Он любит глаза её редкого чайного цвета,
Не карие - нет, а оттенка"зелёный янтарь",
В них, самых лучистых, есть что-то от знойного лета,
В них, очень холодных порой,застывает январь.
Он любит волос её шёлк, золотистое пламя,
Не цвета огня, *а оттенка"медовый нектар",
Они пахнут лугом душистым, дождём и цветами,
Они обжигают, как ветер, несущий пожар.
Он любит её очень нежные, мягкие руки,
Не ловкость их - нет, а спонтанную пальцев игру,
Их ласки, готовность порвать цепи горькой разлуки,
Едва прикоснувшись к небритой щеке поутру.
Он любит её очень звонкий и бархатный голос,
Не детский уже, просто с нотками звучных октав,
Он слышит его, даже если они долго порознь,
Откликнется сразу, его среди тысяч узнав.
Он любит её очень искренний,трепетный шёпот,
Не в жанре соблазна, а с тенью смущённых ночей,
Под музыку ливней и грома отчаянный грохот
Как много дыханий подряд ей пришлось быть ничьей.
Он любит улыбку её очень светлую и *озорную,
Не хитрую – нет, просто с искоркой тёплой весны,
Он любит её, сам не зная о том, вот *такую -
Пришедшую солнцем в его черно-белые сны.