«Я больше не люблю тебя. Прости.»
Вдруг перекрыло доступ к кислороду.
Слепое погружение под воду.
И остановка сердца. «Не грусти.»

По-моему, всё было в декабре.
А дальше — как в каком-то коматозе:
в истерике, в стихах, в бездарной прозе,
в нравоучениях о грёбаном добре!..

Но это «не люблю» тревожит вновь
занозой в сердце, раненым запястьем,
навязчивыми сказками о счастье,
которое давно разбито в кровь

и в вечной коме видит свои сны.
Хоть счастью моему спокойно спится.
А я пишу. Тетрадные страницы —
напоминания: дожить бы до весны.

Булавка