в газетах писали, что ты идиотка...
во всём виновата проклятая водка
ругаешься матом, и песен не пишешь,
тебя окружают, не люди, а мыши...
в красивых журналах, считают пунктиры,
такое не выдумать даже нарочно,
а я каждый вечер, ползу до квартиры,
и ближе, чем были, уже невозможно...

нравится... не знаю почему...