Кривая нашей судьбы измеряется степенью....ээээ...откровенности. То бишь - искренности...Сейчас объясню: я ............автор запретил вам, но тем не менее - ищущий - да обрящет! Жаль, что нельзя.

В феврале Митьке исполнится - два. Абсолютно разительный пример разного течения времени - два года в армии и два года с рождения Митяя. Ну просто - как вчера наблюдал, как он выбирается на свет божий сами знаете откуда. Буквально - не успел оглянуться! А в армии...два - за десять можно зачесть!

Вот завидовал я в детстве дедушке-Ленину не по-детски. Не тому, что он вождь мирового пролетариата и т.д. и т.п. А вот, что его забальзамировали и через полвека лежит как огурчик, и даже как бы слегка посверкивает в саркофаге, как в сказке о Спящей Царевне, вызывало тайную, но страстную зависть. Произошло это, кажется, в третьем классе, когда в первый и единственный раз посетил Мавзолей в процессе "обязательной программы" по приему в пионеры. Почему-то в этот период интенсивного осознания собственной смертности, после рассказа отца, что людей в конечном итоге "забивают в деревянный ящик", или на худой конец - сжигают в крематории (добрый папа!), казалось, что если забальзамируют, как Ильича, то обязательно увидишь сны...и таким образом, по крайней мере, будет не скучно. Вот это меня больше всего страшило...скука смертная. Лежать бревном в темноте целую вечность... и ни книжки не прочесть, не потрепаться...не в футбол, не в хоккей! Даже сны не посмотреть. А вот если забальзамируют, то сны обеспечены! Помнится, представлялось, что последними словами на сметртном одре, в окружении плачуших родственников будет фраза, которую даже репетировал вслух загробным голосом: "Забальзами-и-и-ируйте меня!"

Бабушка, досмотрев исполненное драматизма отечественное кино про легендарного капитана подлодки Маринеску, вздыхает: "Вот за что люблю Голливудские фильмы - один какой-нибудь надает всем по морде - и все спокойны...фильм заканчивается...А туууут!" Обреченно машет рукой.

Помните мультфильм, как Винни Пух несет горшочек мёда ослику Иа на день рожденья? И чем это закончилось? У Мити этот мультик называется "Йа-Йа". В доме назревает похожая ситуация. Вчера к Новому Году был закуплен килограмовый горшочек чёрной икры...Вот я и думаю...как бы "в поздний час, в половине первого"...не наступило неконтролирумое пожирание...Напиться, может и закопать где-нибудь, чтобы с утра не помнить. Только надо - под присмотром "международных наблюдателей". А то было уже - водку, помнится, в военных лагерях в похожей ситуации так и не нашли на следующий день.

Приезжавший на заре перестройки в Москву знакомый немец жаловался, что рестораны в советской столице сплошь монополизированы единым брэндом "Пектопах". Так иноязычный бедняга транслитерировал на латинский манер русскую надпись "Ресторан". При этом хозяин "Пектопаха", по мнению немца, неряшлив, неразборчив в еде и, вообще, насрать ему на клиента. Нечто подобное испытал я, приехав в свое время в Алмату и наблюдая на каждом шагу загадочную надпись "Пердилер". Только значительно позже осмелился спросить, осторожно расставляя ударения, что это значит, и не медицинское ли это учреждение с уклоном в сторону заболеваний желудочно-кишечного тракта. Оказалось - "Шторы". Магазин штор. Очень много их в Алмате. Надо, всё-таки, язык учить!

Кросс-трейнер - эта такая фиговина...такой гибрид велосипеда и лыж. Уверен, что Аризонычу с Катринкой не надо объяснять. Да и Вике со Сканк тоже - не надо. Вот и подумал, в очередной раз круча педали и уворачиваясь от рукояток...(ненавижу эти рукоятки, кстати), что неплохо было бы молоть кофе этими "кросс-трейнерами". Отцовскую ручную кофемолку, похожую на гильзу от снаряда, приходилось полчаса крутить, чтобы намолоть небольшую кучку. Ужасно непродуктивно. А тут - такая махина! Целый цех по крупному и мелкому помолу. Можно организовать семейное фитнесс-кафе. Муж крутит педали - остальные пьют. Или как-нибудь иначе, в зависимости от расстановки сил в данной конкрентной ячейке общества. Идея, достойная Оксаны Робски. Н-да. А "стэйр-мастерами" - выжимать соки...

