ОБИДА

Вот такая судьба у поэта:
Под смятением чувства сгорать,
Под прицелом стоять пистолета,
Не допев до конца, умирать.

И тогда только вдруг понимают,
Что былого назад не вернуть,
Словно что-то от нас отнимают
За крестом обозначенный путь.

А снежинки беспечно порхают,
И дуэль состояться должна,
Даже если её не желают
И виновна стократно жена.

Но не будем сейчас о дуэли,
Ведь тельцы обожают весну,
Когда буйствует юная зелень
И почти невозможно уснуть.

И поэтам спокойствия мало,
Им нельзя там, где нужно, смолчать.
Пусть прекрасная муза устала, Но поэтов должны мы прощать.
Прохорова Наталья.