Сердце мое

Эта броня как шторка из парусины,
хочешь разрежь, а хочешь ее подвинь.
Сердце мое неправильно, некрасиво,
переболело вирусами любви.
Вот протянулись мутные нити спаек,
вот полоса - погладил нежданный нож,
слабые пятна бескислородных паник...
Что ты захочешь в этот набор добавить?
Что ты своею нежностью уберешь?

Сердце мое неправильно, но исправно.
Бьется себе и бьется, и я живу,
не опасаясь боли от новой раны
и не крича, когда по живому шву
что-то на нервном вдохе сочится алым.
Все заживает. Знает любой хирург -
сердце рубцами этими уникально.
Даже такое можно держать руками,
не отнимая ласковых теплых рук.


© Марк Вербер

половине

Когда Очередной мне говорит, о том что я божественно красива, и ангелы свои склоняют гривы, и небо мне во всём благоволит. Когда Очередной, пытаясь стать Единственным, вдруг терпит пораженье, я для него теряю свою стать и становлюсь земным обыкновеньем. А то и хуже - ведьмой воплоти, достойной лишь огня костров до неба, и чёртом, обрывающим пути, и не подавшей в час воды и хлеба... Горгульей, проклинающей мольбу, их светлых лиц испортив отраженье.. И только для тебя я не могу другое повторить предназначенье.
И только для тебя я - вечный Свет, ютящийся в твоих воспоминаньях, поскольку он почти неосязаем, другим ты говоришь, что его нет.
Но он с тобой, рассеивая мрак, он греет сердце, твёрдое, как камень. Ты для других безумец и чужак.
А я люблю тебя.
И так боюсь поранить...



© Хрустальная Марго

Внутри

И дьявол включает свет, ибо он влюблен
настолько, что свет не гаснет в его тени.

Он чувствует: под упругим ее бельем пульсирует жилка к сердцу, звенит, как нить,
и держит его. А каждый неровный стук внизу живота растекается в сладость мук. -
Он чувствует, остро чувствует только ту, что сердце свое будто вкладывает ему
в широкую грудь, где до этого пустота приятно темнела желанием только брать.
И дьявол молчит. Улыбается краем рта.

Рисует себе, как творил ее из ребра -

и будет беречь. До немеющих пальцев рук. И пальцы холодные ноют, как от тепла
у тех, кто из белой стужи приходит вдруг в натопленный дом. Он бредит в порыве ласк
единственной уязвимой в его груди. Он слышит ее мелодичный, чуть терпкий стон...
Хватает пальто. Срывается вниз - бродить, вдыхая до ясности зимний ночной простор.
Он дышит прерывисто, чувствуя, что левей сильней распускается, сладко рождая боль,
сердечный бутон. И дьявол включает свет
внутри...

В холод сумерек входит влюбленный бог.


© Лина Сальникова

Очень красиво,но грустно...

"Не-до-конца-забытый-
человек" Я все еще в тебя
безумно верю. Я все еще
сижу с открытой дверью,
В которую ты не войдешь
вовек. Наверное, ты так же молчалив.. Так же
несносен и немилосерден.
Все в том же непреклонен
и усерден. И, точно, вряд
ли, стал ты терпелив.
Наверное, ты так же.. Как же ты? Прошу, скажи мне,
что весна тревожит. Что к
тем, кто без тебя уже не
может Ты вряд ли снова
возведешь мосты. Скажи,
что утром бьет по окнам свет И это тебя будит
беспощадно, Скажи
"Весной, как осенью
прохладно.." Или же
просто тихое "Привет"... Я
буду прятать взгляд под толщей век... Да, все еще
тебя к другим ревную, И
очень дико по тебе
тоскую... "Не-до-конца-
забытый-человек"...

МОЕ СЕРДЦЕ

Возьми МОЕ СЕРДЦЕ,хотя бы - кусочек..
Тихонько погладь и закинь под подушку,
Оно будет греть тебя, темною ночью,
И, сказку расскажет, когда будет скучно...
Ты ляг на него, если станет вдруг жестко
Оно легче пуха, нежнее магнолий,
К тебе прижимаясь, изысканно робко,
Тебя обласкает, избавит от боли
И если тебе, в этой жизни придется,
Пойти по пути, где так часто, нет света,
Оно для тебя - ярче солнца зажжется,
Тебя не предаст, не потухнет от ветра.
Ты брось его в сумку - оно пригодится
Бесстрашно оно и не ищет награды,
Но, если вдруг, что-то плохое случится,
Оно за тебя - умереть будет радо...
И если тебя, кто-то сильно обидит,
Ты, злость на него, перекинуть попробуй,
Оно тихо стерпит, без шума и пыли,
Чуть-чуть погрустит, и ЛЮБИТЬ будет снова.

Реклама

Оба

Она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
Он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
Когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня,
в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
В её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
Он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
Она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
Он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
Она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
Она говорит: - Не люблю тебя, хоть убей.
Он ей кивает: - Взаимно.
И оба врут.


© Ксения Кольт

он был немногословен и красив...

он был немногословен и красив...
хоть сам и мог поспорить о последнем.
он так любил смотреть, как моросит
дождем весенним небо..."эти бредни" -
так часто называл свои стихи...
душа компаний. он теперь все реже
делил всех на хороших и плохих,
был по-мужски наивен и небрежен...
ему хватало, в общем-то, тепла -
то солнце, что внутри, отменно грело...
в его привычках не было цеплять
на прочих ярлыки. он слыл несмелым,
нерасторопным...впрочем, те, кто знал
его чуть больше, чем на "с добрым утром",
могли бы без сомнения признать,
как с ним спокойно было. почему-то...
он наносил [невидимой] тату
на души всех, кого любил...безумец -
он замечал простую красоту
промокших от дождя весених улиц...
и только ночь могла его печаль
немного утолить, как это может
тепло родного близкого плеча
и нежность пальцев ласкою на коже...







