Я бешено, отчаянно завидую тем, у кого в жизни ничего не происходит. Тем, кто жалуется на скуку. Тем, кого заела бытовуха. Поменялись бы вы со мной местами, поняли бы, почем фунт лиха, когда простая вежливая просьба сходить за сигаретами едва не выливается в сюжет для криминальной хроники.

Заебало. Хочется плакать. Но не можется. Разучился. И уже давно.
В такие моменты я слышу сухое потрескиванье.
Это лопаются мои нервные клеточки.
Как полиэтиленовые ячейки.
И меня становится всё меньше.

Скоро совсем не останется.