К чёрту весенние приступы намертво скомканных строк, Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна. Видишь - над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот. Крылья линяют у ангелов, время такое - весна.
В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро, Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет. Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот - Прямо под стёршейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет".
Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот, Движутся тени бескрылые - "ховер", "перо" и "топ спин"*. Март... притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот. Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение - к ним?
Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой, Рвётся наружу отчаянно сердце, попавшее в такт... Утро! И ангелы - прежними - взмоют с асфальта домой. Жизнь начинается заново - может быть, именно так? (с) С.Ширанкова