© Роман Прозов

Люди уходят тихо...

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.







(с) Анна Кулик

Зачем все это нужно?..

Зачем все это нужно?..

Скажите мне, зачем все это нужно
Тысячелетия писать одно и то же:
Про смысл жизни, про поруганную дружбу,
Про то, как этот мир нескладно сложен?

Все это было столько раз и столько будет,
Пока на свете существует разум.
Продолжат после нас другие люди
Нанизывать рассыпанные фразы...

Все рифмы в словари давно одеты,
Распиханы размеры по карманам,
И мы надеемся в душе, что мы - поэты,
Тогда как все мы от рожденья - графоманы.

И как бы ни старались мы усердно
Дано лишь единицам на планете
Писать о вечном так, как будто первый
Ты на Земле слагаешь строки эти.

Как будто, до тебя не описали
Мерцанье осени, кровавый пир заката,
Шуршащее скольженье тонкой шали
С плеча красивой женщины когда-то.

Но вот, однажды, новый стих прочтя,
Заметишь вдруг невидимое глазом
Богатство преломленного луча,
Еще не ограненого алмаза.

Почувствовать,
Предчувствовать, до дрожи
Дыханье вечности,
рождение таланта
И, если повезет, увидеть, может,
Процесс огранки редкого брилльянта...

/автор-?/

не "все равно"...

Он сегодня купил мне фрукты,
Много-много, большой пакет,
Я терпеть не могу грейпфруты,
И в пакете грейпфрутов нет...
На двоих нам с ним шесть десятков,
Я чуть младше, как и должно,
С ним, конечно, отнюдь не гладко,
Только с ним и не "все равно"!
Нам везет на число "тринадцать",
Мы с ним любим зеленый чай,
Он способен в любви признаться,
Лишь нечаянно, невзначай...
Я искала его очень долго!
Это факт! Это все всерьез!
И куда там впадает Волга?
Кто обычно там ест овёс?
Мы умеем друг друга слушать,
И мы любим ходить в кино.
Может, он и не самый лучший,
Но ведь с ним и не "все равно"!





(с) Юлия Олефир

Я писала о нем стихи...

Я писала о нем стихи,
Я ему посвящала оды,
Он ведь не был совсем плохим,
Лишь испорчен своей свободой...
Я любила его за то,
Что смеялись мы с ним до колик!
Он ведь не был моей мечтой!
Вечно занятый трудоголик...
Я звонила ему в обед,
И звала на блины с лососем,
Ему было немало лет,
Он всегда ненавидел осень!
Я молилась о нем в ночи,
Прогоняла и возвращала!
Многих видела в жизни мужчин,
Но такого, как он, не встречала...
Я люблю его до сих пор,
Эти чувства мне неподвластны,
Он, наверно, мой приговор,
За какие грехи? Не ясно...





(с) Юлия Олефир

Да, я наверно хотела бы..

Да, я наверно хотела бы...


Да, я наверно хотела бы стать на тебя похожей:
девочкой - маем, с небом под тонкой кожей.
Девочкой - сном: с облаками на каждом пальце,
пить амаретто и рифмой от скуки маяться,
я бы хотела, я бы хотела, я бы
тоже сумела сочиться сквозь утро ямбом
/ дымом ментоловым /молотым кофе, но мне
слишком опасно прыгать с откоса в море,
как набирать твой знакомый на ощупь номер,
как уловить тебя в трубке и слушать сонный
медленный мир твоего с хрипотцой контральто,
я бы хотела уметь говорить "ну как ты",
словно от этого "как ты" живет он: твой же
солнечный мир с небом под тонкой кожей...
Я бы хотела вот так: что ни слово - кома ,
что ни строка - то лезвие по запястьям.
Я бы смогла.Но еще не построен город,
где от наличия Х - хромосомы ровным счетом

никак, никогда, не зависит счастье...

© Оксана Кесслер

Душа скорбит...

-9653-

Он регулярно смотрит её страницу, читает стихи.
Порывается написать, но выходит лишь от руки
на маленьких стикерах одна или две строки.
Он мнёт их и прячет в стол.

У него всё отлично. Женился. Красотка жена
любит его. Печёт пироги, укрывает во время сна.
Но на него опускается жуткая, дичайшая тишина,
когда эта девочка в нём болит.

Он думает – хорошо, наверно, что всё вот так.
Что она далеко, у неё там море и прочая красота.
Но когда он читает её стихи, то сердце в такт
выбивает глухую чечётку.

И когда эта девочка снова в нём заболит
он становится немощен, как инвалид.
Изнутри уже даже не жжёт, а горит.
Она в нём – как в горле камень.

И он закрывает лицо руками, опираясь на край стола –
Если бы,
если бы,
если бы
ты тогда не ушла…

(с) Юлия Светлова

Спокойной ночи, Господа!

Цитата мастера неизвестный

Спокойной ночи, господа, спокойной ночи, Ваш день прошел, а ночь колдует и пророчит. Ночные сказки, отголоски дней минувших Спокойной ночи, добрых снов для всех уснувших. Спокойной ночи, господа, гасите свечи Окно раскройте, за окном прекрасный вечер, И если некому вас обнимать за плечи Спокойной ночи, может завтра, будут встречи. И будут ангелы летать над вашим домом, Луна рассыплет жемчуга и за порогом Спокойна будет и тиха ночь-недотрога, Да будет мир вам и покой, усните с богом, Да будет мир вам и покой. Спокойной ночи, господа, прочь унижения. Во сне приходят чудеса или виденья Пусть ваша совесть нечиста, пусть вы непрежни, Но день прошел и лишь сейчас вы так безгрешны.

