Моя коллекция опечаток пополнилась: "хуйдо" вместо "худой".

Также, на тему слова "оскорблять", это же значит "делать скорбным, или достойным скорби". А скорбь, это чувство беспомощное, непродуктивное, сродни обиде или даже жалости.

На рассвете в Москве катастрофически нечего делать.

В новостях -- обширный сюжет про непогоду в Нью-Йорке, с пространными рассуждениями и объяснениями про эту непогоду -- и лишь бегущей строкой внизу экрана -- "Багдад. Взрыв в мечети. Погибло 28 человек". И как-то становится обидно за эти 28 человек, да.

Любовь никуда не уходит. Она просто втягивается внутрь, как яйца на морозе.
(это в порядке реплики к одному посту).

Приезжал Алекс, гуляли в парке, видели совершенно феерический багровый закат над прудами.
Всё хорошо, спокойно, без перемен, и, в общем-то, зашибись.

Love и Lie отличаются на две буквы, Dearth и Death — на одну.

Вообще, со словом dear забавная ситуация — с одной стороны, оно весьма ласкательное, и применяется к тому, кого любишь, или хотя бы к кому обращаешься. C другой стороны, производное от него существительное dearth имеет крайне негативный смысл — нехватка, дороговизна, голод, скудость, и прочие атрибуты блокадного Ленинграда.

Dear God — это и "дорогой (уважаемый) Бог", и "Бог, которого не хватает, и которого днём с огнём не сыщешь, а если и сыщешь, то только по очень большому знакомству и за очень большие деньги, и то далеко не каждый день, и, сыскав, будешь прятать от соседей, чтоб не съели".

UPD: а "мера" и "смерть" — тоже слова однокоренные.

Под катом — снимок, сделанный пару часов назад в Москве. Господ читателей просят догадаться, что же это такое, примерно датировать, и, при совсем удачном раскладе, назвать примерный адрес и использованную декоративную технологию. Подсказка: снимок экстерьерный, сделан в пределах Садового кольца.

UPD: Отгадка — это дом на Тверской, рядом со ст.м. Маяковская, построен примерно в 1935 г. Фасад оформлен с помощью достаточно редкой технологии сграффито, которую иногда использовали советские архитекторы в 1930-е гг. Позднее она была позабыта.

Скульптурный рельеф, очевидно, терракотовый.

На добавленных снимках также видно использование технологии сграффито при обработке откосов других поверхностей этого здания.

view

Вместо того чтобы спать, ультра-срочно перевёл несколько страниц зубодробительного текста про редкие, хм, растения, хм. Не думал, что осилю такое количество терминологии, но -- осилил, что, в общем-то, ура. В минусе то, что у меня теперь катастрофически выебан мозг, как минимум до завтра. Это чисто инфо для справки, на всякий случай, а то вдруг кто-то решит обсуждать серьёзные проблемы.

Насколько я помню, раньше после особо трудных переводов я мог выпить 7-10 банок пива, и меня реально не брало. Было очень забавно, да -- хлещешь пиво дно за одним, а оно как вода. Но это уже так себе, воспоминания.

*Ушёл в оффлайн, а то ложнодрок монпелийский и пальчатокоренник Дюрвиля слишком потрясли моё воображение*

Давно не трогал тему толерантности, но в последнее время она всплывает (хм, не тонет... угу) все чаще. Так вот: настоящая борьба за толерантность -- она заключается не в выяснении отношений, не в стремлении кому-то что-то доказать, не в навязывании чего-то обществу и отдельным людям, и не в требовании какого-то определённого к себе отношения на основании одного признака. Истинная толерантность -- в том, чтобы вести себя прилично.

Если тебе нахамили, игнор. Всё просто: хам унижает только самоё себя, отсутствие реакции на хамство раздражает гораздо больше, чем первоначальная причина конфликта. Требование уважения к себе абсурдно по своей сути, потому что уважение зарабатывается или завоёвывается нормальным хорошим делом, но никогда не достаётся по скандальному требованию или истеричному запросу.

