За синим окном идёт снег. Если показать Россию без снега,
то директора театра могут облить керосином и сжечь.
(с) Илья Ильф,
про представление России в американском театре.

Родила червяшка червяшку.
Червяшка попо́лзала.
Потом умерла.

Вот наша жизнь.

(с) Василий Розанов, here.

Какая прелесть, всё-таки. Слово-то какое, "червяшка". Прямо стихотворение в прозе, настолько цельное и законченное. Хотя по сути-то, обычная мизантропическая депрессия, прибежище слабаков и потерянных и не любящих себя. Но форма, форма. Вот в этой "-яшке" кроется и нежность, и пренебрежение, причём одновременно — явление нередкое, хотя обычно игнорируемое ("ты моя какашечка").

Готов поспорить, кстати, что Розанов написал это с похмелья. Уж очень знакомый жанр, ага. Именно с похмелья (или ещё по пьяни) удаётся такая лаконичность формы. Тому же "Саус-парку" до такой лаконики, как до Сириуса.

Какие-то ещё у меня были мысли по этому поводу, но, как это бывает, пропали в момент занесенья рук над клавиатурой. Что-то там про атеизм. Хм. Что? А не помню, как корова слизала. А и хуй с ним. Нахуя червяшке боги?

Кстати, щас прочитал в википедии, что Розанова также плющило на тему секса, про-креации, и проч. Чем-то был это для него больной вопрос. Кто-то даже назвал его "Распутин русской интеллигенции" — он был равно ненавидим и марксистами, и либералами. Правда, в его оправдание можно сказать, что после революции он, респектабельный господин, переехал в Сергиев Посад, где нищенствовал и в итоге умер с голода. То есть, он не просто сказал красиво, но и исполнил. Хоть это вызывает уважение.

P.S. — читать его абсолютно невозможно, я пробовал.

Кстати, он ещё как баловался — писал в разные газеты под разными именами диаметрально противоположные точки зрения на политику. То ли пустые интеллектуальные "упражнения в стилистике", то ли насмешка над больным обществом, то ли исследование глубин собственной двуличности, исследование своей червячной мозговой проституции, извечное развлечение нигилистов с дефицитом уважения к себе.

Марк Аврелий, при схожести смысла, до такого не отпускался, кстати, — хотя тоже любил попиздеть про "Кто я? Кусочек плоти".

…Я, наконец, сегодня осознал, почему не могу до сих пор приняться за разборку своих архивов, почему вообще испытываю почти отвращение при взгляде на свои книги… потому что они писались взамен жизни, и не могут заменить мне утраченное. Вот что! И значит, потому же самому во время бессонницы, самое лучшее средство заснуть мне — это взяться читать, лёжа, свою рукопись. Но почему же я, зная невозможность удовлетворить себя писанием, всё-таки продолжаю писать? Потому что я надеюсь в будущем оправдать свою жизнь книгой, совсем настоящей.
(с) Михаил Пришвин, 2 мая 1926 г., here.

Как интересно — обвинение и оправдание. Человек обвиняет себя за потраченное время. Кстати, чертовски знакомо, но у меня вот есть шлагбаум, который автоматически пресекает любое самоедство на предмет моего прошлого. Любые мысли на тему "ах, вот если бы я тогда" или "о боже, на что пошли все эти годы", автоматически пресекаются и не получают развития, ибо это вопрос самооценки, а значит, моей внутренней "национальной безопасности". Поэтому — политика беспощадного террора в отношении любой рефлексии, смерть шпионам, все дела.

Очень полезная штука, этот шлагбаум. Вот у Пришвина его не было, была только стандартная отмазка "ах, когда-нибудь".

Вот он поминает некое "утраченное". А было ли оно, чтобы его "терять"? Или это уже сегодняшняя игра воображения? Практика показывает, что все события следуют одно из другого, причём и внешние, не подконтрольные, и внутренние, продукты недр сознания, — и возможность реального выбора бывает ой как редко, это как выигрыш в лотерею. Пришвин здесь уподобляется игроку, который жалеет о неправильно сделанной ставке в казино; его логика находится целиком в плоскости сослагательного наклонения.

Другое дело, что многие и реальную возможность выбора профукивают, но это уже оффтоп.

Любопытный проект — что писали разные люди в своих дневниках в ХХ веке.
http://realdiary.wordpress.com

Жизнь кажется великой, громадной, а сидишь на пятачке. (c) А. П. Чехов.

Я не нужен: ни в чём я так не уверен, как в том, что я не нужен.
(на обороте транспаранта). (с) Василий Розанов.

Поразительно, что к гробу Толстого сбежались все Добчинские со всей России, и, кроме Добчинских, никого там и не было, они теснотою толпы никого еще туда и не пропустили. Так что "похороны Толстого" в то же время вышли "выставкою Добчинских".