Jersey

Господа, где вы взяли такую хреновую зиму?!
На блошином была распродажа дешевых сезонов?
Первый мартовский день был оценен, осмеян и кинут.
Всем, похоже, чихать. Все равно. Пополам. Бирюзово.

Одноразовый кофе не греет ни руки, ни душу.
Небо смотрит в упор взглядом голубоглазого хаски.
Через силу и ребра мечта бьется кашлем наружу,
по пути разорвав все приличия, шепот и связки.

Воротник из джерсИ поднят в знак выраженья протеста.
Мне плевать, что немодно. У нас с модой, знаете, туго.
Я скучаю по маю вокруг и улыбкам Эрнесто
с каждой майки на каждой груди разноцветного юга.

Но пока перебесится ртуть в наших средних широтах,
пармезаном присыпав дороги, машины, прохожих,
я успею влюбиться. И стать одинокой к субботе.
И немного счастливее всех, к сожалению, тоже.

Март во мне. Я в джерсИ. Все окей, говоря фигурально.
Из колонок Zемфира, увы, не последнее средство.
Господа, не толпитесь у входа в закрытую спальню!
Здесь, как видите, чье-то большое бесстрашное сердце

тихо сходит с ума. Я послала бы вас по любимым
адресам, но, боюсь, ни один этой чести не стоит...
Боже мой, где вы взяли такую нелепую зиму?
Я ее буду звать по упрямой привычке весною...







© Велма

Кошачье

Привет, кошак – откуда ты тут взялся?… Ну, да – дожди и холод по утрам… Ты, полосатый, веришь в постоянство? Мне кажется, что веру по дворам ты растерял, шатаясь без приюта, в надежде отыскать еду и дом… Я был таким же … И сошлись маршруты у нас с тобой – и мы уже вдвоём… Да, брось, безухий, я в любовь не верю… Тем паче так, чтоб в омут головой… Дрожишь? Замёрз… Ползи подмышку, зверя…. А имя тебе будет – Домовой…. Чтобы всегда при доме и при друге, и на двоих, чтобы пути легки… Давай, хомяч… А, не привык к посуде… я тоже, то – с ножа, а то с руки… Ты оставайся – на год или на день … А, в общем, сам решай – ты жизнью бит… Я покурю… Ты – спи… и дай погладить тебя промеж ушей…. И без обид….

(с) Файфер
_____________________________________________________________

Пинка не дашь? Болит нещадно бок. К двуногим порастеряно доверье. А может ты и есть - кошачий Бог? Меня с котят не называли "зверей".
Что уши? Потерял не с куражу. Там, на помойках, жизнь - не земляника. У самого-то шкура, погляжу, не молью глупой трачена, поди-ка.
Я лапы отморозил на снегу. Так, думал, и загибну в жутких корчах. Ты извини - мурлыкать не могу. Забыл, как подключается моторчик.
Горбуша? Мне?! Зачетные харчи. Ты, брат, того... Теперь нас тоже двое. Я, говорят, тоску могу лечить. Мышей отважу, если беспокоят.
Из детства вспомнил - розовый клубок...
А можно на диван? Посплю немножко.
Какой дурак когда-то ляпнуть мог, что только к дому привыкают кошки?

(с) Елена Лерак Маркелова

от тебя

от тебя через плен Москвы
три часа по тягучим пробкам...
город сделался мягким, ломким...
с горьким привкусом синевы...

жизнь пульсирует в стоп-огнях
мир до красных сигналов сужен
им неведомо - ты мне нужен!
здесь так много ещё тебя ...

пахнет снегом и коньяком...
я тобою пьяна до дрожи
мне твой запах впитался в кожу
я стащила его тайком...

циферблаты считают пульс
город тянет руками крыши
я глаза поднимаю выше
и меняю свой прежний курс…

всё размеренно и легко...
справедливо - все мчатся к дому
я ползу мимо мест знакомых
я боюсь отворить окно...

этот воздух насквозь о том,
как ты дышишь под этим небом
ты же знаешь... такое дело-
ты рифмуешься с Февралем...

…от тебя через три кольца...
хаотично... в потоке улиц.
переулками разминулись...
наши судьбы. но не сердца.


© Русалкамари

знаешь, мне уже две недели совсем ничего не снится...

знаешь, мне уже две недели совсем ничего не снится...

майя_Koffsky (Марта Яковлева)

знаешь, мне уже две недели совсем ничего не снится
и не пишется, не смеется, не говорится...
я загрузила себя работой, придумала сто два дела,
убедила себя в том, что я и не хотела ничего, не хотела
ни тебя не хотела, ни смеха твоего не хотела,
ни жестких волос, ни мягкого мятного тела....
и теперь мне уже две недели совсем ничего не снится,
только горько естся и горько спится.

знаешь, мне уже две недели никто не звонит домой
говорят, ты сменила номер, теперь мы не знаем твой,
а я не могу подобрать себе ни номера, ни судьбы,
открываю справочник, собственный справочник, а там только - бы.
там написано, что не будет ни нежности, ни борьбы,
ни губ твоих пряных, а только сплошное - бы.
сплошное условие, не выполняемое до конца ни одной судьбой,
и расстояние, чертово расстояние между мной и тобой.

и две недели я засыпаю под связанным не-тобой дрим кетчером,
он видимо ловит все, и вроде боятся нечего,
но я иногда думаю: что если все мои сны до последнего,
он отдает.... тебе? может, мне присылали и города летнего,
и улочек не-московских, и сада, и несовершеннолетнего
мальчика из сладких грез де сада, и трамваи со звоном летящие безбилетные....
но пока - я закрываю глаза, засыпаю вечером,
и просыпаюсь утром: пустая, выхолощенная, беспечная.