На самом-то деле, всё проще: уважения других требуют обычно те, у кого проблемы с уважением себя. Именно поэтому особенно болезненно на эти вопросы обычно реагируют низшие классы, малообразованные слои общества, и законченные маргиналы -- это для них больной вопрос, и они сосут его, как ноющий зуб.

Уважающий себя человек никогда не будет требовать уважения к себе других, потому что он не зависит от него -- встретив неуважение, он мало обращает на него внимания, и спокойно делает дальше то, что считает нужным. Если за твоей машиной бежит собака, заливаясь истеричным лаем -- это не твоя проблема, это проблема собаки. Максимум, ты можешь поднять стекло, чтобы брехня не давила на уши. Глупо требовать уважения от кого-то, кто зря тратит своё время и силы на лай: даже если ты его добьёшься, тебе от него будет мало проку.

К сожалению, разного рода борцы за разного рода права постоянно об этом забывают.

* * *

Кстати, "уважуха" по-английски, это "rispeck". Именно так, с намеренным искажением, без "t", его произносят нарко-дилеры, гопота, и прочая ущемлённая публика, для кого это всегда больной вопрос. Если произносить с "t", то это уже не то -- ты либо чужак, либо обидеть хочешь. Такие вот забавные шаблоны.

Отлично пошлялись по Болоту, Замоскворечью, нагонялись чаёв в Шоколаднице, и наговорились от души на всяко-разно интересные темы. Мне принесли книжку — судя по всему, отчаянно-загнанный монолог некоего разочарованного во всём автора с ЖЖ. В общем, судя по тому что я успел прочитать в метро, книжка — почти подростковый ангст, когнитивный диссонанс и кризис среднего-хуеднего возраста в полный рост, плюс уклон в мистическую фантастику, и вообще декадентско-циничненькая предсказуемщина, характерная для наших пошлых 2000-х. Но, несмотря на ругань и злость, чувак реально жжёт. Если бы он ещё поменьше так показательно ругался матом, было бы совсем хорошо. Впрочем, дочитаю до конца, это сто пудов; мистику я люблю.

Новые знакомства пиздец как радуют — со многими 20-летними парнями и девушками есть реально о чём поговорить, причём гораздо интереснее и осмысленнее, по сравнению с разного рода интеллектуальными грандами и прото-поэтами. Лоханулся, впрочем, потому что опять забыл вставить карточку в фотоаппарат. Проделать в ней дырку, что ли, и приковать к камере цепью, хм.

В общем, я пиздец как счастлив и доволен.

http://www.guardian.co.uk/world/interactive/2011/jul/15/democratic-congo-male-rape
http://www.guardian.co.uk/society/2011/jul/17/the-rape-of-men

*Ушёл гулять на Третьяковку*

Мысль зацепила -- "деньги, это способ достижения познания". А ведь точно -- помимо бытовой жратвы-да-курева, на втором месте по тратам -- медиа, друзья и вообще общение, а это всегда узнавание нового. В итоге, деньги -- это общение и познание, а знание, это, блятть, сила.

Разумеется, в данном контексте "узнавание нового" подразумевает гораздо больше, чем просто факты, формулы, и прочий справочно-книжный материал.

Смотрю фильм про сталинские показательные процессы; и только сейчас до меня дошёл весь смысл собственно репрессий — по крайней мере, репрессий в руководстве партии. Раньше мне это было непонятно — большевики, командармы, единомышленники, чем они Сталину могли так мешать? А Сталин избавлялся не просто от политических противников, хотя бы и потенциальных — он избавлялся от идеалистов, вот оно что. Однако, без идеализма любая система коснеет, каменеет, перестаёт развиваться, и в итоге теряет импульс к движению. Поэтому в итоге и кончилось всё тотальным застоем, который наивно пытались расшевелить, вернув идеализм на место, хоть и в облегчённом варианте 1960-х. Поздно уже было, не сработало.

