Дождя не было. А жаль.

Морковка долго гуляла. Возвращаться домой совсем не хотелось. И она искала повод, чтоб подольше задержаться на холодных улицах. То в магазин за компотом, то присмотреть себе наряд на отцовский ДР, а под конец вообще решила дойти до Плазы и купить себе енижку. Любую. Хотя нет. Глаза вели прямо к Кино Центральному, а в мозгу шло перечисление всех знакомых авторов, которое завершилось на букве Р. Ремарк. Любимый Ремарк. Морковка просто обожала Ремарка. Как-то по настоянию матери она прочитала его Триумфальную Арку и была просто поражена талантом автора, его манерой письма, такой простой и интересной. Морковку вообще в последнее время привлекала современная зарубежная проза. Шоу, Морроу , Нун, Уэлш, Паланик. Смс. Морковка знала, что от нее. Кроме нее, никто бы и не написал. Между ними давно уже была нить. Через всю Россию. Потом Морковка долго выбирала, какую же книгу Ремарка ей купить. И коситься на нее уже начали странно. Наконец-то разобравшись с выбором, она довольная ушла. Дошла до почты. Скинула письмо. Человеку, с которым давно не общалась, но связь прерывать не хотелось. А потом медленно через Пушку Морковка побрела домой. Народа было мало. Естественно. На улице холодно. У Морковки даже руки замерзли. И засунула она их в карманы джинс. Вот и шла она так... в розовой куртке... с засунутыми в карманы руками... с полным пофигизмом на лице.

А в наушниках песня сменяла песню...

Я буду умирать, разрывая сердца.
Если убивать, то идти до конца.