|
Наверное, к утру умру от боли, что слева жжёт, и от его молчанья…
Нет гордости во мне и силы воли… Бежала бы к нему сквозь расстоянья.
Прощала бы за всё и растворялась, как сахар в кипятке, в любимом взгляде.
А вдруг его любовь – всего лишь жалость? И вдруг его плечо в чужой помаде?
Простила бы ему и это тоже… И даже то, что люди не прощают.
Мне от него лекарство не поможет. Любить и после смерти обещаю…
Внутри людей есть кладбище порою, там заживо свои хоронят чувства…
Своей любви могилу сами роют, позвав на помощь гордость и безумство…
Но сквозь гранит сердец, в слезах от боли, любовь цветком красивым прорастает.
Я знаю тех, кто чувства побороли… у них счастливых взглядов не бывает…
Молчание порою громче крика и бьёт оно всегда сильнее слова.
Под домом у него травою дикой, затоптанною им же, быть готова…
Готова быть. А разве это мало? У ног его… без страха, что погубит.
Ему себя до капли отдавала… Так надо, если сердце очень любит.
Врачи мне что-то в вену укололи… Сказали, восстановится дыханье,
Чтоб я не умерла к утру от боли, что слева жжёт, и от его молчанья…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2016
|