Именно поэтому в 1930-е и устроили такое судилище — чтобы не просто устранить идеализм, но высмеять и показательно его растоптать. Обвинения были абсурдными не потому, что больше нечего было предъявить подсудимым, но потому что они должны были быть абсурдными, ибо здесь разум не канает. Только вот беда: любой намеренный анти-идеализм очень быстро уподобляется своему врагу в том, что по-прежнему подтверждает приоритет идеи над практикой и диктат слова над материей.

Прагматизм, это тоже идея. Прагматик, устраняющий идеалиста, сам по умолчанию создаёт новые идеалы, столь же бесполезные. В итоге, противопоставлять идеализму прагматизм, или как-то иначе с ним бороться — всё равно что нанять царя Мидаса, чтобы он рекламировал Макдональдс. Или пытаться закормить его там до смерти. Всё равно ведь подохнет, но не от пресыщения, а от истощения. Да и потенциальная клиентура фаст-фуда навряд ли соблазнится.

А то раньше я искренне не понимал Сталина и его мотивацию, помимо элементарной узурпации власти и культа себя, любимого. Теперь я его вроде бы понял.

Теперь, помимо прочего, становится понятен и давний эпизод из чьих-то воспоминаний — какой-то большевик вспоминал встречу со Сталиным, и что тот напевал "Сулико" и плакал, вспоминая казнённых, но, когда гость бросился к Сталину с объятьями, тот грубо оттолкнул его. У Сталина не было ненависти или зависти к своим соратникам, или страха перед ними — он видел их идеализм, и устранил их именно потому, что был сугубым прагматиком, и видел в них препятствие не лично для себя, но для системы, которую он пытался построить — и самого себя убедить в её успехе, кстати. Как людей, он их вполне мог и любить, и уважать.

А что касается приоритета хоть идеализма, хоть прагматизма — они же немыслимы друг без друга. Если одно пытается вытеснить другое, то получается змея, пожирающая свой хвост, — а такая змея отравится собственным мясом и помётом, и сдохнет. Что, в общем-то, в итоге и произошло.

Отличный вечер, и Москва прекрасна, даже если заблудиться в Бронных улицах и позорно проебать пакет с едой из Макдо, потому что девчонка забыла надеть вторую крышечку на чай — шмяк, и картоха на панели. Мега-пафосные закусочные в переулках отталкивают своей кричащей элитарностью. Фотоаппарат я забыл, и трогательных снимков особнячков не будет. А вообще всё нормально, на самом деле, и я всё равно счастлив, вот как-то оно парадоксальненько, но так. Хотел написать ещё чё-нить поэтичное, но не придумал ничего кроме как "серп луны покроет все расходы", в ответ на унылые домогательства внутреннего аудитора. А что, экономически это было бы пиздец как выгодно, хотя и несколько маловероятно.

А вообще, когда я счастлив, я пиздец как косноязычен, так что писать особо нечего. Вот, нашёл для себя совершенно удивительное рокабилли: так и представляется дождливая улица, подвальный похотливый кабак, мятые доллары и потрёпанные карты, широкие низкие машины, липкие столы и доступные бляди, и всякие другие пороки, без которых этот мир был бы до чёртиков скушен.

* * *

Би-2 — Прощай, Берлин.

Меня не отпускает ощущение, что все вокруг гениальные блоггеры, пишут умные и изящно оформленные изречения и тексты, а я один дурак, пишу кошмарную хуйню и глупо надеюсь, что этого никто не заметит.

А ещё я нажарил картохи, и получилось так вкусно, что что я тут же нажарил ещё одну сковороду, и безобразно объелся. В такие моменты я боюсь повторить сценарий старых дев: кошки, дебильные шоу по телевизору, и еда-еда-еда.

