Я написала поэму. Она не для слабонервных.

Да , ВЕРА Полозкова



Катя пашет неделю между холеных баб, до сведенных скул. В пятницу вечером Катя приходит в паб и садится на барный стул. Катя просит себе еды и два шота виски по пятьдесят. Катя чернее сковороды, и глядит вокруг, как живой наждак, держит шею при этом так, как будто на ней висят.

Рослый бармен с серьгой ремесло свое знает четко и улыбается ей хитро. У Кати в бокале сироп, и водка, и долька лайма, и куантро. Не хмелеет; внутри коротит проводка, дыра размером со все нутро.

Катя вспоминает, как это тесно, смешно и дико, когда ты кем-то любим. Вот же время было, теперь, гляди-ка, ты одинока, как Белый Бим. Одинока так, что и выпить не с кем, уж ладно поговорить о будущем и былом. Одинока страшным, обидным, детским – отцовским гневом, пустым углом.

В бокале у Кати текила, сироп и фреш. В брюшине с монету брешь. В самом деле, не хочешь, деточка – так не ешь. Раз ты терпишь весь этот гнусный тупой галдеж – значит, все же чего-то ждешь. Что ты хочешь – благую весть и на елку влезть?

Катя мнит себя Клинтом Иствудом как он есть.

Катя щурится и поводит плечами в такт, адекватна, если не весела. Катя в дугу пьяна, и да будет вовеки так, Кате хYйня война – она, в общем, почти цела.

У Кати дома бутылка рома, на всякий случай, а в подкладке пальто чумовой гашиш. Ты, Господь, если не задушишь – так рассмешишь.
***
У Кати в метро звонит телефон, выскакивает из рук, падает на юбку. Катя видит, что это мама, но совсем ничего не слышит, бросает трубку.
***
Катя толкает дверь, ту, где написано «Выход в город». Климат ночью к ней погрубел. Город до поролона вспорот, весь желт и бел.

Фейерверк с петардами, канонада; рядом с Катей тетка идет в боа. Мама снова звонит, ну чего ей надо, «Ма, чего тебе надо, а?».

Катя даже вздрагивает невольно, словно кто-то с силой стукнул по батарее: «Я сломала руку. Мне очень больно. Приезжай, пожалуйста, поскорее».

Так и холодеет шалая голова. «Я сейчас приду, сама тебя отвезу». Катя в восемь секунд трезва, у нее ни в одном глазу.
Катя думает – вот те, милая, поделом. Кате страшно, что там за перелом.

Мама сидит на диване и держит лед на руке, рыдает. У мамы уже зуб на зуб не попадает. Катя мечется по квартире, словно над нею заносят кнут. Скорая в дверь звонит через двадцать и пять минут. Что-то колет, оно не действует, хоть убей. Сердце бьется в Кате, как пойманный воробей.

Ночью в московской травме всё благоденствие да покой. Парень с разбитым носом, да шоферюга с вывернутой ногой. Тяжелого привезли, потасовка в баре, пять ножевых. Вдоль каждой стенки еще по паре покоцанных, но живых.

Ходят медбратья хмурые, из мглы и обратно в мглу. Тряпки, от крови бурые, скомканные, в углу.

Безмолвный таджик водит грязной шваброй, мужик на каталке лежит, мечтает. Мама от боли плачет и причитает.

Рыхлый бычара в одних трусах, грозный, как Командор, из операционной ломится в коридор. Садится на лавку, и кровь с него льется, как пот в июле. Просит друга Коляна при нем дозвониться Юле.

А иначе он зашиваться-то не пойдет.
Вот ведь долбанный идиот.

Все тянут его назад, а он их расшвыривает, зараза. Врач говорит – да чего я сделаю, он же здоровее меня в три раза. Вокруг него санитары и доктора маячат.

Мама плачет.

Толстый весь раскроен, как решето. Мама всхлипывает «за что мне это, за что». Надо было маму везти в ЦИТО. Прибегут, кивнут, убегут опять.
Катя хочет спать.
Смуглый восточный мальчик, литой, красивый, перебинтованный у плеча. Руку баюкает словно сына, и чья-то пьяная баба скачет, как саранча.

