В голове опять вода, и плавают выдохшиеся мысли.
Тоскливо, будто в глотку сунули кулак в перчатке.
Прыгает внутренний поп Гапон, подначивает:
— А подорви ты это всё, пусть разлетится!
Внутренний Ульянов не тоже отстаёт:
— Мы свой, мы новый мир построим!
Внутренний Николай Романов дремлет, а подремав,
дневники ведёт, и на "Штандарте" по морю катается.

Где же мой внутренний Сергей Юльевич Витте?
Где мой скрытый Пётр Аркадьевич Столыпин?
И Михаила Дмитриевича Скобелева не видать.

Что же будет.