Картоху жарить я научился сам, интуитивно, когда в возрасте 19 лет жил один, в разгромленной квартире, и зарабатывал уроками около $20 в неделю. Доллар тогда был другой, и это было не 500 рублей на наши деньги, а всё-таки побольше раз в пять, но всё равно, картоха и роллтон были спасением. Самого "Роллтона", кстати, тогда ещё не было — была вьетнамская лапша в точно такой же упаковке, с разными дизайнами и названиями, и про неё ходили слухи-страшилки про то, что если её поджечь, она горит как порох. И даже друзья специально приходили ко мне "на картоху", хотя, конечно, не только неё ради. И главное, нужно её обязательно сервировать — кетчуп, горошек, свежие огурцы, зелень. Тогда она перестаёт быть унылым символом холостяцкой убогости и даже выглядит прилично.

7Б — Олимпия (2010).

7Б — Олимпия.

7Б — Осени недели.

7Б — Полковник.

7Б — Помоги мне.

7Б — Тамбурный танец.

7Б — Ангел.

7Б — Я живой.

7Б — Птица.

7Б — Парабеллум.

7Б — Богиня.

7Б — Одиночество.

7Б — Чудо моё.

7Б — Она молодая.

7Б — Ночь на экране.

7Б — Виктор Цой.

7Б — Крик (7Б и Валерий Гаина).

7Б — Крылья (7Б и Влад Демьян).

7Б — Птица (Remix А. Б.).
Back to Index.

Беда ночных такси в том, что пока ты едешь, ветром напрочь выдувает из головы всякие умные мысли, гражданские позиции, идеологические убеждения, и прочую церебральную хрень, которая, может, и не всегда хрень, но в общем и целом, шняжка весьма отвлечённая. Остаётся ветер, огни, послемыслие от расслабленного товарищеского общества и жонглирования смыслами и аргументами, быстро затягивающиеся следы от каких-то серьёзных дискуссий, и ровное, как горизонт, осознание того, что в итоге согласие в основе своей не нарушалось, и это, в общем-то, здорово; это лучше всего. Bzzzz, всем снов. Beep-beep.

* * *

Groove Armada — My Friend.

"Когда выстроил дом, только и понимаешь, что научился чему-нибудь". (с) Фридрих Ницше.
Иногда так пьёшь спросонья чай, а телевизор интересные вещи рассказывает.
Кстати, цитата эта до революции украшала отель "Метрополь",
но большевики её, конечно, уничтожили.

Может, у кого-нибудь найдётся фото?

Опять сдох роутер, или опять глючит.
Опять платить 2.600 рублей за то чтобы пришёл мальчик и потыркал настройки.

По подоконнику стучит дождь, чё-то грустно как-то, и охота бы выпить. Но нельзя, эх. Да и не хочу я, по-настоящему-то -- это так, фантазии-воспоминания, не более.

Опять залетела ночная бабочка, опять выставил её нахуй.

Сокол, сегодня.

На моей остановке опять менты и мигалки — оказалось, какой-то таксист похитил девушку и сутки (!) удерживал её в машине, насиловал, и отобрал всю одежду. Машина стояла за магазинчиком, что у остановки. Продавщица только сейчас заметила что-то не то, и вызвала ментов. Самое смешное, что мусарня-то как раз на этой улице, в 300 метрах, и ментовские машины за это время проезжали мимо раз пятьсот.

А через пустырь за магазином проходит дорожка, ведущая к остановке — то есть, мимо проходили люди, причем много раз. Даже если машина настолько наглухо тонированная, всё равно остаются вопросы. Почему проходили-то мимо? Почему понадобилась продавщица, скромная и забитая иммигрантка то ли из Казахстана, то ли из Киргизии, чтобы сделать элементарную вещь, и позвонить — на что москвичи оказались неспособны?

Мерзко.

