Там, в отражении на экране моего ноутбука, живет другой человек. Он лучше меня. Он улыбается и пишет стихи, а у меня в груди живут мухи. Сотни мух внутри ребер монотонно гудят и шевелят тонкими лапками тахикардий. Сердце брезгливо дергается и болезненно сжимается, стряхивая их лоснящиеся тельца. И становится не до стихов. А тот, живущий в отражении, красив и пишет о любви. Ему легко, у него впереди вся жизнь. У него жизнь, а у меня бессонные ночи, непроходящий кашель и эти чертовы мухи. У меня дома бардак по выходным и пустота по будням. У меня сигаретный пепел на подлокотнике кресла и головная боль. Его окружают люди-миражи, а меня — миражи вместо людей. Тот, живущий в отражении, лучше, чем я. Но я не хотел бы им быть. Потому что именно я, живущий мелко и стыло, каждый вечер равнодушно убиваю его. Иногда жестоко, иногда цинично, но чаще мне все равно. Он пишет стихи, а я создаю ту секунду, когда они теряют плоть слов и с визгливым криком подыхают вместе с ним. Секунду умирания любого творчества, мгновение бездонного молчания души. Но даже это мне не важно. И я безразлично убью его еще много раз, зная наперед, что однажды тот, живущий в отражении моего ноутбука, уже не воскреснет.

Аль Квотион