Я учился писать стихи, по наитию, проще -  сдуру,
принимая слова на слух, как понятия и культуру, 
задавая вопросы себе, но без ямба, и с ним  хорея, 
чаще думая о былом,  чем о трудностях иудеев.

Ссылки к Богу в стихах читал, не свои, а чужие точки, 
понимая, что опоздал, осерчает - припомнит срочно,
запустелость из малых бед,  обстоятельством, скинут ниже, 
не накрытый на стол обед, и щедроты, - для тех, кто ближе.

Но вникая в подпруги строк, основанием ближе к телу,
с замиранием понимал, для себя не того хотел бы… 
Чуть пониже сидит бунтарь и за пазухой держит ножик…
Музу в губы не целовал, попытался…не вышел с рожи…

Панацеей от стуж и луж - не послужат объятья братства,
прорастить, да дарить цветы, заподозрят о панибратстве, 
припадаю к обрывкам строк – разделителем постоянства…
Как-то Бродского упекли… за отгулы от тунеядства…

Прогноз – антициклон, с надеждой на два дня !
...зачеркнут, неожиданно, до планки горизонта, 
над  выцветшим рассветом тучи, словно фронда, 
штамповкой под копирку… стадом  семеня…

В том стаде утро не проснулось - в золотом,
рассвет улиткой,  в меру захмелевший…
пополз по тротуарам с моросью вдвоём…
накинув плащ на день осиротевший…

День расписной ( здесь прочерк ), в грифельных тонах,
сутулясь, рыщет в дряхлых переулках,  
шатаясь, листьями играясь  и соря…
опять без золота под грифелем  рисунка.

Иду по улицам,  шагаю налегке, 
и лужи под ноги бросаются,  в надежде, 
что я,  как в детстве, на бумажном корабле,
по пояс мокрый,  флаг зажгу на рейде…

Намокли туфли, туфлям невдомёк, 
что наши улицы,  достойные Парижа,
в асфальт вросли, забыв про водосток,
престиж поэтому их несколько занижен…

Прогноз – антициклон ! Забудьте на два дня…
Прогнозы лживы, не отправив телеграмму 
с заказом срочным - на погоду для меня,  
на осень рыжую, без слякоти в программе…

Прогноз – антициклон ! Свинцовый переплёт
роскошной бирюзы скрывает авансцену…
Гадаю...- Сколько осень золотом возьмёт ...?
за красную перчатку, с выходом на сцену...

Сентябрь дождём, настойчиво в стекло,
стучится третий день, размениваясь в лужи,
протяжно, нудно,  в чём-то неуклюже,
и лужами весь город занесло.

Сменить пластинку, переполненный дождём,
сентябрь хотел бы, под настырным душем,
но дождь, напутствием, всегда кому-то нужен,
и души с благородством  лечит,  как вином…

Я под дождём, и друг мой, старый зонтик,
не в силах отбиваться от назойливых небес,
пытаемся в его постылой прозе
сюжеты прояснений  рассмотреть…

И безысходность падает на плечи,
и дождь повис замоченным бельём… 
но все дожди кончаются,  и этот …
судом зимы к снегам  приговорён.

Промокший город расправляет парусину
набухших мачт, плывущих в никуда,
и как бы не тянул сентябрь резину,
дожди обрежут к небу якоря... !

Люблю с дождями неожиданно встречаться 
с печалями,  в заплаканном стекле…
Сентябрьский дождь:  закончиться – начаться !
Не мне решать, но рад тебе – вдвойне.

Мой город, засыпающий с дождём…
Зимою зябок и хронически простужен,
возможно был когда-то обессужен,
и навсегда к зиме приговорён.

Не мой черёд тебя с утра будить,
для  разговоров о душе уже не молод,
а у меня к беседам давний голод,
и список тем хотелось обсудить.

Давай не будем об истории пока,
пока стоит цветущий,  тёплый август,
ему и так осталось два денька…
всего то два денька, от поезда отставших.

