Ну что? В очередной раз эссе на одну и ту же тему, с одним и тем же Музом, со слезами на глазах. Ну как же так получается? Столько мужчин вокруг, хороших и разных - а только на тебя откликается мой внутренний поэт/писатель, и только мысли о тебе заставляют сладко дрожать нечто внутри меня. Я, конечно, фантазерка еще та. Придумаю, что угодно, и сама в это поверю. "Олька, ты сумасшедшая!"- когда-то говорил мне ты. Ну и пусть. Должен же кто-то сходить по тебе с ума. Пусть это буду я. Каждый раз, когда вспоминаю тебя, в голове тонкой ноткой звенит "бывший"... и каждый раз, когда случайно встречаю тебя, вижу твои глаза - и понимаю: никакой не бывший. Тот самый. Все тот же. Мой... Ни твои глаза, в которых с недавних пор поселилась грусть, ни 13 лет жизни без тебя (Хотя неправда это, с тобой. Внутри. В сердце.), ни 18 лет разницы между нами, ни годы - твои и мои (шутка ли - мне уже 41-й, тебе - 59-й, а познакомились-то в 27 и 45!) - не могут изменить моего к тебе отношения и того, особого, восторженно-ликующего состояния меня-когда встечаюсь взглядом с тобой).