ДОРОГИЕ УЧАСТНИКИ СООБЩЕСТВА!
ПРЕЖДЕ ЧЕМ НАПИСАТЬ ПОСТ,
УБЕДИТЕЛЬНАЯ ПРОСЬБА ОЗНАКОМИТЬСЯ С ПРАВИЛАМИ СООБЩЕСТВА
ПРОСЬБА ОСОБОЕ ВНИМАНИЕ ОБРАТИТЬ
НА ВЕРНОЕ НАПИСАНИЕ МЕТОК.
Девочки моя милые, возможно я какое-то время не смогу регулярно заходить в наше сообщество.
У меня сложилась такая ситуация. Болен папа - врачи диагностировали синдром Паркинсона (пока только синдром - не болезнь). Но и это не сахар. Вчера состояние резко ухудшилось, его увезли в больничку. Теперь через ночь, а возможно и каждую ночь придется быть у него. Домой приезжаю на несколько часов. Больница аховая, младший медицинский персонал (я про медсестер и санитарок) оставляет желать лучшего. Одним словом - бесплатная медицина.
Так что не теряйте.
Всех люблю.
Ваша Елена.
Трагедия старости не в том, что человек стареет, а
в том, что душой остаётся молодым.
"Портрет Дориана Грея" Оскар Уайльд
* * * * *
В жизни женщины каждой есть вехи заветные -
Восемнадцать и сорок лет, и пятьдесят.
Их всегда отмечаем с грустинкой заметною.
И, конечно же, если тебе - шестьдесят...
Эта цифра для многих бывает пугающей.
Зря чего говорить: про себя не солгу.
Но с другой стороны : да пока ни одна ещё
Ведь её не писала помадой на лбу!?
А давай мерять возраст не только лишь временем, -
Нет, пускай на сей раз нам воздастся в сто крат! -
Мы измерим его, как алмаз, всеми цененный:
Ну-ка, сколько в тебе, дорогая, карат?
Годы-годы... И сколько там каждой отмеряно...?
А ведь многим "За жизнь" можно дать ордена.
Может, в ней нами женское что-то утеряно...
Только это, ей-богу, не наша вина...
Мы живём - как умеем. Другому не учены.
Слишком много на сердце пришлось принимать.
И пред тем, что ещё, может, ждёт за излучиной,
Чтобы выстоять - силы не нам занимать...
А, по-моему, страхи тут вовсе не в возрасте.
Да приятной быть можно в любые года!
Ощущая старенье, теряемся попросту:
Ведь душа - странно - как никогда молода...
Холодно душе. Она немеет.
И помочь уже ей не сумеет
Всех твоих словес ненужных арсенал.
Лекари её слова не эти,
В сердце их твоём холодный ветер
Все задул уже, как свечи под финал...
Что ж, конец любви? Она же - вечна?!
Впрочем, "се ля ви" - Небезупречна:
Надоел любви упрёк за шквалом шквал.
Сможешь - догони, пока уходит,
Слов огонь верни.. Пусть непогодит:
Тот любви не знал, кто в бурях не бывал...
Только бы душа смогла поверить,
Пусть, едва дыша, открыла двери,
Чтоб любовь, войдя, её согрела вновь.
Надо поспешить: мгновенья - вечность,
Силы у души - не бесконечность.
Ведь она жива, пока в ней есть любовь...
Горячий душ в промёрзшей ванной – это раз. На запотевших зеркалах рисунок пальцами.
По тёмной медленной реке плывёт баркас, в оконной раме – будто холст, зажатый пяльцами.
Щепотку сахара с шиповником в стакан, чуть-чуть заварки, ложку клюквы, дольку яблока.
Застыв у входа на балкон, как истукан, халат махровый затянув на теле натуго, глотать неспешно ароматный кипяток. Над домом тучи полотном чернильным стелются. Уютны стены и уютен потолок все три промозглых бесконечно стылых месяца.
Укрыться пледом шерстяным – пусть будет шесть. Взять с полки Диккенса, Ремарка или Брэдбери, и в ночь от корочки до корочки прочесть – о городах средневековых, диком севере.
Испечь румяный пышный яблочный пирог.
И намотать на шею шарф большими кольцами.
В безлюдном пабе пить с друзьями крепкий грог и наблюдать через окно за незнакомцами.
Субботним утром в старой куртке ехать в лес. Сложить в рюкзак потёртый термос с бутербродами. От проливных дождей набрав изрядный вес, деревья клонят шапки листьев над болотами.
Меняют цвет: из свежей зелени в янтарь, в коньячный, медный, золотой и рыже-бронзовый.
Смотреть с улыбкой на настольный календарь.
Дрожать в постели в унисон с ночными грозами.
Пройтись по парку в тёплый полдень, не спеша, сплетаясь пальцами с тобой. Пальто расстёгнуто.
В блокноте кончиком сухим карандаша писать на осень планы почерком изогнутым.
Собрать букет из листьев в банку на окно, добавить веточек оранжевых рябиновых.
Сварить с гвоздикой и орехами вино.
Пройтись по лужам в сапогах цветных резиновых.
Смотреть, как птицы от земли идут на взлёт, расправив крылья над простором влажной озими.
Вздохнув поглубже, про себя начать отсчёт.
Семнадцать сказочных мгновений ранней осени.
Уходят люди... Нет возврата.. Нет..
Лишь тихая печаль житейских будней
Того ухода неизменный след.
И сердцу легче, лучше - где безлюдней...
Уходят люди.. Нет возврата.. Нет..
И мир без них не рушится - живёт!
И так же суетится бестолково..
Но как живущим, нам, недостаёт
Их теплоты присутствия живого...
И как же мир не рушится, живёт?!
В душе какой-то негасимый свет:
То слепит до слезы, то лаской греет.
Наверно, память. Через много лет
Она заснуть, погаснуть не сумеет...
Да, только память - негасимый свет.
Она лишь связь с любимыми не рвёт,
Собой придав дальнейшей жизни силы,
С ушедшими расстаться не даёт,
Хоть Рок и разделяет тьмой могилы.
Связь с дорогими нам людьми не рвёт...
Уходят люди.. Нет возврата.. Нет..
И как же мир не рушится, живёт?!
Да, только Память - негасимый свет
Связь с дорогими нам людьми не рвёт.
Уходят люди.. Нет возврата.. Нет...