Колдует снег. От фонарей круги.
В домах уставших засыпают окна.
Порхают сны, отчаянно легки,
Пульсируют их чуткие волокна,

Настигнув, успокоят. В их метель
Уйду, забуду все свои печали,
Разлуки, встречи, сотни разных дел,
Страх одиночества... Но нет, едва ли.

Снег – в лунном свете чище и белей,
Стирает контуры и очертанья.
Бессонница. И хоровод теней
Кружится в недрах моего сознанья.

Слова плывут и тают, словно бред:
"Ночь, улица, фонарь, аптека."
Созвучья слов чужих всего лишь – эхо.
Всё повторяется. Возврата нет. 

 

А.Блок