я его не дам!