Иногда я подхожу к зеркалу, неважно где и какому, и смотрю. Но не на себя. А на само зеркало.
Стекло. Дерево. Блики. Пятна.
Знаете что?
Сдается мне, зеркала все помнят. И хранят.
Это просто я не знаю, с какой стороны подойти, под каким углом заглянуть.
А они, стекляшки, все продолжают самозабвенно, по-стекляшному врать. И помнить.
Что-то, что я хотела бы вновь увидеть, но уже никогда...