Потом окажется, что «лишнего» то нету.. Все по «сценарию», все по «сюжету». И камень этот на дороге, И поиски иголки в стоге.. И паузы, и тишина, Гремящая в ночной проем окна.. И теплота ладоней друга, И дни, когда на сердце вьюга.. И оттепель, весеннее цветение, И к осени тишайшее почтение... И тот, кто, вроде, враг, И равнодушный ряд «зевак» ,- Вошли и вышли, «не убили», Но многому так научили.. И жизни каждая затрещина, Что на душе осталась трещиной, И та, пошла, тебе во благо, Жестоко показав «как надо». И, как нельзя осело в опыт, Что правды в крике нет, прав чаще шёпот И голос внутренний, что по традиции Все называют интуицией, Подводит редко, жаль не слышим.. И в жизнь свою впускаем лишних.. Но.. в этом то судьбы ирония.. Что лишних нет, и «посторонние» На небольшом отрезке жизни Тебя «учили» «бескорыстно». Обидами, пинками, всхлипами... Где истинное, а где «липовое». И все усвоено, ведь правда? И ты ступаешь в своё завтра.. Уверенно, но осторожно.. И знаешь, все ещё возможно.. И чувства/ум теперь в балансе.. И к «лишнему» ты в реверансе, Изящно шейку наклоняешь.. А распрямившись... посылаешь.. @оксана зет