так, я вернулся.
а теперь я повествую тебе свою историю, в которой рассказывается, почему я не люблю писать бумажные письма.

Когда я был маленький, мне тогда, помнится, было лет десять, а может быть и меньше, я писала своей бабушке в Магадан письма. Простые детские письма. Самого банального содержания: там были типичные вопросы "как дела?", "как здоровье?", фразы "я скучаю по тебе", " я люблю тебя", рассказы о себе, об учёбе. Я присылала открытки на Новый год, Рождество, Пасху, Девятое мая и прочие праздники. И на её День Рождения я тоже писала письмо и вкладывала в него рисованную открытку. Она никогда мне не отвечала. Но один раз пришло письмо от её имени, да вот только написанно оно было чужой рукой. Со временем, я перестала писать бабушке письма.
Прошло несколько лет, и моя семья таки раздобыла номер её телефона. Мы позвонили ей, а в трубке раздался чужой голос. Позже мы снова звонили, но она постоянно была в невменяемом состоянии. Недавно, на годовщину свадьбы моих родителей, мы снова позвонили бабушке. Она взяла трубку. Сначала она долго кричала "Алло", а позже начала уже говорить. Первой с ней решила поговорить моя бабушка, что живёт со мной. Она спросила как дела, как жизнь. А потом бабушка из Магадана спросила про меня: "А она в каком классе учится, в первом?". Моя (здешняя) бабушка объяснила, что нет, в каком первом, в девятом уже. А та заявила: "Их что там, писать не учат? Хоть бы письмецо бедной бабушке написала!".
Вот. Кому писать? И что получить в ответ? Искренность? Любовь? Заботу? К чёрту такие письма! По-настоящему человека можно узнать и полюбить, только прожив с ним несколько лет, разделить все невзгоды и познать счастье. А так...

И не люблю я теперь эти письма бумажные.