Катя кульком сидит на кушетке, по куртке пальчиками стуча.
К пяти утра сонный айболит накладывает лангеты, рисует справку и ценные указания отдает. Мама плакать перестает. Загипсована правая до плеча и большой на другой руке. Мама выглядит, как в мудацком боевике.

Катя едет домой в такси, челюстями стиснутыми скрипя. Ей не жалко ни маму, ни толстого, ни себя.
***
«Я усталый робот, дырявый бак. Надо быть героем, а я слабак. У меня сел голос, повыбит мех, и я не хочу быть сильнее всех. Не боец, когтями не снабжена. Я простая баба, ничья жена».

Мама ходит в лангетах, ревет над кружкой, которую сложно взять. Был бы кто-нибудь хоть – домработница или зять.
***

И Господь подумал: «Что-то Катька моя плоха. Сделалась суха, ко всему глуха. Хоть бывает Катька моя лиха, но большого нету за ней греха.

Я не лотерея, чтобы дарить айпод или там монитор ЖК. Даже вот мужика – днем с огнем не найдешь для нее хорошего мужика. Но Я не садист, чтобы вечно вспахивать ей дорогу, как миномет. Катерина моя не дура. Она поймет».

Катя просыпается, солнце комнату наполняет, она парит, как аэростат. Катя внезапно знает, что если хочется быть счастливой – пора бы стать. Катя знает, что в ней и в маме – одна и та же живая нить. То, что она стареет, нельзя исправить, - но взять, обдумать и извинить. Через пару недель маме вновь у доктора отмечаться, ей лангеты срежут с обеих рук. Катя дозванивается до собственного начальства, через пару часов билеты берет на юг.

…Катя лежит с двенадцати до шести, слушает, как прибой набежал на камни – и отбежал. Катю кто-то мусолил в потной своей горсти, а теперь вдруг взял и кулак разжал. Катя разглядывает южан, плещется в лазури и синеве, смотрит на закаты и на огонь. Катю медленно гладит по голове мамина разбинтованная ладонь.

Катя думает – я, наверное, не одна, я зачем-то еще нужна.
Там, где было так страшно, вдруг воцаряется совершенная тишина.

вы зyаете - я опубликивал сей пост для того  чтобы..f lfkmitn

26 ноября 2007 года.

фото автора прилагается

Я хочу вам открыть один свой секрет - я храню любовь ..
И храню уже сотни лет .
Сотни ,века, столетья . Через жизненные лихолетья . Я несу её, в глубине -как на дне океана .
Там спокойнее - там никакая рана. Не заживает , но и не так тревожит.
Душу мою не гложет. Просто ,надёжно - как в банке . Воспоминания , станции , полустанки ...Дом ,где она живёт -мной заколочен .

Вот.
На деле всё наоборот.

Близко она - вот пальцем можно потрогать ,глазом её вести - да мать же твою ети ,сколько всё это длится - мне не сбежать , не скрыться.
Вроде бы и достала -но я же такой - мне мало . И подавай мечтания, мне слышать любви дыхание , пальцами чуять пульс ,телом прижаться к ней. Чем дальше - но тем родней .
Это уже не клиника .Это ты Макс - далеко пошёл . Так себя изведёшь , -но другой не найдёшь . Ты понимаешь вообще -увяз ?
Что птичке -пропАсть - ну а мне и всласть . Это же драйв какой - в сердце живёт прибой , в теле то ток , то штиль . Взял мазохизм за стиль .
И никакая беда ,адова сковорода ,даже звериный вой... не испугает..

Пой же, любовь ,пой.Или вой !!!
Пока я думаю что люблю - живой .

как и обещал- автор

Максим ибн Игоревич, 166 в холке,68 кило, ласковый ну пи**ец как (погибло двое симпатичных дрессировщиц и миска с кормом.

Любит кино и умных женщин а так же.секс,Но никому- даже себе в этом не признаётся , цука партизан ...К еде неприхотлив , коврик стирает сам. За объедками ходит сам ,правда не знаем куда.

Makc.RU

.

все что мне нужно порой - это я сам ..