Я помню небо до того, как выпал дождь,
в нём стаи сизарей за узким краем крыши,
и сонные, под золотом, макушки у церквей, 
и их  крестами атлас неба  вышит…

и пики звёзд, парящие орлы, 
застывший шпиль над сердцем Спасской башни,
часы с ударами, живущими внутри,
и Пушкин, наземь ещё не упавший…

Мой город, засыпающий с дождём…
на улицам сдаётся и уходит в осень -  лето,
ему осталось до неё лишь несколько шагов,
всего лишь несколько, по нормам этикета.

И над рекою, над прожилками мостов,
предвестник холодов, свой первый лист укравший,
его уносит в край седых ветров,
ветров, цепей из льда ещё не разорвавших.

Мой город, ты бульварами храним,
вдыхаешь воздух вместе с Чистыми прудами,
и на  Цветном  из детства старый цирк,
и на Страстном  духами обнимавший…

Река, мосты, завязли над водой,
соединяют годы, бездны, расстоянья,
и город, ты по прежнему живой, 
но осенью такой… такой уставший…

Мой город, засыпающий с дождём…

Постой, постой ! Нам лучше подождать.
Закат и вечер… Хочешь видеть звёзды ?
И чёрный,  захмелевший небосвод, 
и выпить залпом разомлевший воздух ? 

Оставь машину,  на обочине поспит,
поля под вечер, вытоптаны в  вечность,
и тополь  часовым на страже постоит,
и мы, по списку, в главных подопечных.

Забытый богом, на просёлке путь открыт,
последний шмель и бабочка порхает,
пшеница по ветру так горестно вздыхает,
что захотелось с ней поговорить…

Сюда я раньше никогда не попадал…
и, слава богу, по  дороге затерялись,
чёрт с ней, с дорогой, извини, что я ругаюсь,
но душу вечер будто пальцами размял…

Нам повезло, мы вместе в этот час,
смотри на вечер с угасающим закатом,
он выкован сверкающим агатом, 
и нас, сжигая небо,  красками обдал…

Твои глаза, ну что я говорил…
вечерний маг размешивает краски, 
их цвет подходит для арабской сказки,
и отражается  в твоих, похожих на берилл.

Они блестят, летят навстречу  звёздам,
и Бог для нас, похоже, вечер создал,
и с небом, звёздами,  друг к другу мы лицом…
повенчаны, любви послушники, скитальцы,
на золотом - рубиновым  кольцом.

Ты слушаешь ночь,
ты слушаешь ночь, я слушаю ветер… 
Окна распахнуты настежь, порог в тишину…
Ночь прикорнула немного, а я не заметил…
с сонным созвездием правил на место луну.

Искры в глазах зажигают и делят пространство,
не постоянство твоё - заменяют дожди,
не постоянство моё – ожерелье из странствий 
ветер безликий над морем моим закружи… 

С ветром скитаюсь по жизни, он воет и ропщет,
листья теряют опору, а осень скулит…
Он опоздал, опоздал,  мой слепой гардеробщик,
лист, оборвался, истёрся о пыльный гранит.

Ночь, только ночь, и вино, в опрокинутой кружке,
могут к тебе проложить через звёзды маршрут,
стану доверчивой, мягкой, любимой игрушкой, 
только меня вспоминай, вспоминай, не забудь…

Если в окне неожиданно выцветший ветер
к шторам прорвётся и в двери ногтём постучит, 
не открывай, промолчи, погаси лучше свечи…
это мой внутренний голос... не может остыть...

Не постоянство, упрёки и злая кручина…
Так неужели я с этим останусь ?  Прости !
Глаз откровение - лучшая в мире причина:
В звёзды взлететь и сгореть… !
                                             Ты меня научи…

Толпа зевак на улице, стыл берег,
и по реке гуляли теплоходы,
и я, такой же, проклиная непогоду,
ходил с зонтом, не радуясь совсем,
не принимая над собою эти своды
из-за дождя, который загустел.

