За два дня произошло только одно существенное событие. Мое состояние похоже...похоже на чувство глухого, которому что-то усиленно объясняют по телефону люди, не знающие, что он ...как тетерев. Еще...похоже - на больного, который мечется от боли ночью в поисках нужных таблеток, глотает одно лекарство за другим в надежде - что полегшает... Конечно, и пишу - рассчитывая на это - может подействует..."Общаюсь", чтобы заглушить, забыть, отвлечься...Глупо было бы это отрицать. Даже упреки Живой воспринимаю со скрытой радостью, как - пощечину (она предрекала) - впадающему в панику, как прижжение руки сигаретой, чтобы забыть про зубную боль...

Спасибо Вам Лёвин, что пришли в друзья...не знаю только - что могу, написать, что стоило бы читать...я понял - эмоции - это не краски, не ноты - ими не "объяснишь", на напоешь, не нарисуешь...Они понятны только самому источнику...Гораздо эмоциональнее (для читающего), выразительнее получаются сцены, в которых эмоций вообще нет. Например - если скажу, что-то вроде - "изнемогая от любви, страсти, ревности, не нахожу себе места, не могу думать, читать, спать и есть и пр...периодически слезы льются из глаз без предупреждения..." кроме пожатия плечей и ухмылки ничего не вызовет. А если написать, что гр. Н. утром вышел на кухню, не торопясь достал из шкафчкиа любимую с детства большую голубую чашку с нарисованным носом и языком, сыпанул туда две ложки растворимого кофе, наполнил маленький чайник водой, включил электроплитку, немного задумался и держа чайник левой рукой вдруг прижал ладонь правой к раскаленной спирали - получится немного более выразительно... Отражения эмоций подстегивают воображение...боль касания раскаленного металла - легче представить и соответственно - сравнить с болью безликих призрачных эмоций... Хожу забинтованный...но мне легче..смешно - но легче...

И еще я нашел старый сборник Лорки. Наугад открыл и сразу прочитал такое, что запало...Даже напомнило дневник...Живой (как не странно). Мне кажется, Лорка это поэт, который может быть меньше других зависит от языка... Мелодия его рождается не формой , а сутью слов и поэтому - более чиста! Вот это стихотворение, судите сами:

Костёр долину вечера венчает
рогами разъяренного оленя. (!!!!!!)
Равнины улеглись. И только ветер
по ним еще гарцует в отдаленье.

Кошачьим глазом, желтым и печальным,
тускнеет воздух, дымно стеклянея.
Иду сквозь ветви следом за рекою,
и стаи веток тянутся за нею.

Всё ожило припевами припевов,
всё так едино, памятно и дико...
И на границе тростника и ночи
Так странно, что зовусь я Федерико...

Боже мой! Какая бесконечная поэтичность особенно в последней строфе! Помимо некоторых записей Живой, этот стих мне почему-то напомнил Лермонтовское - Ночь тиха - пустыня внемлет Богу и звезда с звездою говорит.... И я хотел бы быть там, где она ... говорит...тихо слушать, не шевелясь, и вдыхать морозный спокойный воздух вселенной...Нет, Лёвни, пока не могу отдать Ему лучший кусок. Пока... слишком много в нем крови и сердца... это не должно быть так!