мне уже две недели совсем ничего не снится.
снимаю ловушку. закрываю к тебе окно.
приснись мне, пожалуйста? маленькой, круглой птицей,
поедающей на моей ладони пшено....

http://kornetka.ru/bliki/maiya/maiya_32_.php

Я не воин

Мне не нужно быть для тебя никем - ни гламурной леди, ни сверхталантом. Огранённым временем бриллиантом я сверкаю только в твоей руке, отражаюсь только в твоих глазах, темно-карих, ласковых и знакомых. Я не воин. Я рождена для дома, я готова даже шарфы вязать, и варить борщи, и рожать детей, на твоём плече засыпать устало. Мне тебя хронически не хватало в веренице прошлых моих "не тех", не попавших в масть, в амплитуду, ритм, не совпавших в целое, просто - лишних. Наливаясь сладостью поздней вишни, я вбираю солнце, коплю внутри, становлюсь податливо-восковой, половинкой, незаменимой частью. Постигаю медленно это счастье - неделимость мира на мой и твой: пусть другие жизнь пополам дробят, вызывая Бога на поединок. В этой точке времени мы едины, и сейчас я создана для тебя, и какая разница, из чего - из ребра, из копчика, из берцовой...
Мне совсем не нужно быть образцовой, чтобы быть любимой тобой с лихвой, чтобы быть желанной, как первый вдох, и сходить с ума от твоих желаний. Я не воин. Счастье - не поле брани. Я сдаюсь - и радостно, видит бог...


© Ксения Кольт

-9683-

Когда с предпоследнего пальца поспешно стягиваешь, будто знак прокаженного, тоненькое кольцо,
растираешь отметины — чтоб ни следа, ни полосочки не осталось, — ты видишь ее лицо?..
И по-новому графику, расписанию ходят теперь поезда.
У тебя два ее неотвеченных и память, сновно вода, —
ничего не задержится, даже прощания, что теперь радостней встреч.
/кто придумал глупые обещания навсегда любить и беречь?/
У тебя тут работа и новая рыжая бАрменша из «лимонника» за углом.
У нее приготовленный ужин, чистые наволочки и вымытый дом,
тот же чертов лимонник под горчащий ни кстати кофе.
Ты жмуришься, лампа на тумбочке смотрит тебе в лицо, озаряет профиль.
Руки запустишь в рыжие кудри — она мурчит, щурится, выгибается в притворной борьбе.
Привлекаешь ее к себе, поцелуй сквозь зубы
/тот же дурацкий кофе на языке/.
Нет, она хороша — посмотри, как трепещут губы,
выпивая всего тебя в едином глотке…
Что такое прошлое — это судьбы, измененные под прицелом случайных глаз.
Ты же знаешь, глупый, потом не будет подходящей момента вырваться, чем сейчас.
И ты уходишь, позавтракать не успев, забывая футболку на батарее.
Она просит последнего поцелуя — вот тут болит, два сантиметра на северо-запад, чуть-чуть южнее…
Ты бы и вылечил, ты же бывалый врач,
никакого диплома не надобно для таких задач.
Белая полоса на безымянном пальце отрезвляет, словно удар под дых.
Ты представляешь себя с законной, лет через сорок, совсем седых,
выбеленных, сколоченных очень прочно, севших смотреть закат на большое крыльцо…

Когда вставляешь в спину лезвия — ты видишь ее лицо?

(c)Даша Сонина

Любимые стихи. "Мне снится женщина одна...." - Вадим Егоров

 

 

 Художник Константин Разумов

 

Сон

Мне снится женщина одна.
Она умней меня и старше.
Мне так отчетливо видна
тоска в очах ее запавших,
и губ запекшихся края,
и шрам у левого запястья...
Поменьше б снов таких! Но я
со снами совладать не властен.

Мне снится женщина одна.
Какие б ни шептал слова я,
но вновь и вновь она со дна
зрачков моих ко мне всплывает
и молча за руку берет,
и в непонятном хороводе
меня та женщина уводит
сквозь стены, в утро и - вперед.
.
Она лишь снится мне. Уволь
от подозрения и брани...
Но всякий раз нещадно ранит
меня немыслимая боль,
когда будильник дребезжит,
когда распахнуты ресницы,
когда уже никто не снится,
и рядом женщина лежит
другая...
 

 

 

 

вместо тебя

Вместо Тебя мне предлагают московский смог, лондонский дождь, берлинскую карусель.
Вместо Тебя, жизнь, как в кино немом. Жизнь как в кино. Это не Ты. Совсем.
Вместо Тебя - крутится этот шар. Крутится хит, затертый до ран в винил.
Кружится голова - я помню, как Ты дышал.
Как Ты дышал в меня. Как Ты меня пьянил.
Вместо Тебя - руки, глаза, слова. Руки, слова, глаза. Губы, мосты, зонты...
Каждый не Ты - это такой провал. Это провал - каждый чужой не Ты.
Вместо Тебя мне предлагают покой и сон. Сон и покой. Гнетущую гавань лжи.
Вместо Тебя - клоны с Твоим лицом. Жалкие клоуны. Как их убить, скажи?
Вместо Тебя - небо меняет цвет. Падает тень и сон обрывает нить.
Кроме Тебя Тебя не бывает. Нет. Нет никого, способного заменить.


© Татьяна Ткачева-Демидова

стрелы

Начитаться стихов до крика, до передоза.
Это зимняя тяжесть вонзилась в меня наркозом
И, когда я иссохну до чёрствой прозы,
Обнимай меня
Обнимай меня
Обнимай.
Если люди осудят - то Бог их простит, наверно.
Без тебя стало пусто в огромной моей Вселенной.
Я живу в изоляции, вся просвеченная рентгеном.
Вся запачканная
Прошлым-прошлым.
Знай:
Можешь сдвинуть материки.
И встать на одно колено/попросить руки.

