В проталинах души - сплошное межсезонье…растрёпанные дни: то "ноль", то "минус три".
Семь капель из дождей – на мой любимый зонтик…семь капель из тоски – полуденный каприз…



Ещё зима в серебряных ветрах…
Торопится Февраль успеть-успеть-успеть…
Предчувствуя весну… предвидя полный крах уставших долгих вьюг и скучных вечных зим…
Исчезнет, всё простив, на целый длинный год…на целый оборот Земли вокруг оси…
Задумчивый Февраль… уйдёт-уйдёт-уйдёт…

В знакомом облике твоём,что я рисую не спеша,есть эта схожесть… с Февралём…
Его озябшая душа…его усталость от зимы, от странных спутниц – белых вьюг…

От свиты дам, что видят сны,в которых он – почти что друг…
Он голубых кровей, и льда кусочек слева где-то там…
Учтив и холоден всегда в своём извечном "Ах, Мадам!.." он одиноко виски пьёт...

Февраль, похожий на тебя…