Эх, школьно-питерская погода, когда просыпаешься, а за окном совсем другой мир — мокрый и холодный, и не обещающий ничего, кроме скуки, мучительных вставаний, сомнамбулического ковыляния во мраке на автобусную остановку с портфелем и мешком сменки в руках, потом полчаса в метро, угрюмом и сосредоточенном; и, проехав половину всей линии, уже не хочешь выходить на нужной станции и ждать трамвая, а хочешь ехать дальше, склонив голову на поручень — но, надо. Потом трамвайная остановка, и попытки втиснуться в вагон; запотевшие стёкла и унылые пальто советских дядек и тёток, изредка разбавленные военным мундиром, .

И только один момент относительной свободы, когда слезаешь с трамвая, и не переходишь как все, на тротуар, а идешь позади него, прямо по рельсам, до разрыва в решётке бульвара, переходишь его по грязной скользкой земле с лужами, и углубляешься в знакомый переулок, радуясь хотя бы тому, что внутри школы тепло.

* * *

Иногда я думаю о том, что было бы, если бы я рос в Петербурге, а не в Москве. Тот редкий случай, когда моя фантазия бессильна, и неспособна выдать хотя бы приблизительный образ. Я не представляю, как бы я мог жить мелким в Петербурге. Угу.

Вопрос: рассматривая фото многих друзей и знакомых, я вижу у них достаточно заметные синяки под глазами. Они были и у меня: в университете, и когда я работал, да и в нерабочие периоды тоже. Раньше я относил это на счёт курения, но вот пить я бросил, а курить нет -- и синяки у меня всё-таки прошли, причём прошли в корне, основательно, и постоянно, хотя курю если не больше, то уж точно столько же. Вывод -- причина всё-таки в бухле, а не в сигаретах?

И ещё -- странное чувство: смотреть на людей, которые мне близки и симпатичны, и видеть эти гнусные отметины. Не буду никому читать моралитэ, но, господа, постарайтесь беречь себя, всё-таки. Я серьёзно.

Тверской бульвар — Никитские — Арбат.
На р-редкость приятное общество.

На Тверском бульваре пришлось и правда вспомнить Александра Сергеевича — обратил внимание на памятник в самом центре Москвы, к которому народная тропа всё-таки заросла, причём заросла весьма основательно. Этот кубик был поставлен в 1970-е годы в честь вооружённых мятежников, которых таки постреляли на Тверском бульваре представители законной власти во время октябрьских событий 1917 года. И никому теперь эти мятежники нахуй не нужны, и никому не нужен этот памятник, такие дела — даже в википедии про него нет ни слова.

Вот она, заросшая народная тропа, да.

То, что нас не убивает, делает большую ошибку.
(c) anon, here.

Гулял сегодня с Алексом, и совершенно ни с того, ни с сего, решил сфотографировать многоуровневый гараж в Кузьминках. Ну, понравились мне пунктиры огней. Вот только я совершенно не ожидал, что на снимках в воздухе будет совершенно отчётливо видно какое-то просто анекдотически-карлсоновское кресло. Или супермаркетовская тележка, что ли. Я готов поклясться всем богами Шумера и Аккада, что ничего подобного там в воздухе не было, и посторонних источников света, кроме фонаря вверху кадра, также не наблюдалось. Вот что это такое — ХЗ.



view

Становятся понятными мотивы людей, с жаром утверждающих, что всякое произведение надо читать в оригинале. Бог с ним, с замыслом автора, который якобы теряется в переводе. Никто из потребителей произведения не воспринимает его так же, как автор. Чтение в оригинале предполагает знание иностранного языка, а это -- привилегия избранных. Это заставляет почувствовать себя лучше других, ощутить себя элитой.
(с) here.

Кстати, да -- много раз замечал этакое снобство и высокомерие у тех, кто читал что-то в оригинале, и страшно этим гордится. Причём гордость-то гордостью (само по себе это качество не вредное), но есть ещё и снисходительность -- когда читатели оригиналов этак свысока поглядывают на тех, кто не настолько подкован, и снисходительно так роняют замечания типа, "Ну, Воннегута можно только и исключительно в оригинале читать, а в переводе это совсем не то", заранее зная, что собеседник просто не владеет языком на нужном для этого уровне.

