Ты просишь у Бога покоя,

И жаркой молитве вослед

Ты крестишься левой рукою,

Зажав в ней десантный берет.

И с ангельским ликом серьезным,

Неправый свой крест сотворя,

Вздыхаешь — под городом Грозным

Осталась десница твоя.

Осталась она не в граните,

Не в бронзе,

а просто сгнила.

Стоишь.

И твой ангел-хранитель Стоит за спиной.

Без крыла.

* * *

Бой отгремел.

На дне воронки

Дымились камешки слегка.

А чуть поодаль , чуть в сторонке

Лежала бывшая рука.

* * *

На срезе нити сухожилий

Смешались с костною мукой...

Зарыт ли где, остался жив ли

Тот, чьей была она рукой?

* * *

Как барыня сановная,

Ходила средь подруг,

Когда письмо сыновнее

Ей приходило вдруг.

Ждала, запасы полнила,

В плену счастливых снов.

Все письма его помнила...

Ее убила “молния”.

Казенная.

В пять слов..

* * *

Вы видели костры кричащие?

Нет?

Значит, не известно вам,

Что их потом сгребают в ящики

И отправляют матерям?!/из инета/