И глядя в теплоходы у причала,
круги и хороводы под дождём,
задумчиво их палубы качали, 
день показался окаянным бобылём, 
я, одиночеством наполненный до края,
в промокших туфлях, это ли беда,
не принимал  погоду у природы,
предчувствием,  прелюдией греха…

И вспомнил,  ослеплением годину…
над берегом, под ветром штормовым,
качался маятник, и неизбежность тризны
он предвещал и к небу возносил…
И только в полночь, в этом ослепленье,
одно, одно открытое окно
меня спасало, прогоняя  ветер…
Так суждено, так кем-то суждено.

Спускался и сгущался к речке вечер
и я, комочек, отпрыск человечий…
на улицах, под нескончаемым дождём,
с зонтом, от бед и напастей щитом…
за все грехи, за всё у Господа отвечу !
Не оставляя покаянье на потом…

Но только… если повезёт и встречу.

Притяжение ноль…

и стою на перилах моста

не прочитанных строчек,

нарисованных мелом заглавий…

Пустота, обнимает мой мост…пустота…

но она не видна,

я огонь из лампады добавил.

Да, она не видна…я огонь из лампады добавил .

Образа, образа

почернели в крутых виражах,

обещали мне крылья

и доступные с крыльями дали...

Не нашли адресат

или крыльями что-то не так …?

Может перья закончилось,  и крепление ставить не стали…

Приготовлю стакан,

но не буду я  водку мутить,

промочу своё горло

не печатным, со зла,  выражением

и не стану скулить,

нет,  не стану собакой скулить,

разбегусь и взлечу,

проверяя свое притяжение…

Разбегусь и взлечу… Да, бесспорно, я знаю  взлечу…

Упаду или нет ?

А зачем нам тогда воскресенье ?

иллюстрация - интернет

Отпусти  меня в ночь, до зари…

Вечер свяжет прощальную сказку

и не будет у сказки развязки,

отражение полной луны

на воде, в обрамлении ряски

чуть колышется,  шёпот идёт,

камыши вдоль по берегу тихо,

пониманием  шёпот - не лихо,

а луна одинока и лжёт.

Не засну,  боль зажму, успокою

под мотив полуночных симфоний,

и никто в телефон не трезвонит

и никто не кричит , не зовёт.

Недожитое спрятать и скрыть.

Выпить с болью под утро на пару, 

чаевые на входе швейцару,

и на горло судьбе наступить…

оказаться в дыму и угаре

и шампанским хрустальные стаи…

наполнять… и поить и поить…

Отпусти меня в ночь,  до зари.

Эти звезды ! Их много и мало,

исполняют свой танец устало… 

поднебесные па  - раз, два, три…

И почувствуй, поймай, слушай ветер,

тот гарцующий в поле под вечер,

и поющий своё - C'est  la vie…

День потрёпанный прожит и вышел…

домечтаем и позже допишем,

мы  хотели,  увы,  не смогли…

Пусть катаются звёзды по крышам,

прошлый раз я их голос не слышал,

а они сердце  жгут… изнутри…

Отпусти, двери в ночь отвори……

фотография интернет - спасибо автору 

Не верю откровению… мольбы…
Причина ? Мир души моей расколот.
И почему пронзает тело холод…?
Хотел забыть, но помню эти дни …

Засовы, двери, улицы,  мосты…
сходить с ума не хочется, но всё же
мне капли моей жизни  не дороже…
печати осознания… вины…

Чужой ?  Ушла… вину не разменять…
И мне чужою стала за мгновение, 
а до него – желание обнять… 
и губ познать весь космос притяжения…!

Но не сбылось ! И лучше промолчать…
О чём ? На памяти моей застыли точки…
Их слишком много. Сети или строчки ?
И строчки тянут руки… душу убивать…

Я слеп !  Ещё бы… глаз не оторвать…
И вихрь закружит  окон – отражений…
бросаю в них всю тысячу сомнений…
Сказать легко… А как существовать ?

