Вот именно Блок был первый мой поэт.
Года три-четыре мне было.
Мама забирала меня из сада и по дороге домой учила стихи Блока. В голове осталось на всю жизнь:
***
Когда в листве сырой и ржавой
Рябины заалеет гроздь, —
Когда палач рукой костлявой
Вобьет в ладонь последний гвоздь, —

Когда над рябью рек свинцовой,
В сырой и серой высоте,
Пред ликом родины суровой
Я закачаюсь на кресте, —
Тогда — просторно и далеко
Смотрю сквозь кровь предсмертных слез,
И вижу: по реке широкой
Ко мне плывет в челне Христос.

В глазах — такие же надежды,
И то же рубище на нем.
И жалко смотрит из одежды
Ладонь, пробитая гвоздем.

Христос! Родной простор печален!
Изнемогаю на кресте!
И челн Твой — будет ли причален
К моей распятой высоте?


И многие другие. Правда не так четко.
Потом лет в 13-14 сама зачитывалась.
И дневниками, кстати, тоже.

Недавно решила перечитать.
И все так сладко показалось.
Удивительно не моё. Почему?
Ведь будто бы с молоком впиталось...)