Я ещё никогда ничего подобного не читал.
Кастанеда с Пелевиным — детский визг на лужайке.
По сравнению с кем — не знаю, автор не проставлен;
текст черновой, с кучей опечаток и чудовищной пунктуацией,
со смайликами даже, но я в него проваливаюсь, как в крепкий сон.
Весь день сердце бьется невпопад, перехватывает дыхание, дрожа
я сжимаю драгоценные листы (50 страниц крохотным шрифтом без полей),
и сейчас уже ближе к концу текста — нет, так меня ещё не срубало.
"Кысь"? "А Хули"? "Страх и ненависть в Лас-Вегасе"? Что там ещё?
Плюнуть и растереть. Да-да, я сегодня сытно поел, спал 6 часов,
накануне выпил только две рюмки красного столового вина.
Никакого похмелья и недосыпа у меня нет. Полнолуния тоже.
Но я фигурально проваливаюсь в параллельный мир.
Нет, это не фэнтэзи. Больше ничего не скажу. Eщё не дочитал.

Теперь откуда взялся текст. Я сегодня решил разгрести рабочий стол
(в компьютере), и среди вербальных нот и меморандумов обнаружился
этот файл. Я его привычно отформатировал, распечатал 20 страниц —
почитать на обеде — и занялся обычными делами.

Почитал. Вернувшись с обеда, я бегом взлетел по лестнице и первым делом
бросился смотреть атрибуты файла — автор: "OPEL", создан: 9 февраля,
если верить "свойствам", и 25 января — если верить Ворду.
Имя файла — red2.doc — означает, что из сети я его не загружал,
потому что я всегда забиваю в имя файла его краткое содержание,
типа страх-лас-вегас.doc или гениальный-пост-юзера-такого-то.rtf.
Иначе я просто погибну среди многих тысяч файлов и десятков папок.
Это — автоматизм. Откуда мог взяться этот файл? Вирус забросил?
Ладно, неважно. Не знаю, что будет дальше. Какой-то внутренний переворот.

Читается трудно, медленно, часто приходится перечитывать абзацы,
чтобы прочувствовать смысл, но от понятого — такое ощущение,
что ты — в тяжком забытьи, а в это время кто-то то хлещет тебя по щекам,
то обнимает за плечи и гладит по голове, рассказывая сладкую сказку,
то вдруг бьёт кулаком в висок, и при всём этом человек тебе страшно
симпатичен, дорог и близок, что ты в него уже влюблён, более того —
видишь в нём себя, то ли такого, каким мог бы быть — хотя исключено,
автор ставит алкоголь и наркотики и секс на одну доску с лживыми
проповедями осатанелых теле-евангелистов — то ли такого, каким
мог ты мог бы быть, если бы ... — не знаю, я ещё сам до конца не понял.

Сразу говорю, НИКОМУ я этот текст высылать не буду —
я скорее себе руку отрежу или в мусульманство обращусь.
Может, краткие цитаты приведу, но загадывать не буду —
у меня такое ощущение... Блин, не знаю.

Я не знаю, что со мной творится от этого текста.
Ещё раз — я сыт, трезв и спокоен. В очереди вот полчаса в банке
отстоял, погасил задолженность ЖКХ, 6200 рублей. Ещё 6000 за комнату,
которую снимаю, отдать надо, а завтра снова на работу, и Машхен позвонить надо.

Но внутри что-то неудержимо рушится.