хожу неприкаянно, ищу себя по углам .
Даже в  инете, простите- и в туалете.
Ищу ,блуждая взглядом- и мне суть больше ничего не надо -только найти себя ..

нервы свои теребя,
звоню вот , беспокою тебя - не встречала ли меня -потеряшку, может на улице

-как дворняжку -на шаверму или в приют.Куда там меня приберут(
Я и не помню как там меня зовут , сколько мне лет и проч.

Встретите если - то дайте знать .
мне без себя самого ни поесть ни поспать .

Я то знаю в чем дело (ни в глаз,ни в бровь)-  ищет Максимка свою любовь.

.нецелованный мной..
камень-кремень. бежишь под снарядами напролом,
распихав кулаками тех, кто целее тебя и легче.
абсолютно седой внутри. обволакивающее тепло
столько раз заменял темнотой, что ложилась к тебе на плечи

нецелованный мной..
здесь никто не поставит на якорь тебе ковчег,
как никто не захочет латать повидавшие виды душу
а любови твои, неспособные дать даже самый простой ночлег
вновь пойдут на тебя войной. еще больше тебя разрушат.

нецелованный мной..
по нашивкам на форме тебя найду
и в блиндаж тебя уведу ото всех генералов сразу -
лишь бы раны зализывать намертво и в бреду
получать от тебя болью выстраданные приказы

нецелованный мой..
этим летом в Смоленске нас ждут только шнапс и корчма
выпьем горькой немного, едва успокоим нервы
я тебе обещаю

с моим поцелуем -как будто бы самым первым -
закончится весь кошмар.

(с) Travels&Poems

(Екатерина Янишевская)

Совпади со мной. Пей глотками меня. Проникай до глубин.
Сотвори, словно рукопись, по листочку.
Повтори меня — повторяя движения мои.
В предложениях — многоточия ставь вместо точек…
Не молчи со мной. Я хочу слышать голос твой.
Потому, что теперь — для меня ничего нет роднее.
Позови меня. Позови меня за собой.
Обними меня. Я прошу, обними посильнее.
Приручи меня — поцелуями по лицу, пытаясь впитать в себя нежный рисунок кожи.
Научи меня ждать — так, как в холод я жду весну.

И любить тебя, научи, пожалуйста, тоже…

Прикоснись ко мне. Нежно пальцами по губам.
И на коже ладони почувствуй моё дыхание.
Просто скажи: *я тебя никому не отдам*.
И самое главное — просто сдержи обещание…
Котик Бархатный.

.

© Copyright: Динго Дин, 2012

Фото со страницы автора-потому как по запросу

"Вино+страсть+фото "мне выдали чуть ли не пособие по камасутре))

Стрелки идут к двадцати одному ноль-ноль.
Тихо играет послевоенный вальс.
Каждый из нас контужен своей войной, -
но не настолько, чтобы не танцевать.

Каждый начитан, наслышан, имеет стиль, -
в этом один от другого не отстаёт.
Как ты умеешь поддерживать и вести, -
опыт из мирной жизни берёт своё.

Каждый исследовал свой болевой порог,
каждый отлично знает - не дремлет враг,
каждый готов за секунду взвести курок,
выдернуть вмиг чеку, если что не так.

Но, пока оркестр не доиграл,
но, пока ещё мы на одной стороне, -
пальцами,
избегая открытых ран,
ты прикасаешься нежно к моей спине.

Карелиан

бездушный февраль.  холодное влажно-чернильное небо.
и на снежном холсте, как на ватмане девственно-белом.
я пишу, что  с к у ч а ю с к у ч а ю с к у ч а ю с к у ч а ю с к у ч а ю.......
и у этого чувства - не может быть окончаний.

я пишу, что скучаю :
запятыми.
пробелами.
точками.
громкими.
острыми.
рваными.
безумными многоточиями...

я.л.ю.б.л.ю.т.е.б.я.
очень.
по коже.
по нервам.
по голосу...

к чёрту - все расстояния ! к чёрту - дорожные полосы !
к чёрту зиму ! скорей пусть исчезнет.  развеется мифом.
у многоточий на точки взрывные - слишком лимит превышен.

