Этот сладкий сентябрь окончательно сводит с ума.
У него до неё - световые года ожиданий,
И полсотни стихов, толщиною в романы Дюма,
И короткие встречи звонков телефонных свиданий.
Он ей пишет о том, что над ночью горят фонари.
И что все эти дни без неё - будто памятью стёрты...
Вновь они говорят восемью языками любви:
что погода плоха...
И что сердце и нервы ни к чёрту...
Всё один. Всё одна. - Никого не пристало винить...
Жёлтый лист мотыльком улетел вдоль сырого проспекта.
А сентябрь доживает последние теплые дни,
Непонятной любовью из тихого бабьего лета..