Суть Добчинского — "чтобы обо мне узнали в Петербурге". Именно одно это желание и подхлестнуло всех побежать. Объявился какой-то "Союз союзов" и "Центральный комитет 20-ти литературных обществ"… О Толстом никто не помнил: каждый сюда бежал, чтобы вскочить на кафедру и, что-то проболтав, — всё равно что, — ткнуть перстом в грудь и сказать: "Вот я, Добчинский, живу; современник вам и Толстому. Разделяю его мысли, восхищаюсь его гением; но вы запомните, что я именно — Добчинский, и не смешайте мою фамилию с чьей-нибудь другой". more

Уничтожить противника — ремесло, а заставить противника застрелиться — искусство.
Побеждает не тот, кто стреляет первым. Побеждает тот, кто попадает первым.

(с) here.

Ничего не происходит, так что выгребаю из подвалов заделы и фразы.

Не верь, не бойся, не проси,
Не обижайся и соси.
— Способ дразнить фанатов "Тату".

"Частота залог здоровья", — не такая уж бессмысленная фраза, как кажется.

А это настолько прекрасная фотография,
почти мистическая.

Юные пролетарские атлеты держат брёвна.
Фрейдистский подтекст в каждом пикселе.

view

Люди, люди, зачем-то себя убивают,
Люди, люди, в подушку по ночам икают.

Очередное моё гениальное творчество, ага.

Но людям хочется "счастливого конца",
хоть маленького, локального, хоть только "на сейчас". (c)

* * *

И ещё понравилось выражение, "Вытащить тебя из зоны комфорта" (с) ТБВ.
Блядь, это так мило, когда кто-то за тебя решает, что тебе лучше,
и более того, считает себя вправе откуда-то тебя вытаскивать,
и куда-то тебя перетаскивать, как мешок с тряпками, блядь.

Такие "перетаскивания" — абсолютно законная причина
для лютой ненависти, блядь, и войны без правил, я считаю.

* * *

Baba Yaga — So Ends Another Day.

Ещё любопытное — редактировал картинки в посте про Москву XIX века, обратил внимание — яркие факелы на крыше Большого театра. Впечатляющее зрелище, по тем временам-то.

Неудивительно, что примерно в то время театр как раз и сгорел к чертям.

view

Оказывается, Чарльза Дарвина, после создания его теории, очень некисло плющило на предмет собственной идентичности. Смерть его малолетнего ребёнка чуть не заставила его увериться, что сам он — "бракованный материал". С учётом того, что в XIX веке детская смертность, это была не редкость, можно его понять.

Но вообще, очень символично, что почти всех адептов разного рода "теорий отбора" преследовал жёсткий когнитивный диссонанс на тему их же собственных теорий. Ирония, ирония.

Кстати, любопытный факт — он очень долгое время не решался предать свой труд огласке, боялся. А может, и понимал, что открывает ящик Пандоры, почву для всякого рода нигилистов, фашистов, и империалистов. Но в итоге, очевидно, он решил, что правда важнее.

— Её мать, как бы это сказать помягче... Антихрист. (c)

Наткнулся на очень смешной храм: будто бы московский ХХС, но в крайне миниатюрном виде. Элементы все те же, но количество их сокращено до единичного. В общем, почти курьёз.
Photo (с) here.

view

Нечаянно написал "попытка" как "поптыка".
Прекрасное слово, я считаю.

Кстати, один из параметров успешной запоминающейся рекламы — намеренно неправильный синтаксис или орфография. Именно поэтому очень многие торговые марки намеренно заменяют одну букву на неправильную — Kost вместо Cost, например, или Kleenex, где корневое слово Clean маскируется ещё и суффиксом. Ошибки автоматически привлекают внимание и запускают механизм распознавания, и поэтому слово запоминается лучше.

UPD: узнал, что в православии есть термин "гортанобесие", в значении "объедение". Какой точный.

И как будто никто не понимает, что Ремарк — это что-то на уровне школьной программы, пророк тупых пёзд, эволюционировавших чуть дальше Коэльо. Думаю, если посчитать индекс цитирования на ванильных пабликах, то они будут идти ноздря в ноздрю. И дело не в том, что Ремарк плохой писатель — просто он пишет предельно просто и "про чувства". Девочкам такое нравится, да и не только им. Никакого титанического труда мозга или выдающегося интеллекта прочтение книги Ремарка не требует, достаточно выделить один вечер.
(с) here.

Узнал, про шпроты в единственном числе — могут быть и мужского, и женского рода, как нравится автору, хотя в википедии явно преобладает мужской род. Что особенно подло, в немецком (откуда заимствование) также нет единого стандарта. Указано, что "общее" слово — женского рода, а зоологический термин — мужского.

