Всё проходит. В нынешнем дожде смысла нет: ни пользы, ни тепла. В каплях за окном стекает день, не интересуясь как дела. Славными бывают ноябри. Будет в них когда-то – про меня. Спеют под Луною фонари, цветом апельсиновым маня снег. А снега нет который год в жалобно скулящих ноябрях. Всё проходит. Значит, всё пройдёт. Значит, люди правду говорят: всё, что не случилось – не беда. Строчки, змейкой выскользнув в окно, смолкнут. И наступят холода, белое сшивая полотно нитями бессонниц декабря. Будет там и мой случайный след. Значит, люди правду говорят: всё пройдёт, когда наступит снег. Значит, этот дождь идёт не зря, влагой заполняя беспросвет. Сколько там страниц у ноября нам прочесть осталось? Двадцать две. © Лара Мишанова