полушёпотом...
я хочу наше *вместе*.  хочу тебя рядом...
с придыханием...

я.л.ю.б.л.ю.т.е.б.я.
очень.
а бОльшего - мне не надо...

© Copyright: Котик Бархатный

.

© Copyright: Горчичка

Штрих - нарисовался- не сотрёшь )))

когда любишь — падаешь так, что больше уже не можешь летать. но всегда какая-то мелочь, какой-то пустяк заставляют тебя дальше это начатое продолжать, заставляют чувствовать оскверненное, не потушенное, но закаленное ощущение ненависти понимать к тому, кто решил, что ты сможешь всё вынести на себе и испытать.

вот этот кто-то смотрит и видит, как ты точно летишь ко дну, твои волосы треплет ветер. день проходит и ты, готовясь ко сну, чувствуешь: тот, кто метил в самое яблочко своей стрелой наконец-то попал и теперь смеется. вокруг слова мечутся пчелой, а в тебе никак ничего не ломается, только гнется. и это злит. тело ноет, давление скачет, в душе у тебя бронхит и это никак не выводится, к биту тянется бит.

и ладно бы астма, задыхаться давно привычно. и ладно бы счастье, от которого симметрично падает тень в чужую кровать. ты ползешь по городу в одиночестве, он тебя поднимает за плечи. единичный случай твоей невстречи, каждодневный пунктик "уметь молчать". научиться бы все это обличать в какую-то форму, закрыть на замок, поставить печать и никогда, никогда ее больше не замечать.

но не проходит ни боль, ни желание связаться с подонком снова, отчужденная, отлученная от всего мирного и святого ты идешь топить себя в ближайший бар. хрестоматии этому не учили, зато память и опыт помнят, что если тебя выкинули и забыли, нужно просто держать удар. и не думать как кортасар про пьесу и второй акт. очень мило, ничего не понятно, в эмоциях долгий антракт.

и не помнить бы как руки на бедрах и дыхание сбито, как сердце планирует вылететь и найти орбиту, потому что реалии будут бить тебя по лицу — это всё было и это забыто, та самая правда ушла к дурному дельцу, сошла с молотка за пару центов, куда тебе плакать и куда теперь греться, это отныне простейший past, в нем даже бог твой тебя не спас.

бесполезно лечить отсутствие кровотока, тебя снесет при первом приливе вне всякого срока, вышел воздух, закончились силы, кончай любить: вытаскивай вилы, хватит, не рвутся жилы, теперь ты что хочешь делай — все равно останешься целой даже если не сможешь его простить.

Глава "как научиться заново жить", строка первая, попытка седьмая: «всё началось в середине мая».

© Copyright: Вре Мя, 2013

.

© Copyright: Марьяна Высоцкая, 2011

 

 

Дар Ветер         ты так красива
                           слов совсем не нашел я
                           чтобы признаться…

Миято            …трепет ресничек
                           выдаст волненье моё
                           рада стараться

Дар Ветер         лучики солнца
                           это в ресницах твоих
                           я заблудился…

Миято            …ветер и ива
                           в танце лунного света
                           ты мне приснился

Дар Ветер         сны на рассвете
                           нежных ладошек тепло
                           вот оно - счастье…

Миято            …«персика запах
                           так манил нежным плодом…»
                           ты в моей власти

Дар Ветер         власти покорен
                           озеро ласки твоей
                           сладкая бездна…

Миято             …только с тобою
                           сотни раз умирала
                           и… вновь воскресала…



С благодарностью к Дар Ветру
http://www.stihi.ru/avtor/rossich

.

© Copyright: Кицунэ Миято, 2013

.

снег падает на уличную соль, на вывеску, на съёженную руку. прохожие с потрепанным лицом шагают, недовольные друг другом. у каждого прореха или шов, безденежье, семья, долги знакомым. а я иду, зарывшись в капюшон, и думаю, что о тебе не помню. всё пройдено: забыть и рассказать, порадоваться вырванной занозе. на сердце долго копится слеза - и сердце вырастает ледяное, и вены покрывают холода, и голос прерывается студёный.

