Без заголовка |
Я позволю себе эту роскошь – любить...
Открывая любовь, как бесценную книгу,
Беззастенчиво радуясь каждому мигу,
Что с тобой позволяет, невидимо, быть.
Я о любви, о верности твоей, своей строкою, говорю так редко.
Но что строка? Она всего лишь ветка на дереве, что выбрал соловей. А песня соловьиная сильна своим, непостижимым, постоянством. Ты слышишь? Над годами, над пространством, как первый раз, Опять звучит она... |
Рубрики: | славяне |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |