Если случайности неслучайны, то и обычности необычны

Одна из самых странных вещей на свете: почему при покупке книг нам часто дарят линейки, наклейки, календарики и прочую ерунду, хотя должны выдавать чай с малиновым вареньем, а в особых случаях еще и плед?

Порой жизнь напоминает увлекательный роман. Но очень немногие хотят заглянуть на последнюю страницу.

Народная примета: если котелок варит, голодным не останешься.

Наверное, дети похожи на окна. Они прозрачные. Сразу видно, кто хочет с тобой дружить, а кто собирается ударить в глаз.
А взрослые — это двери. Иногда открытые. Иногда закрытые. С закрытыми сложнее всего: неизвестно, ждут тебя за дверью или нет. Может быть, там тайный ход, который ведет в интересное место. А может — злая тетенька, готовая всыпать тебе полотенцем. Нужно ли туда стучать? Каждый раз непонятно.
Стены? Людей-стен нет. Бывают только двери, заложенные кирпичом.

Мы храним свои детские рисунки, но выбрасываем детские мечты. Где же логика?

Читая добрые книги, мы поливаем цветы, которые растут в нас.

Когда берешь в руки новую книгу, то словно на миг застываешь перед бумажным тайником. Что там, под обложкой? Быть может, длинные бусы – целый роман, где есть завязка, развитие и логический конец. А может, отдельные бусины, которые хочется повертеть в пальцах и рассмотреть на солнце, – маленькие рассказы.

Некоторые люди с гордостью заявляют, что читают вас как открытую книгу. И не замечают, что держат эту книгу вверх тормашками.

– Не ходи по грязи, – сказал Папа.
– Я просто хотел пройтись по радуге, – объяснил Мальчик.
А про себя он подумал, что, наверное, человек вырастает тогда, когда перестает замечать радугу в бензиновой лужице.

Ни книграмма больше — обещание себе далеко за полночь.

Когда человек расстроен, он ест конфеты. Наверное, ими он затыкает дырки в себе. Мальчик наконец-то понял, почему конфеты в коробках бывают и круглые, и квадратные, и треугольные. Просто никто не знает заранее, какой формы будет его грустная дырка.

Поздней осенью погода капризна и непостоянна — как женщина, которая долго ждёт в подарок шубку из первого снега.

Жизнь— самое доступное творчество.

Пессимисты любят поговорку: «Беда не приходит одна». Смело возражайте: «Так и счастье одно не приходит!».

Нет одинаковых книг. Даже если у них одна и та же обложка, иллюстрации и цвет бумаги. Потому что каждый человек, читая книгу, наполняет её своим миром. И когда мы спорим о какой-то книге, на самом деле мы спорим о своих мирах.

Есть зимние книги. Не те, что о зиме, а те, что делают уютной метель за окном.

Каждый прожитый день… это и есть дерево. Цветущее или колючее. Прямое и гладкое или уродливое и скрюченное. Есть рощи, но есть и дебри, непролазный бурелом.

Если случайности неслучайны, то и обычности необычны.