Смелый,
Ты пойми, в моём сердце стрелы...

И мы так
бессовестно
далеки.


© Хрустальная Марго

стих.Что надо женщине....

Для грусти женщине, увы, так мало надо: чуть-чуть в любимом голосе прохлады, дня три-четыре злого снегопада и пустоту, разлитую вокруг, как вязкий смог, который в нос и уши вползает и, дыхание нарушив, мешает, душит, делая всё глуше и музыку в душЕ, и сердца стук… А много ль надо женщине для счастья? Нехитрый комплимент и зонт в ненастье, подружек щебет, капелька участья, улыбка в отражении витрин, костюм «к лицу», и в тон ему – перчатки, и чтобы каблучками по брусчатке не просто так стучать, а – без оглядки спеша туда, где ждёт её Один , Единственный, возможно – неприметный, Тот, про кого она шептала ветру, Тот, для кого себя, как клад заветный, надолго прятала, храня от холодов… Чтоб ждал не просто так, а очень-очень, не колебался, не смотрел на прочих, а превращал и дни её, и ночи, в дворцы из сказок, где царит любовь… © Copyright: Марьяша Бурлай, 2011

Я болею тобой...

***

Я болею тобой.
Но другими лечусь.
Каждый день не тебя до еды принимаю.
А потом, поцелуи водой запивая,
Забываю не твой
Аспириновый вкус.

Я болею тобой.
По совету врачей
Пёстрый уличный гам наблюдаю нечасто.
И лечусь отстоявшимся комнатным счастьем,
И учусь быть другой,
И учусь быть прочней.

Только это не в счёт,
Если кто-то чужой,
А не ты, со мной празднует спелое лето.
Я другими лечусь. А тем временем где-то
Ты кого-то ещё
Заражаешь собой.

Весёлкина Таня

Мой пёс

Когда сыновья учились в школе, у нас была собака - добрейший эрдель -терьер, любимец и член нашей семьи. Соседка на даче, борясь с полевыми мышами, посыпала отраву вдоль смежного нашего с ней забора -сетки , наша Амика съела там какую то траву, отравилась и умерла...это было ужасная трагедия, особенно для Антона и Алеши... Чем больше я узнаю людей, Тем больше мне нравятся собаки. Г. Гейне Глаза-орехи! Карий мёд! Мой пёс. Мой рыжий апельсин. ...Никто под стулом не уснёт И не проводит в магазин. Не станет лаять на луну В тот самый час, в тот самый миг, Когда едва-едва усну Уставшая от рифм и книг. Куда-то мчит велосипед... Не беспокойся, мальчик, знай: Погони, лая - больше нет. Утих навеки рыжий лай. Ах, как мне хочется порой (В душе, на самом-самом дне) С тобою, рыжий пёс, с тобой Повыть на полночь при луне!.. Есенин понял бы. Увы! Самой так сложно всё понять! Наверно, улыбались Вы, Безжалостно мешая яд? _________________________ Луна взошла и тихо плачет. Не вою – посвящаю стих. Мне кажется, в глазах собачьих Людского больше, чем в людских. © Copyright: Татьяна Стрельченко, 2007 Свидетельство о публикации №107111202551 Художник Gabriele Haslinge

Не отрекаются, любя

Этот берег зимою расколот.
Здесь замерзло теченье минут.
Нестерпимым становится холод
Там, где люди друг друга не ждут.

Но под звуки июньской свирели
Сердце снова позвало: Пора!
Здесь безумно красивые ели
После снега, что падал вчера.

У двоих так порою бывает,
Чтобы каждый не сбился с пути,
Безрассудством мороз согревая,
Ожидать должен кто-то один.

Ожидать, когда болью простужен.
Когда нет ни надежды, ни сил.
Когда сам позабыт и не нужен,
Но при этом поняв и простив.

Под закаты и звёзд переливы,
в суете и среди тишины
Ожидать, как плакучие ивы
Ожидают прихода весны.

И пока в своём медленном танце
Нас ведёт по вселенной Земля,
Лучше ждать и вовек не дождаться,
Чем однажды отречься, любя.

Вячеслав Игнатович

Я смогу без тебя...

 

 

 

 

***

Я смогу без тебя. Знаешь: это совсем несложно –
До отказа забить пыльный день чередой событий.
Не терзать ICQ, не смотреть на дисплей тревожно,
Удалить смс. …Как не верящий в сказку зритель.
 

Фотография в цифре – удобная, право, штука.
Ни обрывков, ни пепла – лишь разом свободные биты.
«Вы уверены?» «Да!» Сердце ребер коснется стуком.
И тебя больше нет. Слышишь? Нет! Мы с тобою квиты.
 

За теплом монитора давно золотая осень.
Отфильтрована хлябь вновь оконным стеклом и чаем.
Я начну все сначала, тебя, словно кожу, сбросив.
Только ты не звони. Я и так невозможно скучаю.
 

Н. Способина 

 

 

маетное...

маетное...


Анна Рубинштейн


Как тебе сейчас с твоим?
Павел Покровский
http://stihi.ru/2011/07/24/2161

Как тебе сейчас с твоим, любящим?...
Говорят, что ничего сложного...
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое...

-----------------------


Как тебе сейчас с твоей, верящей?
Чаще верящей, порой - знающей...
За тобой твои долги - перечнем,
Перед той, что за тобой замужем...

Как тебе сейчас с твоей, серенькой?
Так и ждёшь, пока уснёт, маешься?
Наше счастье в пустоту сеяно...
Мне так страшно, мой родной, страшно мне.