... ты кончишься в болезном никогда, где счастье маслянистое, как дёготь. да хрен бы с ним! окрепни и плыви, старея, матерея и зверея. такая дружба ядерней любви - загнувшись, надрывается сиреной. не веточкой поломанной дрожит, а городом разрушенным зияет. куда девать растрепанную жизнь? напейся с горя, влезь под одеяло, смотри по сторонам, пеши ищо, не вздрагивай от ужаса и смеха. расслабься, получилось хорошо: сумели повзрослеть и понаехать. теперь, конечно, смяты и пусты, но, в общем, и заполненным несладко.

на разных полушариях Москвы завалы одинаковых осадков. зима бушует, копится вина, от ветра не укрыться за домами.

и снег мой атакует, как война.
а твой целует в щеку, словно мама.

© Copyright: Наталья Нечаянная, 2013

не просить ни злата, ни серебра,
ни другого какого ещё добра,
только разве что - заросла б дыра,
а то холодно, ветер свищет.

неудобно очень с таким собой -
человек не бублик, и он не ноль,
и к тому же падает алкоголь
не туда, и вода, и пища.

врач в больнице буркнул - ну да, дыра,
что дыра. не будешь же помирать,
так что дуй отсюда, пацан, "донт край",
не мешай, у меня отчёты.

он собрался, спешно покинул дом,
исходил весь свет поперёк и вдоль,
посреди него птица свила гнездо -
там, где раньше была печёнка.

птица съехала, месяца не прожив.
он бежал за границы и рубежи,
всё ещё оставался зачем-то жив
почему-то ещё уверен,

что не выручат боги и доктора.
если не заживает никак дыра.
ибо нет второй - её, аккурат
приходящейся по размеру.

(arishich)

Арина Карельская

Ну ,раз пошла такая ...

То и контрольный поцелуй в висок  .

оказалось, нет противоядия от отчаяния,
каждый месяц изволь пережить рецидив;
можешь дать вековечный обет молчания
и уехать, никого не предупредив,
но ведь однажды вернёшься нечаянно,
всё с той же дырой в груди.

соседи будут кричать, как всегда кричали,
дождь будет греметь водосточной трубой;
можешь злиться и пожимать плечами,
ввязываться в неравный бой,
но тебе причинили ровно столько печали,
сколько ты мог унести с собой.

говорят, весны не будет, и правы отчасти,
холодно, не согреться под тонким плащом;
свобода, никто к тебе не причастен,
ты допиваешь кофе и просишь счёт.
а то, что тебя сейчас рвёт на части,
так это от счастья,
от чего же еще. 

Ксения Желудова (tovarish_zhe)

.Я курю на скамейке. Жду, когда проплывут облака.
Не смотрю на прохожих. Пусть проходят, какое мне дело.
Я смотрю на девочку. Девочка лепит снеговика.
С каким-то недетским усердием остервенелым.
Насобирала еловых веточек. Вставила вместо рук.
Отошла на два метра – любуется, ежась в пальто.
«Ну, всё, - говорит, - теперь ты мой муж, ты мой друг.
Ты постой здесь. Я еще принесу кое-что».
Притащила морковку, водрузила на место члена.
Стоит и смеется. Бабушки смотрят косо.
Сверху из окон мама кричит ей: «Лена!
Вытащи! И водрузи вместо носа!»
Потом были бусинки вместо глаз, парик с ярко-розовыми волосами.
Потом она пригляделась к нему и ударила пяткой в живот.

Потому что тот, кого девочки лепят сами,

Никогда потом с этими девочками не живет.

 .Здесь я музыку  не смог поставить- так хоть фото автора .

Не зови её замуж, она уже там была…
И на память об этом в шкафу сохранилось платье.
А теперь, с головой погружаясь в свои дела,
Ей не хочется больше другим раскрывать объятья.

Не зови её замуж… Ей чужд романтичный бред,
Как и тем, кто ночами считает свои потери.
Просто будь её другом, спасай от тоски и бед,
Без претензий к тому, что она разучилась верить.

Не зови её замуж… А нежно коснись лица,
Расскажи ей, что грусть – безобидный ожог крапивой….
Счастье - это не штамп, не шлифованный блеск кольца.
Не зови её замуж, а сделай её счастливой.

