Она думает: вот и уходит смысл, будто день теряет цвет...
опадает, опадает и не будет ягод
ночных тёмных сладких...
А потом берёт в руки кисть и рисует тень, когда жарко...
За окном колышется кипарис, и совсем перезревший август.
Она думает: что за жизнь, если в ней ничего для меня не осталось...
кроме слов, обрамлённых в смысл... будто мир был только для любви создан...
И вздыхает, глядя на тёмную неба зыбь,
открывает окно и уходит куда-то по звёздам...
Я говорю очень тихо о важном... Немного усталый мой утренний голос...
Я начинаю над белым, бумажным... искать кем-то спрятанный радужный лотос...
Вслепую, лишь пальцами... профиль так тонок... и к середине ведущие нити...
Я будто прошита основой волокон... в которых записано, как дальше жить нам...
Вот первые капли апрельского ливня... размыли, что виделось белой бумаге...
казалось, промокли ненужные крылья... и тонет, и тонет бумажный кораблик...
Но высушит солнце разводы и капли... и день нарисует нам новое небо...
в котором не крылья, а руки расставив... летают лишь те, кто и любит и верит...