На самом деле, оригинал и перевод -- это всегда две немного разные книги, но разные лишь немного.

Перевод читается гораздо быстрее, для начала -- и в этом его преимущество -- если книжка дрянь, то это становится понятно гораздо раньше и определённее, что сберегает тебе массу времени. С оригиналом ты наверняка будешь винить в занудстве не автора, а своё незнание языка, например. Оригинал нередко требует знания локальных диалектов, специфических терминов, разговорных словечек -- разумеется, ты не будешь за каждым словом лазить в словарь, и непонятное будешь просто пропускать, автоматически теряя смысл. Переводчик же позаботится о том, чтобы не потерять ни крупинки смысла (дурные переводы мы не берём). Не зная языка на достаточно профессиональном уровне, ты наверняка пропустишь массу смыслов, намёков, нюансов и аллюзий, которые будут отражены в переводе, и всё это только ради того, чтобы хвалить себя, какой ты умный и читаешь на иностранном, и какие все вокруг лохи, что читают переводы. В итоге ты только обманешь самоё себя, и всё только ради того, чтобы почувствовать себя круче-чем-яйца.

Хороший перевод интересно читать ровно так же, как оригинал, а лучше читать и то, и другое -- с разнесением по времени, конечно. И, не забывать самое главное правило -- если ты достаточно хорошо знаешь иностранный язык, это ещё не повод для супер-гордости, и смысл, если он передан верно, действен во всех языках, независимо от апломба читателя.

А для себя -- разумеется, я всегда предпочту оригинал, но по более прозаической причине -- читая перевод, я автоматически ищу косяки переводчика, и автоматически пытаюсь восстановить в уме исходный текст, что очень неслабо отвлекает. Кроме того, чтение текстов в оригинале просто необходимо для поддержания переводческой формы. Это не более чем профессиональная привычка, конечно, и общего принципа не отменяет: -- не надо снобства, пожалуйста. Читайте переводы с чистой совестью, и на здоровье; главное, вообще читайте, да.

А сноб и снисходитель, сколько бы он языков ни знал, и сколько бы он книжек ни прочитал, всё равно останется ограниченным и замкнутым в своей элитарности снобом, который сам же от себя и отрезает существенный кусок реальных радостей этой жизни.

Всё очень здорово, устал и счастлив. Москва хороша, и в Москве хорошо. На Тверском бульваре видел очень странного типа — молодого, лысого, в майке-шортах, и в чёрном респираторе, — он бесконечно ходил взад-вперёд по бульвару, по всей его некислой длине, с весьма целеустремлённым видом, доходил до памятника Тимирязеву, потом обязательно до поребрика мостовой Никитских Ворот, и с точно такой же скоростью разворачивался и шёл обратно. То ли перфоманс, то ли одержимость; хотел его сфотографировать, но так и не смог поймать в кадр, уж очень внезапно он появлялся и уходил.

В остальном, хорошо получилось только пара снимков.
view

Позвонил Лёшка, позвал на Тверской бульвар. Ай-на-нэ.
Один из трёх человек, который может меня разбудить, и ему за это ничего не будет.

* * *

Токио — Кто я без тебя.

Вот оно, то самое — про отношения-то, вот оно оформилось!
http://www.liveinternet.ru/users/58884/post180346480/page1.html#BlCom591932693

Блядь, как я ненавижу, когда говорят "человек слаб", и всё за него заранее знают и решают. Выучили песенку, как рекламный слоган, "человек слаб, человек слаб", и приводят её, как супер-аргумент на все случаи жизни. Поубивал бы, блядь.

* * *

"Человек слаб" — это мерзейшая снисходительность, это решение за него, кто он и что он. Это насилие и авторитарность. В конце концов, это гордыня, блятть — типа, "Я-то знаю, каков на самом деле человек" — а нихуя ты не знаешь, и если вокруг тебя убогие ебаньки, это ещё ничего не значит.

Разумеется, всем этим снисходителям нужно подтверждение их "правоты" — для того они окружают себя людьми заведомо слабыми или откровенно ущербными, и тогда да — в их маленьком социуме царит столь милая им слабость духа, и не надо напрягаться, не надо стараться, скатёрочки-салфеточки, всё мило и по-христиански. Тошнит, блядь, от такого "христианства" — да и не христианство это, а убогость духа, смерть мысли, задрочество, и самое поганое пораженчество.

Да и откуда ты всё так заранее наперёд знаешь-то, откуда такая самоуверенность в суждении, кто умер и сделал тебя богом, чтобы обобщать всех людей и лепить на них ярлыки и загонять их в шаблоны?

Недостатки у людей есть, у каждого свои. Все мы кому-то чего-то прощаем, это нормально. Но когда я слышу вот эту фразочку, я, блядь, зверею. Потому что человек нихуя не слаб. Человек силён духом, силён способностью принимать решения, силён способностью выживать, силён способностью любить, силён способностью верить и быть верным, силён способностью управлять собой и править себя, наконец. Какие-то задротики, которые с готовностью прощают себе мелкие грешочки, и носятся со своими воображаемыми прегрешениями, плодами церебрального онанизма — они, может, и слабы. Депрессанты и разочарованные идеалисты — они да, они могут быть слабы. Циники и беглецы от действительности — они да, они могут быть слабы. Люди с подтверждёнными и реальными диагнозами — могут быть слабы (но и то, не все).

Заметьте, блядь, что в этом утверждении я везде ставлю слово "может" — даже и законченный депрессант-циник-и-разочарованный-идеалист в итоге имеет все шансы оказаться сильнее такого вот судителя-смирителя, такого вот любителя расхожих пошлостей. И — да, фразочка "человек слаб", несмотря на библейский лоск — это пошлость, это суждение, это снобизм, но только в овечьей шкурке — это, блядь, искушение слабостью, и приглашение прощать себе слабость, извинять свою дряблость, оправдывать свою убогость.

И как же меня бесит, реально бесит, когда тебе эту фразочку произносят или пишут — в ней такой коктейль замаскированных под мудрость сатанински-депрессивных смыслов и предвзятого снисходительного суждения о людях, такой яд безнадёжности и задрочества, что меня реально зло берёт. Любого такого "обобщителя" хочется сразу взять за шкирку и носом-то в реальность потыкать — в реальные примеры силы духа и благородства и стремления стать лучше, в реальную любовь и верность и силу, в реально то хорошее, что есть в человеке, чем он славен, и посмотреть, что он скажет, самодовольный слабенький городской обыватель, в своей скорлупке из квартиры-зарплаты-кредитов-кофеен-и-модных-романов.

И всегда остаётся вопрос вывода. Как там говорится в известном фильме, "нужна ли дорога, ведущая к храму?" — а вот эта фразочка, она как раз ни к чему не ведёт, кроме пассивности, ложного смирения, пораженчества, упадничества, разобщения, пассивности, безынициативности, пессимизма, и обывательского самодовольства.

Конечно, щас скажут, что это основа для духовного роста, или ещё какую чушь — а я скажу вот чего — для духовного роста не нужно разрушение, не нужна безнадежность, не нужна изоляция, и не нужна вся эта блядская тимон-афинщина. Для духовного роста нужны мозги, душа, мысль, самодисциплина, и занятие своим делом, а не суждением о роде человеческом.

Засим откланиваюсь, на комменты отвечу завтра, ибо щас я реально зол. Гр-р-р. Человек прекрасен, и его надо любить, а не судить, и не ярлычить. Точка.