— Вова, брось! — говорили мне друзья. Я бросал, молчал, закрывал записи. Да, я говорил и писал ему страшные гадости. Потому что он их заслужил. И всегда подписывался. В дневнике я ему писать не могу — я у него в игноре. Писал у себя в дневнике. Потом закрывал записи, по здравому размышлению — зачем это читать моим друзьям? А теперь, по версии Владиков, я типа "заметал следы", как фашистская гадина.

Теперь дохлые владики переносят огонь на моих друзей, пытаясь натравить побольше шавок на людей, которые мне дороги. Вот этого уже стерпеть нельзя; за своих друзей — порву нахуй. Так что военные действия объявляются снова открытыми. Надевайте каски, вставляйте закладки в уши, и не читайте посты с заголовком "Эта война никогда не кончится". И — это война без правил. Можете считать и называть меня мразью, фашистом, недочеловеком, но — да, в этой войне я буду настоящим фашистом, в худшем смысле этого слова. И плевать, что со мной будет, главное чтобы этой лживой изворотливой польской сволочи было плохо. Максимально плохо. Любыми средствами. А я мальчик изобретательный, и, когда злой, то нихуя не добрый.

Я не впускаю в себя гадость; я могу простить подростков, что выбили мне зубы на Мясницкой, я могу извинить грабителей и убийц, и даже большевиков, и даже! проголосовать за "Единую Россию", но тебе никогда не будет прощения. Ты должен сгнить, сдохнуть, згинуть, и весь твой род, и даже самоё имя исчезнуть с лица планеты; пусть твои облизыватели покупаются на твои телячьи нежности, но я-то знаю, насколько ты лжив, подл, и способен на всё ради того чтобы было по-твоему — control freak, это называется по-английски. Когда ты подло, из-за спины, нанёс удар в моё самое мягкое место, это было, типа, нормально. Знаешь что мне тогда мама сказала? "У этого мальчика скоро что-то случится". И случилось, правда?

Но теперь ты понял, — спустя год, вот ведь ты тормоз — что против меня у тебя нет ни силы, ни права, ни возможности что-то предъявить — и решил ударить по моим друзьям? Как это мило. Не мытьём, так катаньем достать — устроить детский визг на лужайке вокруг моих СМС и издевательствами над твоими дохлыми родственниками? Ай, извини, я играл не по правилам. Это ты меня этому научил, ты забыл? Ты же уничтожил мою веру в то,что люди в принципе добрые. После жизни с тобой я узнал, что есть — люди, а есть дохлые владики — выродки-мутанты, способные лгать в глаза, и подглядывать из-за спины. Надо же, дожил до 32 лет, ебался направо и налево, но такую сволочь как ты, ни разу не встречал. Я всегда всё говорил честно в глаза — и что люблю, и что ненавижу, и про насрать на могилу. Зато ведь честно — я не строю из себя святошу.

И — открываю все записи про тебя; сделаю специальный раздел. Извини, мусорные баки принято прятать подальше, с глаз долой, но если ты настаиваешь... Наслаждайся.

UPD: 01.03.2009

Прощённое воскресенье. Так говорят. А мне некого прощать — я и так ко всем хорошо отношусь, даже если всякое бывало. Я всё могу простить, кроме дохлых владиков! Смерть дохлым владикам, смерть, смерть, смерть!!! Погибель дохлым владикам, смерть дохлым владикам, пропасть дохлым владикам!!! *здесь могла бы быть ваша реклама*. Христос прощает, а я нет. Крестом помахать, как это мило; всех прощаю, и слёзки по щёчкам, и всеобщее благоденствие — но нет! Нет дохлым владикам прощения, и никогда не будет, им остаётся одно — смерть, смерть, смерть! Наверное, они сами себе такой путь выбрали — ведь ничего не случается "просто так" в этом лучшем из миров.

Рак разъедает тело, а подлость и шпионство и шантаж разъедают душу. Ты, Владик, подставил не только себя — ты подставил и своих родителей, и своих потомков, и вообще всех, кто хоть как-то ассоциирован с тобой — ты ходячее несчастье, ты разносишь смерть как заразу, как малярийный комар; и, как комар, сам того не понимаешь; остановись, пока не поздно, одумайся — хотя едва ли ты способен думать. Ты просто сосёшь кровь, пока это тебе нужно для пищеварения, а потом перелетаешь на следующего "хозяина". Что, не так? Давай, ещё трави моих друзей. Давай-давай, ты же такой храбрый и обещал мне набить морду. Наверное, я виноват что написал тебе СМС про твоего папеньку. Но это виноват — я. Так что ко мне и претензии. Цып-цып-цып, здесь сыплют зерно.