Это самый жуткий год в моей жизни, за последние 15 (пятнадцать) лет. Это пиздец какой-то. Это как в закольцованном гифе — Том бьёт Джерри по голове молотком, снова и снова и снова. Я уже даже не удивляюсь. Этот 2013 год сильно напоминает мне роман Стивена Кинга "Лангольеры", в котором инфернальные твари сжирают всё-всё-всё, и нет от них спасения.

Только-только я чуть-чуть заживаю, только-только начнёт затягиваться место очередного вырванного куска мяса, как тут же с другой стороны подлетает зубастая тварь, "тяп!", и снова кровь, снова дыра. И снова. И снова. Блядь! И сука снова!

2013 года, сука, тебе до конца ещё далеко, но я уже больше не могу. Ко всему можно привыкнуть, но если с периодичностью раз в пару месяцев из тебя реально вырывают куски, к этому привыкнуть трудно. Такое ощущение, что люди считают, что я бесконечный, и каждый считает, что если оттяпать кусочек, то ничего страшного не случится. Подумаешь, хуйня какая, фунт мяса. У него ещё нарастёт, а нам щас надо! И так — с одной стороны, со второй стороны, с третьей стороны. А фунты небесконечные, фунты нарастают медленно. Скоро одни мослы останутся.

А лангольеры не понимают. Они думают, что у меня всё хорошо, и просто нужно надавить посильнее, куснуть порезче, оттяпать по-решительнее. А то вон, хули в красивой курточке ходит, бесстрастный такой.

Всё, я устал кричать. Завтра мне предстоит очередной отъём куска белковой массы от меня, любимого. А ведь ещё два месяца до конца года. Мне страшно подумать, если моим и так уже почти скелетом решит полакомиться кто-то ещё. Блядь, я не бесконечный.

Каркать не буду. Но Господи, прошу тебя, хотя бы до конца года чтобы никаких мясных банкетов за мой счёт. Господи, прикрой этот мясокомбинат, прошу. Я всё понял, во всём раскаялся, всё усвоил. Я не бесконечный.

Устал.

P.S. — комменты отключены. Уточняю специально, ибо знаю, что найдутся и такие лангольеры, которые будут писать в личку, "Ой, я не могу написать комментарий! За что ты меня забанил?". Блядь.