«Стихи я пишу для того, чтобы избавиться от каких-то проблем, трудностей» – отмечал Олег. «Если я обиделся, напишу стихотворение, и, таким образом, освобождаюсь. Всем людям советую писать стихи, прозу, дневники…. Письмо – это очищение от негатива. Всю жизнь, во времена эмоциональных переживаний я садился и писал стихи. Мне это всегда помогало жить. Кстати, рекомендую высказать наболевшее, вспомнить приятные моменты из жизни, пусть даже в нескольких строчках, очень важно для каждого из нас.»

Друг мой Колька.

Обвалакивал лаской
Легкий ялтинский ветер
Мотыльки танцплощадки
тонули в истоме цветов.
Море теплой волной
Нежно гладило вечер.
А мне было, всего то
Шестнадцать годков.

Восемнадцать
Лечу и падаю,
и вновь взлетаю,
остроту ощущений
в себе открываю:
поцелуев, прощаний
пониманий, незнаний,
не умений, страданий,
неуёмных мечтаний.
Все до боли, на грани
Сумасшедшего сна.
Просыпаюсь.
Я ранен.
Восемнадцать. Весна.,

Первая

Колеса на стыках тикают
Мелькают заборы, дома.
Мне улыбнулась Вика.
Сама улыбнулась, сама!
Словно ребёнка за плечи,
Бережно обняла.
Нежно сказала: «Милый мой».
Костюмчик невинно сняла.
В том доме забитом, бревенчатом
Впервые сумел я познать
Великое счастье быть с женщиной
Великое...обладать...
Великое счастье раскрытия...
Таинственный радостный бой.
Где всем управляло наитие,
Где стал я самим собой.

Колёса на стыках тикали,
бурлила вокруг весна...
Куда то уехала Вика
Чудесная фея из сна.

Не прикасайтесь...

Не прикасайтесь крыльями желаний
К тому чей путь вдали от нас.
Подумайте, чтобы не ранить
Того, кто вдруг поверил в вас.
Не увлекайте неумелых
Уменьем смело увлекать.
Через печальный опыт зрелость
Не нужно им преподавать.

Их путь в горенья и ошибки,
Их крест, зачем же подчинять
Себе их ждущие улыбки,
Чтоб жар открытия отнять?

Что будет дальше? День трескучий
В ночную канет темноту.
Не посылайте злые тучи
Садам проснувшимся в цвету. 1978

В музее
Глаза в глаза с портрета из веков
пытливо девушка взирает.
Я улыбаюсь, сердце тает.
Она понятна мне без слов.

И в сговоре меж ней и мной,
она и я между собой
в одно мгновение слились,
через столетья обнялись.

Бог мой, какое откровенье,
спасибо за моё прозренье.
Р.С. Весна... Нью-Йорк...
Музей... и озаренье!

* * * * *
Сказала ты: « Я не такая,
я не святая из лучей,
совсем обычная, простая,
без бьющих таинством ключей.

Совсем спокойна там, где страсти
в воображении твоем,
и легкомысленна отчасти,
обыкновенна с каждым днем.»

Любимая, ты воплощаешь
мои фантазии собой,
во мне чудесно открываешь
восторг, не пережитый мной.
Пусть это сон, пусть заблужденье,
но просыпаться нету сил.
Свою мечту и наважденье
придумал я и полюбил..


* * * * *
Французский шансон.
Где шемяще похожи
Мелодии счастья и сон.
О Франция, ты нас свободой тревожишь.
Зовёт воскрешающий акордеон.

Зовёт с Белой гривой,
С Фанфаном-Тюльпаном,
Каскадами Жана Маре.
С Пиаф и Бурвилем,
И с Трентеньяном,
Где шарик живой в вышине.
О Франция, нашей души возвышенье
Через суконность границ
Ты нас научила
Тончайшим спряженьям
Любви,
где страстью владел
романтизм.

* * * * *
Вновь земля родная под крылом.
Вновь меня в Россию занесло.
С детства так знакомый старый дом.
Помню материнское тепло.
Здесь мои и беды, и успех,
Слёзы, мука и счастливый смех.
Здесь неразбериха и беда,
но привязан я к России навсегда.
Боль людей - моя большая боль.
Я один из них и не король.

Чувствую души их глубину.
Узнаю родную сторону.
Вновь земля родная под крылом,
В каждой точке мне родимый дом
Добрых душ ведь больше чем плохих.
Прилетаю, чтоб увидеть их. 1991


С чёрного обрыва

Словно чёрной ночью,
с черного обрыва
в неизвестность, вниз
бросился. Куда?

В черной глубине
черная вода.
Гибельная пропасть.
Боль нарыва.
Страшно перейти
чрез «не могу»,
но сознание диктует:

«Бросься!.... Надо!»
Потому что сдохнешь
в замкнутом кругу
невозможностей.

Так лучше пробуй.
Падай.
Лучше в неизвестность,
словно в смерть.
Что за этим?
Есть ли возрожденье?

Надо! Научись хотеть и сметь.
Цели постигаются стремленьем.
Холодею,..... душит переход.
Пусть дорога новое находит,
пусть меня сжигает мой полёт -
Человек рождается,
когда уходит... 1985 Белград


* * * * *

Мне дороги Руси поля и реки,
Цветы, коровы, избы на холмах.
Средь них я вырос и во мне на веки
они со мной и на яву и в снах...
Здесь дома в Малибу, в горах.