ОТВЕТА НЕТ.

Пусть говорили птицы,что не стали,
Лететь на юг,презревши злую смерть,
Уж лучше девять грамм хорошей стали...
Чем болью харкать,но всегда лететь,
Вот выпал снег,сегодня полнолунье,
Но климат не настроен на полёт,
Сейчас стихи,а завтра вновь безумье-
Уверен я,кого- нибудь найдёт.

Усталой песни,не расправить крылья,
И хорошо,пусть мир забудет мир,
Весь огорожен кольями бессилья...
Мы пострелять придём в шикарный тир,
А в ресторанах томные девицы,
Смакуют кровь и сперму,как вино,
Действительно,уж лучше роль синицы-
Журавль в небе сгнил давным-давно?

Икра надоедает очень скоро,
Как и жена,
Пусть блекнут тыщи звёзд-

Мы девочку одну имели хором,
Среди других-девчоночек берёз...

Ответа нет,кто это всё придумал,
Лихая Блядь иль Всемогущий Бог?
Мне всё равно,и если я надумал,
Своей мечтой наполню полный рог!

Скитаясь и блуждая,в мрачных сферах,
Мы встретимся,недолго мама ждать,
И улыбнёмся в вечности размерах...
Пусть усмехнётся нам она под стать,
Всего плевок,горошина печали,
А мы пролили много больше слёз,
Теперь узнаем,чем нам годы стали-
В объятьях лучезарных,грешных грёз.