Не далее чем вчера я встречаюсь на Третьяковке с одним другом, но я приехал сильно раньше. Вот, смеются над моей нумерологией, а вышло так, что я пошёл поссать и впал в депрессию. Как?

Да очень просто. Пошёл в Кафемакс, а туалет закрыт на уборку, приносим свои извинения. Я возвращаюсь на улицу, и встречаю Алекса, моего бывшего, ровно на том же самом месте, что и семь лет назад. Алекс меня отмораживает — есть у него такая манера — стоять рядом, не уходить, на все вопросы отвечать "не знаю", на вопрос "что нового?" — "учусь, работаю". Как будто я не знаю. Наверное, в этом состоит его концепция дипломатических отношений. Лучше бы нахуй послал, проще было бы.

И тут мимо проходит, не замечая нас, подмосковный гопник, бывший моего бывшего, и мой тоже бывший — потому что я переспал с ним пару раз из элементарного чувства противоречия к Алексу и глупой ревности к нему же — да и мальчик он симпатишный.

— Мне щас померещилось, что мимо прошёл Андрей.
— Так это и был Андрей.

Пиздец.

В итоге я ответно отмораживаю Алекса, иду по трамвайным путям на встречу с Денисом, и понимаю, что мне пиздец: жара, депрессия, денег нет, и где, в принципе, кроме как на Новокузнецкой, вся эта хуйня могла случиться? Да нигде. Угу, Moscow never sleeps.

А я всего лишь собирался цивильно поссать.
И, что характерно, в итоге так и не поссал.

It's a fucking conspiracy.