© Copyright: Любовь Козырь, 2014

.

© Copyright: Ок Мельникова, 2012

.

Доболеть бы, да успокоиться...
неужели возврата нет?
не изжить мне в себе любовницу...
чёртов комплекс из прошлых лет!...
В наказание мера высшая -
аллергия на статус-скво...
На крылатых правах, на птичьих я,
жизнь свивая из "ничего" -
- как и все на земле любовницы,
не держу, раз "пора идти"...
- не ворчу, что щетина колется...
- не прошу приходить к шести...
- раз в неделю готовлю ужины...
- в шелк не кутаю наготу...
Ты бы мог стать отличным мужем, но
выбираешь себе не ту...
Коротаю свои бессонницы
под трофимовы "Снегири"...
Редко в жены берут любовницу...
Вот и ты меня не бери...........

Автор Елена Ломакина
.

Вдохновлённый Павел Покровский написал свой "ответ"

Помню петли волос каштановых,
по утрам отдающих в медь,
помню - как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм...

как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза...

помню - как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под трофимовы "Снегири"...

как мечтала дожить до пятницы,
как искала себя в себе,
как шептала, что всё наладится
в косолапой моей судьбе...

помню всех твоих жгучих чёртиков,
кожу с запахом хризантем...
помню всё... до последней чёрточки...
жаль, никак не пойму - зачем...

Автор: Павел Покровский

.

..Я знал любовь.

Но рухнув с высоты, я долго отмывал себя от грязи, бежал от пустоты и суеты...

Любовь и деньги? Я не вижу связи. Любовь самодостаточна всегда, в ней
есть весь мир, и большего не надо. В жару она - искристая вода, родник
души, полночная прохлада. В мороз согреет лаской и теплом, она чиста, к
чему ей адвокатство? Ей всё равно – кто нищий, кто с баблом, любовь
сама - и счастье, и богатство.

Дойдя до края выжженной земли, я понял, что не понял ни бельмеса. Кого
ловить? Зачем мне журавли? Я просто пилигрим, а не повеса, не фат, не
ловелас, не злобный тать, и раз уж жить однажды подфартило, мне так
всегда хотелось полетать... Но солнце воск на крыльях растопило.
Обрушила вселенская тоска всю твердь небес на голову поэта.

Ну да, я
строю замки из песка. Зато какие! Стоит ли об этом?...

 Алексей  Порошин

Во мне как будто бы сердца нет. Оно испортилось, износилось, и я, почувствовать что-то
силясь, в непрекращающейся войне со здравым смыслом веду подсчёт:
«кольнуло», «дёрнулось», «больно», «сладко» — тащу как пленных в свою
палатку, ищу укусы свинцовых пчёл.

Должно хоть как-нибудь
быть. Должно, а мне — никак, всё равно что умер. У чувств, я помню,
оттенков уйма, но кроме памяти — полный ноль. И так мне каждый треклятый
день. Вот скоро вечер, пора по парам с каким-нибудь
симпатичным парнем, а я не вижу тебя нигде. Кругом, внутри и снаружи,
мгла, луна осветит сплошную серость. Мне без тебя не поможет сердце, мне
их и сотня б не помогла…
И ты приносишь его с собой, в пакете с брошенной скотобойни; снимаешь рёберную обойму,

вставляешь, правишь какой-то сбой…

И наполняешь меня любовью

© Copyright: Марк Вербер,

и дуплетом-

*****************************************************

Говорят, что любовь целует людей в сердца
и играет в них будто радио, беспрерывно.
Я хочу в это просто верить и созерцать,
как во внутреннем море плавают наши рыбы.
Там размеренно накрывает волна волну —
так ладони твои ложатся ко мне на плечи,
не способные обнадёжить и обмануть,
потому что в свободе выбора безупречны.
Этим вечером шёпот кожи и есть любовь,
белым шумом в эфире плещется, нежным самым.
Я скучаю и как тоскующий Лаш Рембо
беспрерывно смотрю на воду под «Gloomy Sunday»

Попытался поставить музыку - вроде вышло ..та самая "Gloomy Sunday" ,поёт дива Сара Брайтман

© Copyright: Душина Наталья, 2013

В день вывода войск из Афганистана
Вздохнула спокойней родная страна,
И мы повторять будем вновь неустанно:
Не надо войны, нам война не нужна.