Как тебе сейчас с твоей, будничной,
Так привычно по ночам плачущей?
Не назначен срок, когда сбудется,
То, за что сейчас с тобой платим мы.

Как тебе сейчас с твоей, преданной?
Кем, кому - колючее кружево...

А она опять одна, бедная.
Нелегко ей жить с моим суженым...




© Copyright: Анна Рубинштейн, 2011
Свидетельство о публикации №111123101590

откуда такая нежность?..

откуда такая нежность?..


Вика Субботина

Очень крепко держи, чтоб не вздумала убежать,
чтоб покладиста стала, и ласкова, и тиха,
чтобы ливнем в тебе жила, который бы не стихал,
чтоб рождалась в тебе снова новой строкой стиха,
чтоб однажды прижав, никогда не сказать: «мне жаль…»,
чтобы хватку ослабив, шептать: «Ну, давай, вдыхай!..».

Очень крепко держи, чтоб не вырвалась из оков,
чтоб доверчива стала, и пламенна, и нежна,
чтобы ветра дыханием поддерживать жизнь должна,
чтоб и не замечать, когда стала вдруг так важна,
чтоб в себе поселив, закрыть выход на сто замков,
чтобы шепотом: «Девочка, ты мне одна нужна…».

15.03.11


© Copyright: Вика Субботина, 2011
Свидетельство о публикации №11103150664

Ее несостоявшееся...

Ее несостоявшееся...
Галина Стрелкова
Незнакомой женщине посвящается...



И все пройдет. Закатятся во тьму
Восторженности, радости, печали,
Оборванные струны чьих-то мук,
Которые любовью отзвучали...

Их сумерками спрячет тишина
Под золотом давно опавших листьев.
И та, что не пытаясь вспоминать,
Отложит фотографии и письма,
Укроется за шепотом в ночи,
Чтоб новою любовью исцелиться...
Но что-то так похоже прозвучит.
И спрячется тоской в густых ресницах.

И омутом заплещется бокал,
Когда она его вином наполнит.
А тот, кто отпуская, не искал,
Наверно, не узнает и не вспомнит,
Как птицей одинокой среди стай,
К которым она так и не прибилась,
Все продолжает крыльями листать
Слова о нем, которого любила.

И на краю оплаканных молитв,
Среди других признаний и причастий,
Ни с кем, ни с кем никак не отболит
Ее несостоявшееся счастье...





© Copyright: Галина Стрелкова, 2013
Свидетельство о публикации №113031409334

Мне тебя вечно мало…

 

Ей говорят... мол, ты не птица, живи как все, летать не смей,
а ей на месте не сидится, чего-то не хватает ей.

Читать далее...

стих.Припадаю к стихам я-к воде ключевой..

Если вдруг у меня заболит голова
От людской суеты торопливой,
Убегаю к стихам и ищу в них слова
Удивительной, сказочной силы.

От обид и невзгод убегаю к стихам,
Торопливо листаю страницы,
И они для меня, как целебный бальзам,
Как весенняя первая птица.

Словно жаждущий путник в пустыне сухой
К фляге рвется - водой насладиться,
Припадаю к стихам я - к воде ключевой,
Чтобы жизненной силы напиться.

Елизавета Полеес

О потерях...

О потерях...


Ева Строгая

Целуй их чаще каждой тёмной ночью, Чтоб выкорчевать страх пустой постели, И делай то, чего душа захочет, Чтоб пресловуто бабочки летели В пустой живот одной из этих многих, Прибившихся к тебе, с прищуром лисьим, В том переулке, прямо на дороге, А вслед за ней к тебе летели письма Моих ночных несбывшихся желаний, Пролитых слёз, косых слепящих взглядов, Я не хотела вновь идти за вами, Твердя себе, как я безумно рада Твоим глазам, сверкающим, как звёзды, Ладони хрупкой, что в твоей ладони, Твердить себе, что поздно, слишком поздно, Ведь все мы каждый раз упорно тонем В морях своих надежд, что не случатся, Но верить, верить, верить, верить, верить. Глубокий вдох. Идём опять влюбляться, Но мысленно - идём искать потери.


© Copyright: Ева Строгая, 2012
Свидетельство о публикации №11209082954

ВСЁ ПРОЖИВАЕТСЯ...

ВСЁ ПРОЖИВАЕТСЯ...

Все проживается. Чтобы увидеть новое,
Старое нужно сначала понять и вылечить.
Нужно пройти напролом через все суровое,
Нужно запомнить... Нет! Не запомнить - выучить!

Все проживается. Все это только полосы.
Черные с белыми тесно переплетаются.
Чтобы влюбиться в прекрасные чьи-то волосы,
Кто-то полжизни блуждает, снует, пытается.

Все проживается. Нужно немного времени,
Столько узнать, что вокруг неустанно вертится.
Помни, что кто-то с тобой из того же племени.
Дело за малым. Нужно всего лишь встретиться.

Яна Бражник

Ничего не сказал Соломон...

Ничего не сказал Соломон...


Инна Теплова

Ничего не сказал Соломон. Просто надпись на мудром кольце.
Если чувства восходят на трон, не узнать, что случится в конце.
И слова «Это тоже пройдет», и пронзённые счастьем глаза…
Где же это невидимый брод, по которому можно назад?

Перепутала пряник с кнутом, напилась и уснула судьба.
Крик безмолвный распахнутым ртом, по закрытому кругу ходьба.
Чёрный драп. Белый след на снегу, что не выпадет этой зимой.
Пальцы мыслей – к немому курку. Просто всё, он немой, ты – не мой.

Сигареты одна за другой – гвозди в крышке полночной тиши.
Вывожу ледяною рукой: «Не реви, не звони, не пиши!»
Ничего не сказал Соломон. Просто надпись на мудром кольце.
Если чувства восходят на трон, не узнать, что случится в конце.