Мысли об эмиграции незамедлительно возникают, как только дети начинают болеть. Вчера ночью Митяй вдруг взревел в процессе укладки в кровать и ревел не переставая часа два, пока, наконец, не вызвали "скорую". Тут-то и начинается "назад в будущее" в реале и безо всякого Жюль Верна. Чтобы сразу не томить, скажу, что в итоге продиагностировали желудочные колики и сегодня утром радостный Митяй сидит за столом и уплетает безвкусную кашу всеми частями тела, включая ноги, но за ночь мы с Натальей укоротили себе жизнь, думаю, лет на десять. Больница, куда привезли на скорой, перенесла даже не в советские времена, а, кажется, в эпоху Пирогова и Крымской кампании. Одна из вяло бродящих по унылым корридорам среди плачущих младенцев теней в зеленых халатах окинула нас взором утомленного узника и потребовала: "Мамаша - успокойте малыша, потом будем смотреть..." Хороший совет! В конечном итоге - поставили клизму, знакомую, по-моему, еще с задницами строителей форта "Верного" и отпустили домой на покаяние. И ничего с этим не поделаешь. Ни-че-го! Нормальной медицины у нас НЕ СУЩЕСТВУЕТ. К кому не кидайся в час ночи, и кому не суй потные баксы в карман.

Как не верти, а в лес забрался значительно глубже Вергилия. И чем дальше, тем больше Тургеневских мыслей "под стук колёс" о туманных образах юности, когда Серёжа Вастёркин был не очень опрятным, в меру ленивым, но послушным мальчиком; ходил в школу, читал много хороших книжек, тайно вожделел по поводу женских щиколоток (это, пожалуй, осталось до сих пор!) и усердно занимался разными водными видами спорта. Всю ту эпоху можно успешно разделить на "до появления телевизора" и собственно - "эпоху наличия телевизора". Это был пра-праотец современных "флэтронов" - деревянно-квадратный "Темп" с чрезвычайно тугой рукояткой для кручения программ. Куплен, конечно, в кредит, так как в те времена иного и предположить было нельзя, и водружен в моей комнате в силу какого-то воистину чудесного родительского озарения. С появлением телевизора сразу же началась еще одна эпоха. Эпоха бесконечного и неустанного просмотра "Утренней гимнастики"! Как же я благодарен руководству советского телевидения за организацию этой передачи в исключительно удобное время - за полчаса до родительской побудки. Кстати, проблема ранних подъёмов в тот момент отмерла сама по себе. К завтраку я выходил в исключительно бодром, приподнятом состоянии. Не буду пока делится, как проходили те заветные полчаса за плотно закрытой дверью, когда три богинеподобные, чёрно-белые гимнастки беззвучно прогибались в разные стороны (звук, к сожалению, приходилось вырубать!) в глухих, натянутых почти до колен купальниках и трогательных тапочках-"чешках". Особенное восхищение вызывали упражнения в положении лёжа. Эта передача оказала, по-видимому, такое впечатление на подростковое сознание, что, кажется, вся память тех лет имеет чёрно-белый "темповский" оттенок. И только - как ранняя цветная вспышка - один совсем давнишний эпизод. Мне, думаю, года четыре, как нынче Егору. Гуляем с отцом в перелесках возле дачи (там, где нынче раскинулся микрорайон Бутово). Неожиданно сквозь солнце грянул дождь. Я (или Егор?) стою на пне, чтобы не промочить ноги, укрытый прозрачной накидкой, и вижу сквозь целлофан - матовый, яркий мяч солнца и такие же расплывчатые тени сосен, и одновременно - совсем близко - чёткие дождевые капли, сбегающие по крупным прозрачным складкам. Ощущение полного счастья от всего этого, и особенно - от близости отца, укрывшегося рядом под сосной.

Рыбы в аквариуме достигли чернобыльских размеров. А всё потому, что кормление взято под "путинский" контроль младшего Вастёркина. День начинается с радостных и свирепых возгласов "ням-ням!", издаваемых Митяем, который, едва выскочив из спальни, хватает бабушку и увлекает её к аквариуму, указуя на него характерным жестом Ильича. Там бабушка ставится в позу кариатиды, с которой сын щедро мечет рыбий корм в деревянную лунку.

Надравшись, открыл наугад тщательно избегаемую Полину Дашкову на самой середине какого-то последнего дюдика. Перед глазами дрожа проплыла строчка: "...Апрельские заморозки похожи на предательство..." - Прослезился от умиления! Прямо как колокольный звон туманным утром. Конан-Дойль и Агата Кристи вращаются волчками от зависти сами знаете где!

Пишешь, пишешь дневник...нанизываешь записи, как чётки. Обдумываешь, можно сказать - пестуешь его... А потом хватит кондрашка где-нибудь на велотренажере, или в бассейне - и даже перечесть не успеешь!

