Истории этой начало
Теряется где-то в веках:
На ветхом помосте причала
Стоял человек на руках.

Он видел бурлящую пену,
Тяжелый и гулкий прибой,
Волны набегающей стену,
И все это – вниз головой.

Усатый торговец салакой,
Седой одноногий моряк,
Фотограф с больною макакой
(Отрада окрестных зевак),

Мальчишка, ныряющий с пирса
За мелкой монетой, старик,
Немного похожий на Фирса,
Цветочник на фоне гвоздик,

Мороженщик в белом халате,
Заляпанном липкой рукой,
Считали, что это лунатик,
Поставленный вниз головой.

Он стал просто частью картинки,
Приманкой туристов, столпом…
"Эй, вахтенный, курс на ботинки!" –
Командовал грозный старпом.

Сотрудник районный газеты
Совал микрофон ему в рот…
Лишь море шумело ответом,
От низких до средних частот.

Лишь ветер качал его боты,
Как будто верхушку сосны,
И бляха немецкой работы
Сверкала подобьем блесны.