© Copyright: Инна Теплова, 2009
Свидетельство о публикации №1911300399

Он чувствует...

Он чувствует...


Галина Стрелкова

Он чувствует, о чем она молчит,
Когда снимает трубку телефона...
И этот диалог неизлечим,
Как стук колес ушедшего вагона.

Он мог бы, километры отмотав,
Отдаться колдовству ее причала.
Но как? Когда другая у креста
С ним радости и беды обвенчала.

Он мог бы не писать и не звонить.
Перед людьми и Богом неподсуден.
Но как? Когда оборванная нить
Взорвется в сердце лопнувшим сосудом.

Он мог бы ей в окошко не стучать,
Послав свою тоску кленовой веткой.
Но лишь она умеет так молчать,
Его с собой соединив навеки.

Она молчит... Он чувствует, о чем,
Поддавшись плену замкнутого круга.
И каждый им друг в друге заключен.
В котором нет им места друг для друга.




© Copyright: Галина Стрелкова, 2012
Свидетельство о публикации №11208303257

Все, что словами не обозначу...

Все, что словами не обозначу...


Галина Стрелкова

А утро в Городе так прозрачно... И в нем прохладою сентябрит. Все, что словами не обозначу, во мне кострами его сгорит. Которым Осень придет молиться, чтоб взять осадой его в кольцо.

Тоска, опять примеряя лица, найдет единственное лицо.

Мое табу не играет роли. Ей не нужны от меня ключи. Она без доступа и паролей, меня в бессонницу заключив, опять покой до утра прогонит, листая прошлого миражи, где бродит память моих агоний, ей пояс верности одолжив.

Не выбирая, не адресуя на телефонные номера, она кинжально во мне рисует, что я устала уже стирать.

А осень дерзко, несокрушимо, впервые в жизни со мной на "ты", подарит мне облаков вершины такой божественной чистоты, когда я утром окно открою, пытаясь прошлое позабыть. Я так устала в нем быть героем. В котором просто хотела быть.

И я, на запах ее влекома, полынной пряности и костров, пройду по Городу незнакомо. И королевой своих Миров вернусь, где Осень рисуя снова
на небе облачно корабли, в ладони бросит мне лист кленовый, щемяще золотом опалив...


© Copyright: Галина Стрелкова, 2012
Свидетельство о публикации №11208242741

Рыжая сука

Рыжая сука. Мечта идиота.
Манит улыбка оскалом волчицы.
Страсти моей гормональная ода.
Не устаю за тобой волочиться…

Узкие губы горчичного вкуса.
«Higher». (Не дамский парфюм между прочим!)
Фраз ядовитых заманчивый мусор.
Диких бровей антрацитовый прочерк.

Длинные ногти. Кольцо на мизинце.
Угли-глаза – своенравия касса.
Зла и любви удивительный синтез
По зазеркалью зрачков расплескался.

Рыжая сука. Циничная дура.
Леди с клеймом привокзальной путаны…
Давит под ребрами пика Амура…
Брежу тобой, как оазисом тайны…

(с) Ёлка

Иосиф Бродский. "Заспорят ночью мать с отцом..." (как мудро!)

 

 

 ***

Заспорят ночью мать с отцом.
И фразы их с глухим концом
велят, не открывая глаз,
застыть к стене лицом.

Рыдает мать, отец молчит.
И козодой во тьме кричит.
Часы над головой стучат,
и в голове — стучит...

Их разговор бросает в дрожь
не оттого, что слышишь ложь,
а потому, что — их дитя —
ты сам на них похож:

молчишь, как он (вздохнуть нельзя),
как у нее, ползет слеза.
"Разбудишь сына". — "Нет, он спит".
Лежит, раскрыв глаза!

И слушать грех, и грех прервать.
Не громче, чем скрипит кровать,
в ночную пору то звучит,
что нужно им и нам скрывать.  

 

 

 

 

 

Береги его, Господи...

Береги его, Господи...


Светлана Холодова

Береги его, Господи, я не смогу сама,
мне на это не хватит ни мужества, ни ума,
лишь любовь моя дальняя – ладанка на груди…
береги его, ангелов горних не отводи

и когда одиночество станет невмоготу,
отодвинь пустоту, как базальтовую плиту,
подскажи ему, Господи, женщину, строчку, свет –
пусть они будут рядом, я не ревную, нет

если прошлое гонится – свора голодных псов,
дай укрыться ему, понадёжней задвинь засов,
если пропасть безвестная ждёт его на пути,
он шагнёт непременно, а Ты его подхвати

я отдам ему голос и сердце, ещё – крыло,
мне – спасибо Тебе – в этой жизни и так везло
…но шепни мне, шепни, если это произошло:
он летает во сне, и в небе ему светло


© Copyright: Светлана Холодова, 2011
Свидетельство о публикации №11104189015

Екатерина Горбовская. Избранные стихотворения...

 

 

  

 

***

Когда в лесу бывает ночь,
Лес продолжает жить.
Ромашка-мать ромашку-дочь
Учила ворожить.

А их подслушал старый куст,
Засохший и колючий.
Он слушал и мотал на ус -
На всякий случай.
 

Читать далее...

Екатерина Горбовская. "Гость..."

 

 

ГОСТЬ

...Говорил об огромной Вселенной
И о связи событий и слов,
О неведомой, вечной, нетленной
И загадочной жизни миров,

Говорил, что не может обидеть
Никого, ибо всем в мире друг,
Говорил, что умеет предвидеть
И лечить возложением рук...

Он согрелся, поел. А на город
За окном наплывал полумрак.
Он ослабил мучительный ворот
И повесил на спинку пиджак.