Свобода с возрастом всё больше переходит в осознанную необходимость... Куда не кинь - везде эта необходимость, и везде, что самое обидное - чрезвычайно осознанная. Всё меньше остается пространства, куда можно скрыться... Даже в оба туалета - сиречь раньше - келью уютного уединения для медитаций и вдумчивого чтения - нынче по утрам очередь из Вастёркиных разного возраста и пола. Да что там говорить - в процессе выпивания в пятницу вечером (святое!) - и то эта "необходимость" не улетучивается, а просто переходит из "осознанной" в "полубессознательную". Хочу обратно в студенты! Где мои 17 лет!? Хочу в Питер! Хочу на Мальдивы, причём - немедленно! В армию обратно, всё-таки не хочу! Может, годам к 80-ти попрошусь и в армию. А пока наш удел - сетевые графики - планирование, сметы, "ки перформанс индикейторс" (не знаю, как по-русски, ей богу!), планёрки, конференц-звонки, то бишь - селекторные совещания, треннинги, семинары, аудиты, шмаудиты и никакой свободы передвижения! Как мозги-то освободить от этой необходимости? Вот о чём Маркс забыл сделать "траблшутер".

Н-да. Вернувшись из диких степей узнаю новости, уже, впрочем, устаревшие, местной политической жизни. Видный политик найден в собственном доме немножко застреленный тремя выстрелами в голову. Одна из версий - самоубийство. Это феноменально.

Прошу, конечно, прощение за "ню", но не могу не опубликовать очередного "летающего сына". Это у нас любимое занятие по вечерам!

Эх, жаль я - не Репин и не Рембрандт! Наблюдал сцену, которая так и просится на полотно. Называется "чудесная рыбалка". Один местный великий чиновник поехал в одну богатую водоёмами местность по случаю того-то и сего-то, и там ему, как водится, организовали рыбалку. Почётный муж стоит на переднем плане в новенькой, не надёванной охотничьей куртке, и, тужась, двумя руками победоносно преподносит миру огромную, переливчатую щуку. Сзади сгрудились вассалы и обслуживающий персонал. У всех примерно одинаковые выражение лиц - умилённых родителей, с восторженным благоговением следящих за первыми шагами собственного чада. Пусть дитя едва держится на ножках, пусть сделал только два шага - но - какая радость, какое счастье на лицах! В нашем случае, рыбу, по примеру "Бриллиантовой руки", подцепляли, думаю с помощью водолаза. Любопытный, однако, рефлекс (вот где Фрейду бы поработать) - реинкарнация начальника в любимое чадо, все неловкости и ляпы которого - наступил в торт, выбросил мобильник в сортир, наелся гуталина - воспринимаются с восторгом и умилением.

Читаю биографию самого богатого человека Великобритании Романа Абрамовича как шекспировскую пьесу. С чувством зияющих пробелов между строк. Раннее сиротство (Гамлет!), школа в Саратове, армия, вежливый, организованный мальчик, неоконченный институт, кооператив "Уют", фирма "Меконг"...и ВСЁ, далее - "Сибнефть" и миллиарды! Это в 33 года! Круче только, думаю, друг - Патапумыч (сиречь - юный Ломоносов), выступавший с научными докладами по волоконной оптике на разных конференциях чуть ли не с 17 лет (соврал, наверное, прости, Антоха!). Иные, в конце-концов, еще на маминых бутербродах сидят в этом возрасте...Постойте, господа!!! А где же "бизнесс-школы", в которые загоняют нас с Киганычем на старости лет, где юридические академии, финансовые университеты!? Где многолетнее упорное стяжание жизненного опыта на производстве? Что же, всё-таки, между строк этой шекспировской пьесы? Думаю, несомненно, гениальная игра Актёра и правильно выбранная мизансцена!

Превосходство семафорного разума над человечьим доказано в рамках одного отдельно взятого города (нашего). Как только светофоры переходят с обычного режима на мигающий жёлтый и на перекрестки горохом высыпают регулировщики, похожие на почтальонов (новая национальная форма, отделяющая гордое настоящее от проклятого прошлого), движение застопоряется наглухо. Как только менты-почтальоны убегают таким же спешным порядком - уличное пищеварие восстанавливается.

Чем отличается здешняя осень от Московской? Вот такой вот погодкой! Гуляли за плотиной всем Вастёркинским составом с собаками. За бортом +15, солнце шпарит, а с ночи мелкие водоёмчики покрыты вот таким стёклышком. А воздух!

Вот и Егор вчера невольно скаламбурил, глядя в телевизор: - Колесо обозления! -
Будущий Квасов или Фигу (который Гигу, а не Руиш)!