Утро. Солнце золотит красный кирпич пленно-немецких домов за окном. В колонках Крис Ри. На экране возбуждённые негры и русские сержанты. А ещё птички поют. Бдичги, бляддь. Им хорошо. Им не хочется ебаться до скрежета зубовного. Знай себе клювом щёлкают, пёрышки прихорашивают, гнёздышки свивают, и посвистывают, посвистывают... Бляддь, ненавижу бдичег. Раздавить бы их всех асфальтовым катком, вместе с пёрышками и гнёздышками. Гр-р-р-р.