Не знаю краше ангельских цветов,

Которые зовутся красным маком ...

Нежнее не встречала лепестков -

Блестящих, как покрытых лаком.

Их пурпурные нежные головки

Над полем ,словно маленькие флаги,

От ветра уклоняются так ловко

И грациозно, но полны отваги.

Созреют и рассыплют семена,

Предскажут будущее и судьбу расскажут,

И заглянув в другие времена ,

Нас тайну сохранить о том обяжут.

Секрет я маков в детстве разгадала,

Когда по полю за цыганами брела,

Картины краше в жизни не видала,

С тех пор я силу маков обрела.

Длинна ты, дивная, не спорю, Дорога между маков к морю, И ноги не несут... Эх, позабыть бы все на свете, Да в маки кинуться бы эти, Навек остаться тут. Глядеть, как в синеве небесной Сплетаются головки тесно На солнце будто кровь. Жужжат шмели, покой не зная, В бутоны красные влетая И вылетая вновь. Волна ленивая вздыхает И ветер-бабочка порхает От моря как с цветка, И убегают равнодушно Друг с другом, стайкою послушной Так близко облака. И нету полю маков края... Все ложь, что на замле нет рая, Ведь рай - сама она. Цветы до горизонта, море, Головки маков, с ветром споря, Бросают семена. Красные маки в поле зелёном Радуют душу и сердце. Думаю, каждому это знакомо: В Рай открываются дверцы. Маки по полю разбросаны дивно Радостный день воспевают Кто сотворил эту чудо-картину? Маки печали не знают. К солнцу головки свои потянули. С ветром качаются вместе, Словно печали, заботы уснули,

Лишь птицы поют в поднебесье.

Ж@НН@