И опять, и опять, не смолкая,
И как будто бы даже не мне,
А кому-то, кто всё понимает,
Но скрывается в тёмном окне -

О великом напряге с деньгами,
О какой-то жестокой игре
И о том, что не выбрался к маме
В сентябре, октябре, ноябре,

И о том, как непросто таланту,
И о том, как он всем отомстит,
И о том, как ему практиканты
Вырезали аппендицит...

А к полуночи, пьяный, он плакал,
Всё твердил, что любовь - это храм,
И стихами от первого брака
Рвал мне душу напополам.

 

 
 

 

Ты ужасный мальчишка..

© Copyright: Мария Дубиковская, 2005

Любимые поэты... Юрий Рыбчинский. Реквием псу... (прекрасное стихотворение одного из моих любимых поэтов-песенников)

 

 

 

***

Милая собака,
Мудрая мордашка.
Величали Яком.
И дразнили Яшкой.
 

Мой лохматый кореш,
Мой веселый шкодник,
И на даче – сторож,
И в лесу – охотник.
 

Не рычал на добрых,
Не скулил от скуки,
И его за доблесть
Обожали суки.  

Читать далее...

Мёртвое море

«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.

Но не Бродский». Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это – Сдом?
Это – соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»

Жали шлёпанцы. Солнце горячечно шло в зенит.
В морозилке томился заказанный нами штоф.
И крамольно звенело во мне (и сейчас звенит):
на любовь он поймал меня, господи, на любовь!




© Татьяна Лернер

Наслаждайтесь моментом...

 

 

 

 

***

Наслаждайтесь моментом, любым пустяковым мгновеньем,
Каждым выдохом, вдохом и взлётом, и пением птиц,.
Каждой каплей дождя наслаждайтесь и каждым движеньем
Тонкой грации рук и красивых изгибов ресниц.
 

Наслаждайтесь святой простотой самых нежных признаний
И беспомощной нежностью этой святой простоты,
Насладитесь порочностью встреч, чистотой расставаний
И прощальным, но самым блестящим паденьем звезды.
 

И порадуйтесь холоду снега, теплу поцелуя
И весенней грозе, и течению горной реки.
Наслаждайтесь любовью, по самым желанным тоскуя,
Каждой маленькой буквой написанной Вами строки.
 

Наслаждайтесь мгновеньем, любой самой странной минутой,
Каждым днём, каждой ночью и каждым обрывком из сна,
Насладитесь хоть тем, что Вы дарите сердце кому-то…
А без этого жизнь … да и смерть никому не нужна. 

 

Игорь Ларионов

 

 

 

И кричать, не разжимая губ...

И кричать, не разжимая губ, и ладонь твою сжимать до боли. Наша жизнь (который адов круг…) происходит не по нашей воле. Где же он, потерянный в веках, наш незримый гид-путеводитель? Я под веки загоняю страх, чтоб кричать ночами: «Помогите!» и захлёбываться в трёх простых словах…
И молчать, не открывая глаз, проникая глубже внутривенных. Я с тобою счастлива сейчас, слишком просто и обыкновенно, чтобы перестать бояться стать незначительною или маловажной… Рядом быть — не значит приручать, я об это спотыкалась дважды.
Я тону в холодном ноябре, слишком томном, слишком близком сердцу. И росой прикована к земле маленькая весточка из детства. Ты же крепко держишь — не упасть, и тепло с тобой, и непривычно, ты меня читаешь постранично, а я так и не разобралась.
Люди называют это участь, а действительно — это та часть
меня,
которой ты небезразличен.





© Хрустальная Марго

Нежно любимый мною поэт Юрий Рыбчинский. "Моя. Любимая. Книга."

 

 

Моя. Любимая. Книга.
 

Меня читает книга, над которой
Склонился я при лампе и луне,
Как женщина, клейменная позором,
Мужчин читает, лежа на спине.
 

Как девку с прокаженного бульвара,
Где процветает мелкое жулье,
Ее купил я в лавке антиквара,
Чтоб насладиться прелестью ее.
 

Я лег в постель с ней. И суперобложку
Без предисловий снял с нее. Она
Казалась мне вульгарною немножко,
Пьянила и сама была пьяна.
 

Страничек было в ней немноговато,
И мне порой казалось, что я сам
Ее, такую тонкую, когда-то
В минуты вдохновенья написал.
 

Передо мной, исчадье полумрака,
Она лежала, белизной слепя.
Я думал, что раскрыл ее. Однако
Раскрылся сам, впустил ее в себя.
 

И это было роковой ошибкой,
Началом, не имеющим конца,
Совокупленьем скрипача со скрипкой,
Преступной связью дочки и отца.
 

Она была обнажена, как правда,
Она была прекрасна, как вранье,
И мне казалось, что она – мой автор,
И я лежал – как рукопись ее.
 

Она была во мне. Беды не чуя,
Не ведая в экстазе, что творю,
Я думал: с ней разок переночую
И другу, прочитавши, подарю.
 

Не тут-то было. Утро вдруг исчезло.
И день пропал. Седьмые сутки тьма
Стояла за окном. Признаюсь честно,
Я потихоньку стал сходить с ума
 

От чтения, которое не знало
Ни сна, ни отдыха, поскольку, повторюсь,
Не я ее – она меня читала,
Закрыв глаза, безмолвно, наизусть.
 

Все закоулки, тупики, задворки
Моей судьбы, все дни и все года
Она прочла от корки и до корки
И, усыпив, исчезла навсегда,
 

Исчезла, испарилась, ни страницы
Своей мне не оставив… Друг-посол
Мне говорил, что кто-то за границей
Ее на итальянский перевел.
 

Все может быть. Зову ее любимой.
Хочу делить досуг с ней и жилье,
Но, как тавро, в душе ношу я имя
Безумного создателя ее.