Кому ? Мой голос не устанет покрывать
код расстояний  сотканных навстречу…
и тот последний  самый тёплый вечер
осталось…, как молитву… вспоминать…

Не верю откровениям мольбы…
И  одиночество сильнее телефона… 
И улицы в порывах ветра - стонут…
И выть… вдруг начинаешь без луны…

 иллюстрация –  картина  Иешуи Танг

Построенный кем-то заброшенный дом

 заманит дверями в глухом переулке…

 я в комнатах этих,  но верю с трудом…

 и ветер по комнатам шатко и гулко…

Захлопнулось с криком в испуге окно

и стекла по полу осколками в призмах…

Чьему отражению в них повезло ?

Не стёртому стылой слезой прагматизма…

Спокойным, обманчивым чёрным котом

идёт по пятам,  и без скрипа,  весь вечер,

дыша мне в затылок… толпа… косяком…

и чья-то рука обнимает за плечи…

Цилиндры и шляпы и трости плывут…

Я воздух цежу … Почему его мало ?

Назад обернуться ? … Они пропадут… ?

Не слышно ударов… Чьё сердце устало ?

Провалы глазниц, без улыбок в упор…

берут на испуг, ну а мне не до страха…

Где выход, где выход ? Я выйти готов…

Я знаю что сплю, сон сгорит... как бумага…

Построенный кем-то заброшенный дом…

Очнись !  Двери настежь в забытое детство…

вдыхаю остаток… как в фильме немом…

разрушенной  памяти…кадры в наследство …

иллюстрация - интернет

Я ждал довольно… сумрак за порогом дня…

в ногах застыла пропасть… и закатная зарница

горела маяком, но не звала меня…

гнала куда-то жизнью насладиться…

Но наслаждение в закатной глубине -

всего лишь точка из не прожитых обрывков,

как страсти поцелуй в тиши и при луне…

сверкающей короны… нибелунгов…

Кольцо и клад… проклятие богов…

над пропастью застывший наконечник…

Готов идти ? Конечно же готов !

Но вот куда ? Скажи попутчик  встречный…

Ответов ждать – иссохшая река…

а день всё так же молча умирает…

и клад и власть – порука и клюка…

и большинству смиренность завещает…

И стадо медленно сбивается к черте

давно поделенных и занятых угодий

кому-то меньше…, а кому-то повезло…

не каждый может одеваться по погоде…

Заветный клад - из власти и мечты

в любви огранке, жребием будь счастлив…

Inside the moon… за маревом фаты…

Но почему так холодно… в ненастье ?

иллюстрация – интернет

В чём причина ?...   Я помню прошедшие сны…

то есть помнил ( не ясно), ты в снах иногда приходила …

а потом замерзал до весны… да, почти до весны…

согревая крупицами сердце… которое – выло…

Разбегаясь наверх… помню на пол я бросил пальто…

и не смог дотянуться к звонку, наступая на грань равновесий…

Ты по лестнице вниз,…. эха звон поминальный шагов

затихает сбегая … по  капле… А можно их взвесить ?

И когда эти ночи, как крышкой придавят восход…

и зима на душе,  вдруг окажется мягкою карою…

я надеюсь ( последней надеждой ), что всё же войдёшь…

и прижмёшься, как птица без крыльев, безмерно усталою…

и прижмёшься, как птица безмерно, без меры - усталой…

иллюстрация – картина Ostad Mahmoud Farshchian 

Унесённые вдаль острова…

Одиночество… лето- осень…

пляж, бутылкой пустою до дна,

поседевший песок…заносит…

Птицы райские что-то лгут…

голоса переливами …аду…

и кокосы под пальмами ждут

почерневшие… от досады …

Серебро от заманчивых звёзд

зеркалами на теле лагуны…

Неужели всё это всерьёз ?

Да родной,  я всё это забуду…!

И волною прибоя вопрос

ударяет с размаху о берег…

удержаться… поверить, помочь…

невозможно… А я и не верю…

Не открытые острова…

Кто вас выдумал ? Кто вас понял ?

