По улице меня вели,
Как будто на расстрел,
Чтоб сделать дырочку в груди,
Как Окуджава пел.

А может быть, вели в тюрьму?
На пытки? На допрос?
Но я вдруг встал и не иду,
В асфальт ногами врос.

Конвой кричит: "Толкай, тяни".
Стреляют по толпе.
А я стою. Внизу они.
Я - памятник себе.