Мы книгу времени листаем,
где судьбы вписаны пером.
Что будет, мы совсем не знаем,
что было, вспомним мы добром.
А вехи в ней проставим кровью:
рожденье, первый крик и вдох.
Кому-то суждено с любовью,
и путь его не будет плох.
Другой уже родится с горем,
не ждут его и он один…
И счастье может быть за морем,
найдёт в чужой стране без зим.
Страницы книги мы листаем,
и юные вперёд спешим.
Там, впереди, мы ожидаем,
всё лучшее, оно как дым…
И, ухватив за хвост жар-птицу,
несёмся безоглядно вскачь.
Порой не разглядим мы лица,
и ждём от жизни мы удач.
Ах, счастье, как тебя желаем,
и как мираж ты где-то здесь.
А беды все мы проклинаем,
нам хочется всегда чудес.
Себе в мечтах мы путь рисуем,
и, кажется, успеем всё.
Проклятья небу адресуем,
когда нас в яму занесёт.
Вот, пролистав до половины,
задумались, пришла пора.
Не так-то были мы безвинны,
нам испытанья жизнь дала.
Есть время всё ещё исправить,
просить прощенья у живых.
Нам пыл и спесь бы поубавить,
слов добрых больше для родных.
Всё меньше впереди листочков,
окрашены они темней.
Неярки силуэты, строчки,
и время мчится всё быстрей…
Мы книгу времени листаем,
где судьбы вписаны пером.
Последний лист мы открываем.
Когда? Не знаем, мы идём…
Сентябрина Осенняя
 |
|
|
|