Кто на карту поставил вопрос…

и черту к вам провёл через море…?

Жемчугами бегущих следов…

отпечатками в узкой полоске…

к ним волна добежала… чуть-чуть…

не допрыгнула… не сбылось бы…

Окантовкою белых бантов…

замирает у края вселенной…

пара выцветших старых зонтов…

закрывающих пеной полнеба…

И когда…я устану стоять

на обрыве у самого края…

может ты обернёшься - понять:

что найдёшь или что ... потеряешь...

Не открытые острова…

может вычеркнуть, может скрыться…

я всю жизнь об одном лишь мечтал…

Под твоею звездою родиться… !

Закружилась совсем голова…

подхватите и дайте забыться… 

Обернись.обернись. Не права !

Ты не можешь уйти, ты не птица… !

Не открытые острова…

Фотография – интернет, спасибо авторам

Самолёт в Домодедово сел на брюхо, 
почти что выпал из окна ...
на любую проруху найдется старуха
сегодня их приверженность… сполна.

И я слагая ноги на диване, как в пустыне…
хотел бы много лекций о пустынях прочитать,
тем более, давно, давно уже забыли, 
особенно в Москве,  как все пустыни  - назы... называть.
Но я ошибся, словарями не наполнив содержания 
несбывшихся речей и лекций ни о чём…
закончу честно в виде... в виде наказания :
Ви - википедией познание, учение своё. 

И то, что здесь у нас сплошные приключения…
и мы никак не можем выбрать замечательный овраг
куда мы свалим все нравоучения…
особенно от власти - как нам жить и как нам доживать
наверно можем отнести к образованию,
а может к лени или ежедневной суете...
о том, том какое , да какое содержание - у нас на ужин …
и на письменном столе…

***

это не стих , а прыжок в бесконечность абсурда…

трудно абсурд на сегодня чему-то учить….

с непостижимостью свежего ветра и утра …

он наступает на все, что имели мы смелость любить…

фотография - интернет

Я камнем у утра на шее повис

возможно мой кончился срок,

оно проявляется солнцем на бис,

фотограф кассету унёс,

неся по асфальту железа поток,

гася семафоры в строю,

по капле, по капле цедя тишину…

сквозь зубы - обузу свою.

И камень болтается, мается днём

и город живой и чужой…

бросая толпу в амбразуру метро

с фонтанами на водопой…

и тысячи лиц пробегают внутри,

как тысячи вспененных брызг…

и их выражения не уловить

фантомом прощальных реприз…

и брешами где-то в верху облака,

глаза поднимаю, смотрю…

зубцами кружатся, кружатся дома,

вонзая штыки в синеву…

И падает дождь золотой по рукам

и капли его не поймать,

они достаются не нам чудакам...

а тем, кто умеет считать.

А город усталый плывет кораблём

причалы свои подыскать…

я камень, штурвал не могу держать,

но якорем мог бы я стать…

      я якорем мог бы…

фотография - интернет

Я поверить тебе не хочу…

Ты уходишь дождями, как осень…

Почему ты не хочешь, не спросишь, -

Загрущу или просто смолчу ?

Открывая пространство под небом

я хотел бы узнать твои тайны …

Почему эти стены печальны ?

Почему ? Почему ? Почему ?

Я поверить тебе не хочу…

Дождь и слёзы укрыты зонтами…

а на солнце играли, сверкали…

на песчаном лазурном снегу…

И пуская кораблик бумажный

по следам убежавшего лета

ты словами любви не согрета…

Почему ? Почему ? Почему ?

Я поверить тебе не хочу …

распуская кораллы по лужам

неужели ты ждешь свою стужу…

когда розы ещё все в соку… ?

И снимая плащи и накидки

я не верить дождям… не устану…

пусть застывшим я камнем предстану,

но тебя задержу…  Позову  !

иллюстрация – картина художника Андре Кона