Душа моя как из стекла сосуд, 
Что до конца заполнен не бывает.
Казалось бы, край виден, рядом, тут —
Вдруг содержимое куда-то исчезает,

Чтоб завтра быть заполненным опять
Слезами, радостью, молитвами, заботой,
Любовью страстной на оценку «пять»,
Воспоминаниями, улыбками, работой…

Душа моя — сосуд хрустальный, хрупкий,
Ей чужды грязь, враньё,  и чернота,
И злые сплетни, острые скорлупки…
Тогда она больна, разбита, нечиста.
Чтоб душу от плевков очистить побыстрей,

Отмыть от зависти людской и злости,
В неё ты воду чистую налей,
Мочалкой три её до белой  кости.
Очистится душа и заблестит,

Все краски радуги есть у неё в запасе:
Оранжевым она заговорит,
А желтым отдохнет чуть на террасе.
А с красным вновь научится любить,

С голубеньким — резвиться в облаках.
С зелёным цветом как не погрустить,
Глядя на осень в фиолетовых слезах?
Остался синий цвет – он чистота
И помыслов, и дум, и тела.

А  если в ваших душах темнота,
Какое до цветов вам дело?

Ковальчук В.А.