Вот уже во второй раз. За последнюю неделю.
С ГУВХом. Случается. Что-то. Хорошее.
Нет. В третий раз. Впору застрелиться.

Ну почему, почему я не знаю, как на это реагировать?
Вместо того чтобы пуститься вприпрыжку, напевая "ля-ля-ля",
я впадаю в застенчивый ступор — как зашуганный щуплый очкарик,
к которому вдруг подошла королева красоты и спросила прикурить,
а он с раскрытым от удивления ртом рассеянно хлопает себя по карманам,
одновременно мыча в ответ что-то невнятное — нечто среднее между
"а вот... ых... были же спички... ыы... черт.... подевались куда-то..."
и "женщинам... ыыы... курить вредно... эээ... дети кривые будут..."

Глупо спрашивать, кто довёл этого моего бедного
внутреннего очкарика до такого состояния.
Я же его и зашпынял, а то кто же.

А теперь мне предстоит зверски его убить.
Из милосердия.