И все что мне остается - лишь воспоминания. Я постоянно заправляю их, как заправляют старые фломастеры папиным одеколоном. Чуть подкрашиваю истершиеся от постоянного употребления места, чтобы не терять картинку. Эти воспоминания - единственное средство, которое может вернуть меня в реальный мир, вызвать теплую улыбку. Настоящую, не наигранную и не натянутую. И так болезненно осознавать, что воспоминания стираются, выцветают, становятся блеклыми и все больше их требуется, чтобы вывести меня из этого странного транса. Если же я забываю про них - улыбку вновь сменяет напряженное выражение лица и пустой, направленный внутрь себя взгляд. Вот как сейчас например.
Я не могу разобраться - то ли мне легче в одиночестве, потому что я остаюсь тет-а-тет с собой, то ли легче в обществе, потому что это возможность сбежать от своего назойливого "я", от своих мыслей и проблем. Как получается, ни там ни там не легче.
Все время пытаюсь чем то занять свой мозг. Английским, программированием, писательством. Чем угодно, лишь бы не простаивал и не ржавел. Иначе я начинаю вести себя аки Шерли и чуть ли не в стенку от скуки стрелять.
Вот такие вот размышлизмы. А вообще, надо сказать огромное спасибо Ирке. После прочтения её дневника я снова могу писать. Впервые за три недели.