Осознает ли кто-то когда-то,
Оправдает ли чем-то, как мы,
Беспробудное пьянство солдата,
Ветерана афганской войны?
Я там не был и мне не приснится
Тот, сменивший весной меня, что б
В отчий дом через год возвратиться,
"Упакованным" в цинковый гроб.
Запах друга, сгоревшего в танке,
Подлость мины, мальчишеский страх,
Инвалидные льготы и пьянки…
Остальное .....осталось в горах

По данным на ноябрь 1989 года, 3700 ветеранов Афганской войны находились в заключении, количество разводов и острых семейных ссор составляло в семьях «афганцев» 75 %; более двух третей ветеранов не были удовлетворены работой и часто меняли её из-за возникающих конфликтов, 90 % студентов-«афганцев» имели академическую задолженность или плохую успеваемость, 60 % страдали от алкоголизма и наркомании. Ещё в 1989 году среди «афганцев» было достаточно широко распространено настроение, наиболее ярко выраженное в письме одного из них в «Комсомольскую правду»:

«Знаете, если бы сейчас кинули по Союзу клич: „Добровольцы! Назад, в Афган!“ — я бы ушёл… Чем жить и видеть всё это дерьмо, эти зажравшиеся рожи кабинетных крыс, эту людскую злобу и дикую ненависть ко всему, эти дубовые, никому не нужные лозунги, лучше туда! Там всё проще»

© Copyright: Запад Юг Север Восток

все слова его добрые - словно по шее водит тупым ножом,
я никому не умею жаловаться, потому что у меня всё хорошо.
но когда вечером пары сидят и греют друг друга в трамвае -
я очень медленно умираю.

мне не холодно ни черта - ото льда на пальцах часто бывает ожог,
я никому не хотела плакаться, потому что у меня всё хорошо.
я такая целая, потому что меня никто ни капельки не берёг.
ты за что так со мною, Бог?

алкоголики не живут без вина, она без тебя, земля без луны, я без стихов,
эта осень, я знаю наверняка, прикончит во мне последние остатки мозгов.
не пиши мне. ради всего святого, пожалуйста, никогда больше мне не пиши-
это медовый месяц\я устроился на работу\ без болезней растут малыши.

солнце умещается в лампе, вода в стакане, космос в окне -
открыла форточку, чуть не упала, зато свежо.
как мне невыносимо в этом мире без тебя хорошо
как невыносимо хорошо мне.

Автор-Алёна Еруманс...

.Делюсь новым отменным творением от  Марьяны Высоцкой (на фото )

Это как в детстве: поёшь в расческу Эдитой Пьехой.
Или как вместо того, чтоб идти на сцену, бежишь из зала.
Когда ты провожал меня до вокзала,
Мне хотелось печенья, воды без газа и не уехать.
Мы сидели там, утыкаясь носами в плечи, как барсучата,
Ёжась, как при болезни невидимой, лучевой.
Я увезла от тебя огромное Ничего. И
Взрастила его, словно кровное наше чадо.
Получилась девочка. Я плету ей бантики и косу.
Ничегошеньке скоро в школу (здесь час за месяц).
Она знает, что мамы и папы её ровесниц
Живут, выжимая коньяк из тирамису.
Ничегошенька мало кушает, много дразнится.
Узнаю в ней повадки - что от тебя взяла, что от меня.
Как же иначе? Грех самый страшный – детей отменять.
Так и ращу её, хохотушку,бездельницу и проказницу.
Она мне не просто  дочь или, там, попутчица.
Мы с ней в лучших традициях: чаепития, ссоры, как англичане.
Первым словом её было ласковое молчание.
Первой фразой, конечно же: «Ничего у нас не получится».
Наша девочка знает, что папа – есть, и что он – хороший.
Ходит в моих каблуках по дому воображалой.
Я всё думаю, если бы я тогда не уезжала,
Мы смогли бы состряпать кого-то прекраснее, чем Ничегоша?