Однако, на редкость амбивалентный рыб, этот шпрот.

Похоже, пора отказываться от прекрасной подростковой привычки
"пару сигарет натощак". Как-то мне от них грустно становится.

Унылая холодная равнина,
Безвременье, и боль, и пустота.

Эти стихи я очень раз написал, когда у меня разболелась жопа, хм.
Очень гениальные строчки для такого случая, я считаю.

А вообще, когда я только начинал курить в 17 лет, от первой сигареты меня как мешком пришибало. Видимо, спазм сосудов, или что-то в таком духе. Это одновременно и интриговало, и делало тебя "взрослым" — не сам факт курения, а вот именно такое физическое страдание от него. Возможно, срабатывал и эмоциональный заряд от песни Высоцкого — до сих пор, это первое, что мне вспоминается при упоминании его фамилии. А сейчас этого нет. Покурил, и покурил. И ничо.

В фильме "Рок" совершенно живой, человечный Цой, и чудовищно пафосный Шевчук. Не знал, что уже тогда это за ним наблюдалось — все эти голосовые надрывы, пафос-хуяфос, ах-ах. Хотя в кадрах, где он повседневно таскает кастрюли в столовке, чтобы помогать жене, он вроде даже на человека похож.

На фото: Дмитрий Гусаков, Фёдор Чистяков, Алексей Николаев, 1987 год. Шикарные штаны, по тем временам.

view

В "Невероятно на факт" очередное прекрасное — тупая блонда рассказывает, что её машина "живёт своей жизнью". Типа, оставила она её на одном месте, а на следующий день машина уже на другом месте. Тупая пизда даже не понимает, что, возможно, она загородила кому-то проезд, и этому человеку пришлось вручную двигать её тарантайку, чтобы выехать. Я видел такие случаи, чо. А тут — "Ах, моя машина сама куда-то ездит по ночам!". Тайна, готика, мистика!

The Gathering — Strange Machines.

Les Partisans — Sono Mondiale! (1999).
если перепостить — не забыть переставить URL в трек-листе

Les Partisans — Libre Comme L'Air.


Les Partisans — Rêves D'Enfance


Les Partisans — Sono Mondiale.


Les Partisans — Cavalerie Moderne.


Les Partisans — Radio Rabelle.


Les Partisans — Le Train De La Dernière Chance.


Les Partisans — Rien À Perdre.


Les Partisans — Emmène-Moi.


Les Partisans — Flashback.

OST Брат 2 (не вошедшее в фильм).

Смысловые галлюцинации — Розовые очки.

Океан Ельзи — Кавачай.

Сплин — Молоко и мёд.

Вопли Видоплясова — День нарождення.

Павел Кузин и Жанна (Агузарова) — Верю я.

Би-2 — Свадебная.

Телевизор — Ты на пути в Чикаго.

Танкi — Возьми меня силой.

Сергей Савин — С тобой.

Чичерина — Уходя уходи.

Ногу свело — Последнее танго.

Пилот — Братишка.

Сегодня ночью и Никита Козлов — Герда, икай.

Найк Борзов — Последняя песня.

Анатолий Крупнов и Чёрный обелиск — Я остаюсь.

Аквариум — Сварог.

S.P.O.R.T — Are you gangsters?

OST Брат, Брат 2.

Господи, как же я хочу в старый скрипучий дом где-то на дальней окраине безвестного провинциального города. Чтобы сверчки и скрип половиц и смородина во дворе; чтобы рассветы, закаты, и летний дождь. Эх, эх.

view

* * *

И как-то оффтопиком, адски вштырила вот эта песня.

Проверочная Линейка — Спорт-штаны.

Снились мне широкие, тёмные, страшные проспекты Петрограда, по которым бродили Ахматова, Блок, Мережковский, кто там ещё, снились даже какие-то их стихи на эту тему, и, проснувшись, я задался вопросом: отчего их так плющило, этих господ, откуда такое совершенно диспропорциональное ощущение собственной важности и собственного величия — хотя в реальности они были лишь соринками на поверхности бурного исторического потока? Ахматова гордилась, "Все мы бражники здесь, блудницы", и ей вторил Блок, "Да, скифы мы, да, азиаты мы" — прям какой-то фестиваль причудливой самоидентификации. Ахматова хоть писала ещё в благополучном 1913 году, её кризисы самоидентификации можно списать на довоенную пресыщенность, конечно. А для Блока, его скифское признание стало последним в его жизни, да.


view

— Я могу быть на своей свадьбе в белом, если я не была девственницей, когда у меня был пенис? (с)

* * *

А меня терзает ужасное — у меня чешется нога, но я не могу понять где именно, точное место. Совершенно идиотское ощущение. Это пиздец. Надеюсь, мне не придётся драить всю ногу наждачкой.