Никто не свят… во всех всего намешано,
У всех своё: и дно, и высота,
И лезет то духовное, то грешное,
То красота в душе, то пустота.

И каждый где-то в жизни ошибается,
У каждого бывают времена,
Когда не так, как хочешь, получается,
И невпопад судьбы звучит струна.

Даются нам презрение и почести,
Победы и препятствия свои,
И слабость – поступать лишь так, как хочется,
И сила – жить и в чести, и в любви.

Никто не свят… Не ангелы… И надо ли
Нам бередить всё то, что заросло –
Бывало, что и птицы камнем падали,
Но снова становились на крыло.

И наши дни то маками украшены,
То в них метели белые метут…
Прогнать бы нам обиды все вчерашние,
Глядишь, другие тропку не найдут.

Авт. Анна Опарина

Ах, юность, безрассудная, шальная… Считала, что молитвы мамы - бред.
И злилась, замечая, что родная крестила потихоньку меня вслед.

Не понимала я, вступая в битвы, со щёк стирая горечи следы,
Что мамины бессонные молитвы меня всегда спасали от беды...

Идут года… Пережила немало: победы, пораженья, радость, грусть…
Молитвы, что мне вслед шептала мама, теперь сама я знаю наизусть.

Авт. Елена Климук