Вот и еще один Дельник приехал на своем пони. Дельник - понедельник - по-дельник по жизни. Не приехал, прискакал вихрем. Не успеешь лечь на подушку - утро. Не успеешь - проснуться - понедельник. Кажется - живу теперь на Меркурии, дымящемся от скорости вращения дня и ночи. Но в отличие от Принца - планету не выбираю. В детстве - обитал на Юпитере. Часы тянулись годами. Помню этот "вечный" месяц в пионерлагере. Неужели осталось два дня до дома! До родителей? Как пережить?

Хочу обратно - на Юпитер! Хренушки! Ну хотя бы - на Марс! Там тоже месяц длинный... Не пускают и на Марс. Впрочем, что там делать? Сидеть и выть на Землю? Есть ли вирт на Марсе?

А вот Лунная Легенда, она же - Осенняя Соната хочет научить меня писать стихи. Но как? Представляю ее на опрятной кухне в белом фартуке. Пахнет корицей, на плите уютно бурлит кастрюля (образы навеянные телешоу).

Легенда вытряхивает из моей головы словарный запас. Сначала отделяет крупный разваренный, невнятный рис английского языка и собирает его в отдельную дымящуюся горку. Смахивает редкую корявую соломку початков французского. А затем берется за рассыпчатую, тверденькую прохладную родную гречку Русского. Аккуратно рассеивает ее на плоскости стола перед собой и мелкими точными движениями, как будто играя в шашки на "ускоре", выбирает все чёрные крупинки (так делала бабушка), отделяя спёкшиеся существительные от прилагательных; подлежащие от сказуемых, овец от козлищ, мух от котлет, разрущая морфологию и круша синтаксис. А потом подставив под край стола мой удивленный чайник, ссыпает в него через ноздри эту обновленную, очищенную крупу... Промывает проточной водой из под крана глаза... Ошпаривает кипятком язык. И... наконец громовым голосом, от которого мелко звенят бокалы и рюмки в кухонном шкафичике вопиет: "восстань пророк и виждь и внемли!" "глаголом жги сердца людей!".... Но, подумав, добавляет уже тише: "Только смотри, чтобы не пригорели!"

Ну ладно, хватит, пожалуй кухонной анатомии...